Paroles et traduction Level 42 - A Kinder Eye

In his widowed years of longing, in his windowed room of light
He lay the oil upon the canvas, brought sweet memory to life
His speckled beard a brush of colour, his spotted hands both grace and speed
I was the boy who came with evening, to sweep his floors and bring his tea
To the world he was the Master, his landscapes filled the gallery halls
But now he painted only portraits, unframed upon his private walls
Subjects sitting-walking-laughing in playful flight or soft refrain
A thousand forms and colours, but every face the same
Across the page (across the ages) the moving hand of history bleeds
... for a kinder eye to see us, not as we are, but as we dream
A winter′s night when I arrived there, he looked so tired and near the end
And as I cleaned his bench and brushes, I wished out loud to be like him
He said that art was only longing, trying to do what can't be done
And though he′d signed a thousand paintings, still he'd never finished one
As I finished up my sweeping, in his sleep he spoke her name
I looked again at all the portraits, each and every face the same
Not as she was in pain or sorrow, but in timeless beauty seen
As she served his noble dream
Across the page (across the ages) the moving hand of history bleeds
... for a kinder eye to see us, not as we are, but as we dream

В его овдовевшие годы тоски, в его оконной комнате света.
Он положил масло на холст, оживил сладкие воспоминания.
Его пятнистая борода-кисть цвета, его пятнистые руки-грация и скорость.
Я был мальчиком, который приходил вечером, чтобы подмести полы и принести чай.
Для мира он был хозяином, его пейзажи заполняли залы галереи.
Но теперь он писал только портреты без рамок на стенах своего дома.
Субъекты сидят-ходят-смеются в игривом полете или мягком припеве.
Тысячи форм и цветов, но все лица одинаковы.
Поперек страницы (сквозь века) кровоточит движущаяся рука истории.
... чтобы более добрые глаза видели нас не такими, какие мы есть, а такими, какими мы мечтаем.
Зимней ночью, когда я приехал туда, он выглядел таким усталым и близким к концу.
И пока я чистил его скамью и щетки, я вслух пожелал быть похожим на него.
Он сказал, что искусство - это всего лишь стремление, попытка сделать то, что невозможно сделать.
И хотя он подписал тысячу картин, он так и не закончил ни одной.
Когда я закончила подметать, во сне он произнес ее имя.
Я снова посмотрел на все портреты, на каждое лицо,
Не такое, каким она была в боли или печали, но в вечной красоте.
Она служила его благородной мечте.
Поперек страницы (сквозь века) кровоточит движущаяся рука истории.
... чтобы более добрые глаза видели нас не такими, какие мы есть, а такими, какими мы мечтаем.