Paroles et traduction Milton Nascimento - Guardanapos de papel - Ao vivo

Guardanapos de papel - Ao vivo

Na minha cidade tem poetas, poetas
Que chegam sem tambores nem trombetas
Trombetas e sempre aparecem quando
Menos aguardados, guardados, guardados
Entre livros e sapatos, em baús empoeirados
Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares
Onde vivem com seus pares, seus pares
Seus pares e convivem com fantasmas
Multicores de cores, de cores
Que te pintam as olheiras
E te pedem que não chores
Suas ilusões são repartidas, partidas
Partidas entre mortos e feridas, feridas
Feridas mas resistem com palavras
Confundidas, fundidas, fundidas
Ao seu triste passo lento
Pelas ruas e avenidas
Não desejam glorias nem medalhas, medalhas
Medalhas, se contentam
Com migalhas, migalhas, migalhas
De canções e brincadeiras com seus
Versos dispersos, dispersos
Obcecados pela busca de tesouros submersos
Fazem quatrocentos mil projetos
Projetos, projetos, que jamais são
Alcançados, cansados, cansados nada disso
Importa enquanto eles escrevem, escrevem
Escrevem o que sabem que não sabem
E o que dizem que não devem
Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas
Como se fossem cometas, cometas, cometas
Num estranho céu de estrelas idiotas
E outras e outras
Cujo brilho sem barulho
Veste suas caudas tortas
Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas
Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares
De palavras retrocedendo-se confusas, confusas
Confusas, em delgados guardanapos
Feito moscas inconclusas
Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo
Que eles vêem nos vão dizendo, dizendo
E sendo eles poetas de verdade
Enquanto espiam e piram e piram
Não se cansam de falar
Do que eles juram que não viram
Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas
Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas
Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro
Inteiro, inteiro, fossem vendo pra
Depois voltar pro Rio de Janeiro

Paper Napkins - Live

In my city, there are poets, poets
Who arrive without drums or trumpets
Trumpets, and always appear when
Least awaited, saved, kept
Among books and shoes, in dusty trunks
They come out of hidden places, in the air, in the air
Where they live with their peers, their peers
Their peers and live with ghosts
Multicolored colors, colors
Which draw your dark circles
And ask you not to cry
Their illusions are shared, split
Split between the dead and the wounded, the wounded
The wounded but they resist with words
Confused, merged, blended
At their sad, slow pace
Through the streets and avenues
They don't want fame or medals, medals
Medals, they're just fine
With crumbs, crumbs, crumbs
Of songs and games with their
Scattered verses, scattered
Obsessed with the search for sunken treasures
They make four hundred thousand projects
Projects, projects, which are never
Reached, tired, tired, none of that
Matters while they write, they write
Write what they know they don't know
And say what they shouldn't
They walk the streets, the poets, poets, poets
As if they were comets, comets, comets
In a strange sky of foolish stars
And others and others
Whose brilliance without noise
Clothes their twisted tails
In my city, my darling, there are pens, pens, pens
Fading into thousands, thousands, thousands
Of words retreating confused, confused
Confused, on thin napkins
Like unfinished flies
They walk the streets writing and seeing and seeing
That they say what they see, what they say
And being poets of truth
While they spy and go crazy and go crazy
They don't get tired of talking
About what they swear they didn't see
They look up at the sky, these poets, poets, poets
As if they were telescopes, telescopes, lunatics
Launched into space and the whole world
Whole, whole, they saw to
Then come back to Rio de Janeiro