Paroles et traduction Milton Nascimento - Guardanapos de papel - Ao vivo

Guardanapos de papel - Ao vivo

Na minha cidade tem poetas, poetas
Que chegam sem tambores nem trombetas
Trombetas e sempre aparecem quando
Menos aguardados, guardados, guardados
Entre livros e sapatos, em baús empoeirados
Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares
Onde vivem com seus pares, seus pares
Seus pares e convivem com fantasmas
Multicores de cores, de cores
Que te pintam as olheiras
E te pedem que não chores
Suas ilusões são repartidas, partidas
Partidas entre mortos e feridas, feridas
Feridas mas resistem com palavras
Confundidas, fundidas, fundidas
Ao seu triste passo lento
Pelas ruas e avenidas
Não desejam glorias nem medalhas, medalhas
Medalhas, se contentam
Com migalhas, migalhas, migalhas
De canções e brincadeiras com seus
Versos dispersos, dispersos
Obcecados pela busca de tesouros submersos
Fazem quatrocentos mil projetos
Projetos, projetos, que jamais são
Alcançados, cansados, cansados nada disso
Importa enquanto eles escrevem, escrevem
Escrevem o que sabem que não sabem
E o que dizem que não devem
Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas
Como se fossem cometas, cometas, cometas
Num estranho céu de estrelas idiotas
E outras e outras
Cujo brilho sem barulho
Veste suas caudas tortas
Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas
Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares
De palavras retrocedendo-se confusas, confusas
Confusas, em delgados guardanapos
Feito moscas inconclusas
Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo
Que eles vêem nos vão dizendo, dizendo
E sendo eles poetas de verdade
Enquanto espiam e piram e piram
Não se cansam de falar
Do que eles juram que não viram
Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas
Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas
Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro
Inteiro, inteiro, fossem vendo pra
Depois voltar pro Rio de Janeiro

Serviettes en papier - En direct

Dans ma ville, il y a des poètes, des poètes
Qui arrivent sans tambours ni trompettes
Trompettes et apparaissent toujours quand
Moins attendus, gardés, gardés
Parmi les livres et les chaussures, dans des coffres poussiéreux
Ils sortent de lieux cachés, dans les airs, dans les airs
Où ils vivent avec leurs pairs, leurs pairs
Leurs pairs et cohabitent avec des fantômes
Multicolores de couleurs, de couleurs
Qui te peignent les cernes
Et te demandent de ne pas pleurer
Leurs illusions sont partagées, partagées
Partagées entre les morts et les blessures, les blessures
Blessures mais résistent avec des mots
Confuses, fusionnées, fusionnées
À leur triste pas lent
Dans les rues et les avenues
Ils ne désirent pas la gloire ni les médailles, les médailles
Médailles, ils se contentent
De miettes, de miettes, de miettes
De chansons et de jeux avec leurs
Vers dispersés, dispersés
Obnubilés par la recherche de trésors submergés
Ils font quatre cent mille projets
Projets, projets, qui ne sont jamais
Atteints, fatigués, fatigués rien de tout cela
Importe tant qu'ils écrivent, écrivent
Écrivent ce qu'ils savent qu'ils ne savent pas
Et ce qu'ils disent qu'ils ne doivent pas
Ils marchent dans les rues les poètes, les poètes, les poètes
Comme s'ils étaient des comètes, des comètes, des comètes
Dans un étrange ciel d'étoiles idiotes
Et d'autres et d'autres
Dont l'éclat sans bruit
Habille leurs queues tordues
Dans ma ville, il y a des stylos, des stylos, des stylos
S'évadant en milliers, en milliers, en milliers
De mots reculant confus, confus
Confus, dans de minces serviettes en papier
Comme des mouches inachevées
Ils marchent dans les rues en écrivant et en voyant et en voyant
Qu'ils voient dans le vide en disant, en disant
Et étant eux des poètes de vérité
Alors qu'ils espionnent et piquent et piquent
Ils ne se lassent pas de parler
De ce qu'ils jurent qu'ils n'ont pas vu
Ils regardent le ciel ces poètes, ces poètes, ces poètes
Comme s'ils étaient des lunettes, des lunettes, lunatiques
Lancées dans l'espace et dans le monde entier
Entier, entier, qu'ils voient pour
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