Paroles et traduction Marianne Faithfull - Ode to a Nightingale (with Warren Ellis)

Ode to a Nightingale (with Warren Ellis)

Ode to a Nightingale
John Keats - 1795-1821

My heart aches, and a drowsy numbness pains
My sense, as though of hemlock I had drunk,
Or emptied some dull opiate to the drains
One minute past, and Lethe-wards had sunk:
'Tis not through envy of thy happy lot,
But being too happy in thine happiness,—
That thou, light-winged Dryad of the trees,
In some melodious plot
Of beechen green, and shadows numberless,
Singest of summer in full-throated ease.

O, for a draught of vintage! that hath been
Cool'd a long age in the deep-delved earth,
Tasting of Flora and the country green,
Dance, and Provencal song, and sunburnt mirth!
O for a beaker full of the warm South,
Full of the true, the blushful Hippocrene,
With beaded bubbles winking at the brim,
And purple-stained mouth;
That I might drink, and leave the world unseen,
And with thee fade away into the forest dim:

Fade far away, dissolve, and quite forget
What thou among the leaves hast never known,
The weariness, the fever, and the fret
Here, where men sit and hear each other groan;
Where palsy shakes a few, sad, last gray hairs,
Where youth grows pale, and spectre-thin, and dies;
Where but to think is to be full of sorrow
And leaden-eyed despairs,
Where Beauty cannot keep her lustrous eyes,
Or new Love pine at them beyond to-morrow.

Away! away! for I will fly to thee,
Not charioted by Bacchus and his pards,
But on the viewless wings of Poesy,
Though the dull brain perplexes and retards:
Already with thee! tender is the night,
And haply the Queen-Moon is on her throne,
Cluster'd around by all her starry Fays;
But here there is no light,
Save what from heaven is with the breezes blown
Through verdurous glooms and winding mossy ways.

I cannot see what flowers are at my feet,
Nor what soft incense hangs upon the boughs,
But, in embalmed darkness, guess each sweet
Wherewith the seasonable month endows
The grass, the thicket, and the fruit-tree wild;
White hawthorn, and the pastoral eglantine;
Fast fading violets cover'd up in leaves;
And mid-May's eldest child,
The coming musk-rose, full of dewy wine,
The murmurous haunt of flies on summer eves.

Darkling I listen; and, for many a time
I have been half in love with easeful Death,
Call'd him soft names in many a mused rhyme,
To take into the air my quiet breath;
Now more than ever seems it rich to die,
To cease upon the midnight with no pain,
While thou art pouring forth thy soul abroad
In such an ecstasy!
Still wouldst thou sing, and I have ears in vain—
To thy high requiem become a sod.

Thou wast not born for death, immortal Bird!
No hungry generations tread thee down;
The voice I hear this passing night was heard
In ancient days by emperor and clown:
Perhaps the self-same song that found a path
Through the sad heart of Ruth, when, sick for home,
She stood in tears amid the alien corn;
The same that oft-times hath
Charm'd magic casements, opening on the foam
Of perilous seas, in faery lands forlorn.

Forlorn! the very word is like a bell
To toil me back from thee to my sole self!
Adieu! the fancy cannot cheat so well
As she is fam'd to do, deceiving elf.
Adieu! adieu! thy plaintive anthem fades
Past the near meadows, over the still stream,
Up the hill-side; and now 'tis buried deep
In the next valley-glades:
Was it a vision, or a waking dream?

Ода соловью (с Уорреном Эллисом)

Ода соловью
Джон Китс - 1795-1821

Сердце болит, и дремотная одурь томит
Мои чувства, словно цикуты я испила,
Иль опиата какого-то в сток пролила
Минуту назад, и в Лету канула вдруг:
Не из зависти к твоей счастливой судьбе,
А оттого, что слишком счастлива в твоём счастье,—
Что ты, легкокрылая дриада средь деревьев,
В каком-то мелодичном краю,
Среди буковой зелени, в тенях бесчисленных,
Поёшь о лете, полным голосом своим.

О, глоток вина выдержанного!
Что долго в земле глубокой хранилось,
Вкусом Флоры и сельской зелени полнилось,
Танцем, и песней прованской, и радостью солнечной!
О, чашу полную тёплым Югом,
Полную истинным, стыдливым Гиппокреном,
С жемчужными пузырьками, мерцающими у края,
И пурпурно-окрашенными устами;
Чтоб я могла испить, и мир оставить незримым,
И с тобою исчезнуть в лесу туманном:

Исчезнуть вдали, раствориться и совсем забыть
То, чего ты средь листьев никогда не знала,
Усталость, жар и суету,
Где люди сидят и слышат стоны друг друга;
Где паралич трясёт несколько последних седых волос,
Где юность бледнеет, становится призрачно-тонкой и умирает;
Где одна лишь мысль — полна печали
И свинцовоглазого отчаяния,
Где Красота не может сохранить свои лучистые очи,
И новая Любовь чахнет по ним уже завтра.

Прочь! прочь! ибо я полечу к тебе,
Не в колеснице Вакха и его барсов,
А на незримых крыльях Поэзии,
Хотя тупой разум смущает и задерживает:
Уже с тобой! нежна ночь,
И, быть может, Царица-Луна на троне своём,
Окружённая всеми своими звёздными феями;
Но здесь нет света,
Кроме того, что с небес ветром принесено
Сквозь зелёную тьму и извилистые мшистые тропы.

Я не вижу, какие цветы у моих ног,
И какой нежный ладан висит на ветвях,
Но в благоуханной тьме угадываю каждый сладкий аромат,
Которым щедрый месяц наделяет
Траву, чащу и дикую фруктовую рощу;
Белый боярышник и пастушью шиповник;
Быстро увядающие фиалки, укрытые в листьях;
И старшего дитя середины мая,
Грядущую мускусную розу, полную росной влаги,
Жужжащее пристанище мух летними вечерами.

В темноте я слушаю; и много раз
Я была почти влюблена в успокоительную Смерть,
Называла её нежными именами во многих задумчивых стихах,
Чтобы она забрала моё тихое дыхание;
Теперь больше, чем когда-либо, кажется блаженным умереть,
Прекратить существование в полночь без боли,
Пока ты изливаешь свою душу наружу
В таком экстазе!
Ты всё ещё будешь петь, а я напрасно имею уши —
Стать землёй для твоего высокого реквиема.

Ты не рождён для смерти, бессмертная Птица!
Никакие голодные поколения не сотрут тебя;
Голос, который я слышу этой мимолетной ночью, был слышен
В древние времена императором и шутом:
Возможно, та же самая песня нашла путь
К печальному сердцу Руфи, когда, тоскуя по дому,
Она стояла в слезах среди чужого хлеба;
Та же, что часто
Очаровывала волшебные окна, открывающиеся на пену
Опасных морей, в заброшенных волшебных землях.

Заброшенных! само слово — как колокол,
Возвращающий меня от тебя к моей одинокой душе!
Прощай! фантазия не может обмануть так хорошо,
Как ей приписывают, обманчивый эльф.
Прощай! прощай! твой жалобный гимн затихает
За ближними лугами, над тихой рекой,
Вверх по склону холма; и теперь он погребён глубоко
В долинах за холмом:
Было ли это видением или сном наяву?