La princesse et le Croque-Notes - Live - Maxime Le Forestier traduction en allemand

La princesse et le Croque-Notes - Live

Jadis, au lieu du jardin que voici,
C'était la zone et tout ce qui s'ensuit,
Des masures des taudis insolites,
Des ruines pas romaines pour un sou.
Quant au la faune habitant la dessous
C'était la fine fleur c'était l'élite.

La fine fleur, l'élite du pavé.
Des besogneux des gueux des réprouvés,
Des mendiants rivalisant de tares,
Des chevaux de retour des propres au rien,
Ainsi qu'un croque-note, un musicien,
Une épave accrochée au sa guitare.

Adoptée par ce beau monde attendri,
Une petite fée avait fleuri
Au milieu de toute cette bassesse.
Comme on l'avait trouvée près du ruisseau,
Abandonnée en un somptueux berceau,
A tout hasard on l'appelait "princesse".

Or, un soir, Dieu du ciel, protégez nous!
La voila qui monte sur les genoux
Du croque-note et doucement soupire,
En rougissant quand même un petit peu:
"C'est toi que j'aime et si tu veux tu peux
M'embrasser sur la bouche et même pire..."

"- Tout beau, princesse arrête un peu ton tir,
J'ai pas tellement l'étoffe du sabre,
Tu a treize ans, j'en ai trente qui sonnent,
Grosse différence et je ne suis pas chaud
Pour tater de la paille humide du cachot...
- Mais croque-note, je dirais rien au personne..."

- N'insiste pas fit-il d'un ton railleur,
D'abord tu n'es pas mon genre et d'ailleurs
Mon coeur est déjà pris par une grande..."
Alors princesse est partie en courant,
Alors princesse est partie en pleurant,
Chagrine qu'on ait boudé son offrande.

Y a pas eu détournement de mineure,
Le croque-note au matin, de bonne heure,
A l'anglaise a filé dans la charrette
Des chiffonniers en grattant sa guitare.
Passant par la quelques vingt ans plus tard,
Il a le sentiment qu'il le regrette.

Die Prinzessin und der Musikant - Live

Einst, anstelle des Gartens, den ihr seht,
War hier nur Ödland und was dazugehört,
Hütten, Slums, bizarre Behausungen,
Ruinen, aber nicht von Römerhand.
Und die Fauna, die darunter lebte,
Das war die Crème de la Crème, die Elite.

Die Crème de la Crème, die Elite der Straße.
Arbeiter, Bettler, Verstoßene,
Bettler, die um Schäden wetteifern,
Abgehalfterte, Fachleute des Nichts,
Und ein Musikant, ein Spielmann,
Ein Wrack, das an seiner Gitarre hing.

Von dieser gerührten Welt adoptiert,
Blühte ein kleines Feenmädchen auf
Mitten in all dieser Niedrigkeit.
Da man sie am Bach fand,
In einer prächtigen Wiege verlassen,
Nannte man sie vorsichtshalber "Prinzessin".

Doch eines Abends, Gott im Himmel, behüt uns!
Da klettert sie auf seinen Schoß,
Den des Musikanten, und seufzt leise,
Dabei ein wenig errötend:
"Dich lieb ich, und wenn du willst, darfst du
Mich auf den Mund küssen und noch mehr..."

"Nur langsam, Prinzessin, halt mal ein,
Ich bin nicht der Typ für solche Abenteuer,
Du bist dreizehn, ich bin dreißig,
Großer Unterschied, und ich hab keine Lust
Auf feuchtes Stroh im Gefängnis...
- Aber Musikant, ich würde niemandem was sagen..."

"Hör auf", spottete er, "zumal du
Nicht mein Typ bist, und außerdem
Gehört mein Herz schon einer anderen..."
Da lief die Prinzessin fort,
Da lief die Prinzessin weinend fort,
Betrübt, dass man ihr Geschenk verschmähte.

Es gab keine Verführung Minderjähriger,
Der Musikant verließ am frühen Morgen
Heimlich den Ort auf dem Karren
Der Lumpensammler, seine Gitarre spielend.
Als er zwanzig Jahre später vorbeikam,
Glaubte er zu spüren, dass er es bereute.