Mémoires d'une table - Maxime Le Forestier traduction en allemand

Mémoires d'une table

Depuis le temps que j'étais à ma place
Que je trônais dans la salle à manger
J'ai vu passer un siècle comme passent
Dix milles années quand on est un rocher.
Bien sur, cent fois, on a changé les chaises
Mais on ne peut parler de compagnie
Avec des gens dont l'humour est punaise et rempaillage l'unique souci.

Quant aux humains, pardonnez-moi, c'est pire.
Ce que j'ai vu est à vous dégoûter
Et j'en connais qui donneraient un empire
Pour m'empêcher aujourd'hui de parler.
À mes débuts, je sortis pimpante
Fraîche et menue des mains du menuisier
Pour atterrir chez ton arrière-grand-tante
Troisième étage, face à l'escalier.

Bien qu'elle n'eut alors que vingt ans d'âge
C'était déjà ce qu'on t'a raconté
Vieille, maniaque, obsédée du ménage.
J'en ai les reins encore tout esquintés.
Si j'ai souffert d'une façon certaine sous le cirage et la paille de fer
Un seul dîner, une fois par semaine
C'est emmerdant mais c'est pas l'enfer.

Quand elle est morte, pour son héritage
Sur mon plateau, frappaient les héritiers
Puis ton grand-père, à la fin du carnage
Prit la maison et la salle à manger.
Si tu savais combien il est pénible d'être la table d'un jeune marié
D'être pudique et néanmoins la cible des érotismes de l'après-dîner.

Et j'ai connu toute sorte d'outrages, taches de vin et taches de café
Tâches enfin que tout les bons usages
Même aujourd'hui, m'empêchent de nommer.
Ton père et ses compositions françaises qu'il écrivait à tort et à travers
Insanités, maladresses, fadaises que j'ai encore, imprimées à l'envers

Et les Noëls, les repas de famille
La politique et les pleurs des enfants
Et le papa faisant du pied aux filles
La triste vie nageant dans le vin blanc
Et les matins des lendemains de fêtes
Sous le pain dur et le verre brisé
Et les longs soirs et les nuits de défaites
Sous les alcools et les fronts appuyés.

Je suis moulue, vermoulue, je suis vieille.
Je les entends jusqu'après leur trépas.
Certaines nuits, je sens bien qu'ils essayent
De me parler, mais je ne bouge pas
Et quand ma vie finira dans les flammes, dis au poète qui voulait savoir
Si les objets étaient doués d'une âme
Que j'aurais préféré n'en pas avoir!
Si les objets étaient doués d'une âme
Que j'aurais préféré n'en pas avoir!

Erinnerungen eines Tisches

Seit ich an meinem Platz stehe,
Im Speisezimmer stolz thronend,
Hab' ich ein Jahrhundert verstreichen sehen, wie
Zehn Jahrtausende vergehen, wenn man ein Fels ist.
Gewiss, hundertmal wechselten die Stühle,
Doch von Gesellschaft kann man kaum reden
Mit Wesen, deren Humor wie Polsterung ist und deren einziges Ziel das Stopfen.

Was die Menschen betrifft, verzeih mir, es ist schlimmer.
Was ich sah, könnte euch den Appetit verderben,
Und manche würden ein Reich geben,
Um mich heute zum Schweigen zu bringen.
An meinem Anfang kam ich strahlend heraus,
Frisch und schlank aus den Händen des Schreiners,
Landete bei deiner Urgroßtante,
Dritter Stock, gegenüber der Treppe.

Obwohl sie damals erst zwanzig war,
War sie schon, wie man dir erzählt hat,
Alt, pingelig, besessen von Sauberkeit.
Meine Bretter schmerzen noch heute davon.
Wenn ich auch sicher unter Wachs und Stahlwolle litt,
Ein einziges Abendessen, einmal pro Woche,
Ist zwar nervig, aber nicht die Hölle.

Als sie starb, um ihr Erbe zu regeln,
Klopften die Erben auf meine Platte,
Dann nahm dein Großvater, nach dem Streit,
Das Haus und das Speisezimmer.
Wenn du wüsstest, wie quälend es ist, der Tisch frisch Verheirateter zu sein,
Diskret zu sein und dennoch Ziel ihrer Spiele nach dem Essen.

Und ich erlebte jede Art von Schmach, Wein- und Kaffeeflecken,
Und Flecken, die selbst die feinste Gesellschaft
Mir heute verbietet, zu benennen.
Dein Vater und seine französischen Aufsätze, die er kreuz und quer schrieb,
Unsinn, Ungeschicklichkeiten, Dummes, das ich noch immer seitenverkehrt eingeprägt habe.

Und die Weihnachtsfeste, Familienessen,
Politische Diskussionen und weinende Kinder,
Und der Vater, der den Mädchen unter den Tisch fasste,
Das traurige Leben, ertränkt in Weißwein.
Und die Morgen nach den Feiern,
Mit hartem Brot und zerbrochenen Gläsern,
Und die langen Abende, Nächte der Niederlagen,
Unter Alkohol und aufgestützten Stirnen.

Ich bin abgenutzt, morsch, ich bin alt.
Ich höre sie noch nach ihrem Tod.
Manche Nächte spüre ich, wie sie versuchen,
Mit mir zu reden, doch ich rege mich nicht.
Und wenn mein Leben in Flammen endet, sag dem Dichter, der wissen wollte,
Ob Gegenstände eine Seele haben,
Dass ich lieber keine gehabt hätte!
Ob Gegenstände eine Seele haben,
Dass ich lieber keine gehabt hätte!