Pianista - Lira'n Roll traduction en allemand

Pianista

Esta es la historia de un sábado
¿Qué importa cuál mes?
Y de un hombre sentado al piano
¿Qué importa cuál viejo café?

Toma el vaso y le tiemblan las manos
Apestando entre humo y sudor
Y se agarra a su tabla de náufrago
Volviendo a su eterna canción

Oh, la-ra-ra, la-ra-ra
La-ra-ra, la-ra-ra

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel

Cada vez el espejo en la pared
Le devuelve más joven la piel
Se le encienden los ojos y su niñez
Viene a tocar junto a el

Pero siempre hay borrachos con barbas
Que le recuerdan quién fue
El más joven maestro al piano
Vencido por una mujer

Oh, la-ra-ra, la-ra-ra
La-ra-ra, la-ra-ra

Ella nunca quizo echar raíces
Que pudieran sus alas cortar
Y en la jaula metida la vida se le iba
Y quizo sus fuerzas probar

No lo deja que de malos pasos
Aunque nunca desea su mal
Pero a ratos con furia golpea al piano
Y hay algunos que le han visto llorar

Oh, la-ra-ra, la-ra-ra
La-ra-ra, la-ra-ra

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel

El micrófono huele a cerveza
Y al calor se podía tocar
Solitarios oscuros buscando pareja
Apurados un sábado más

Hay un hombre aferrado al piano
La emoción empapada en alcohol
Y una voz que le dice "pareces cansado
Y aun no ha salido ni el sol"

La-la-la-la-ra-ra
La-ra-ra, la-ra-ra

Toca otra vez, viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel

Pianist

Dies ist die Geschichte eines Samstags,
Welcher Monat ist egal,
Und eines Mannes, der am Klavier sitzt,
Welches alte Café ist egal.

Er nimmt das Glas und seine Hände zittern,
Stinkend nach Rauch und Schweiß,
Und er klammert sich an sein Rettungsfloß,
Kehrt zurück zu seinem ewigen Lied.

Oh, la-ra-ra, la-ra-ra,
La-ra-ra, la-ra-ra.

Spiel noch einmal, alter Verlierer,
Du gibst mir ein gutes Gefühl,
Die Nacht ist so traurig, dass dein Lied,
Nach Niederlage und Honig schmeckt.

Jedes Mal im Spiegel an der Wand,
Gibt er ihm eine jüngere Haut zurück,
Seine Augen leuchten auf und seine Kindheit,
Kommt, um mit ihm zu spielen.

Aber da sind immer Betrunkene mit Bärten,
Die ihn daran erinnern, wer er war,
Der jüngste Meister am Klavier,
Besiegt von einer Frau.

Oh, la-ra-ra, la-ra-ra,
La-ra-ra, la-ra-ra.

Sie wollte nie Wurzeln schlagen,
Die ihre Flügel hätten stutzen können,
Und im Käfig gefangen, verging ihr Leben,
Und sie wollte ihre Kräfte testen.

Er lässt nicht zu, dass sie falsche Schritte macht,
Obwohl er ihr nie etwas Schlechtes wünscht,
Aber manchmal schlägt er wütend auf das Klavier,
Und manche haben ihn weinen sehen.

Oh, la-ra-ra, la-ra-ra,
La-ra-ra, la-ra-ra.

Spiel noch einmal, alter Verlierer,
Du gibst mir ein gutes Gefühl,
Die Nacht ist so traurig, dass dein Lied,
Nach Niederlage und Honig schmeckt.

Das Mikrofon riecht nach Bier,
Und die Hitze war greifbar,
Dunkle Einzelgänger auf der Suche nach einem Partner,
In Eile, ein weiterer Samstag.

Da ist ein Mann, der sich an das Klavier klammert,
Die Emotionen in Alkohol getränkt,
Und eine Stimme, die ihm sagt: "Du siehst müde aus,
Und die Sonne ist noch nicht einmal aufgegangen."

La-la-la-la-ra-ra,
La-ra-ra, la-ra-ra.

Spiel noch einmal, alter Verlierer,
Du gibst mir ein gutes Gefühl,
Die Nacht ist so traurig, dass dein Lied,
Nach Niederlage und Honig schmeckt.