Paroles et traduction Novelists - The Lichtenberg Figure

The Lichtenberg Figure

I′m not the greatest writer
Oh, I'm not the greatest, no
I′m not perfect, not even novelist
This time you better listen up

Oh, life have barely changed
Twenty-two, still pissed
Plenty of shits in the backpack
And Nikes on my feet

Many pieces are missing since I came back home
I can't deal with my own life
I'm incomplete
Another empty wreck, shit

I′m just the shell of a man which is absent
I′m wearing his skin but I'm partially vacant
What I have is far from being gold
But I write open-hearted, my balls in the inkwell
Fuck it, I′m done with swallowing bullshit
Since hitting it off has become an addiction
I needed more than these words going nowhere
To show you that my life is not such a poem

Some black clouds will get so much bigger
No matter how lucky I am
I've never learned how to live with the thunder
My heart is a lightning rod
And I′m walking under a thunderstorm
Mesmerized by the lights
With my eyes half shut

I do live through these lines
Writing this song just to say what I got to
I need much more than these words
Just to show you that it's a struggle
To be able to believe in this life

I write with my heart open
Even if it can be so callous
Just listen, this heartbeat have so much to say
I just can′t keep it in
I just won't keep it in

I'm not the greatest writer
And this isn′t the greatest song
I′m not perfect, not even novelist
I'm not saint, I′m not a fucking prophet
Fuck this, I'm just drifting
I keep moving pushed by the movement
I′m still trying to pull the strings of my fucking life

Oh, you can keep the pain
The fame, the money and the whores
Cause I'm a body-shaped shell in a sorry state

My friends, you better listen
This man you see now isn′t totally different
Along the road he thought he found himself
A fucking sense at these goddamn feeling

I'm just the shell of a man which is absent
I'm wearing his skin but I′m partially vacant
What I have is far from being gold
But I write open-hearted, my balls in the inkwell
Fuck it, I′m done with swallowing bullshit
Since hitting it off has become an addiction
I needed more than these words going nowhere
To show you that my life is not such a poem

I'm just the shell of a man which is absent
I′m wearing his skin but I'm partially vacant
My heart is a lightning rod
And I′m walking under a thunderstorm
Mesmerized by the light

Фигура Лихтенберга

Я не самый великий писатель,
о, я не самый великий, нет,
я не идеален, даже не романист,
на этот раз тебе лучше послушать.

О, жизнь почти не изменилась,
двадцать два, все еще зол,
полно дерьма в рюкзаке
и Найки на ногах.

Многое потерялось с тех пор, как я вернулся домой,
я не могу справиться со своей жизнью,
я неполноценен,
еще одна пустая развалина, черт.

Я всего лишь оболочка человека, которого нет,
я ношу его кожу, но я частично пуст,
то, что у меня есть, далеко не золото,
но я пишу с открытым сердцем, мои яйца в чернильнице.
К черту, я сыт по горло этим дерьмом,
с тех пор, как срываться стало зависимостью.
Мне нужно больше, чем эти слова, ведущие в никуда,
чтобы показать тебе, что моя жизнь — не такая уж поэма.

Некоторые черные тучи станут намного больше,
независимо от того, насколько мне повезет,
я так и не научился жить с громом,
мое сердце — громоотвод,
и я иду под грозой,
загипнотизированный огнями,
с полузакрытыми глазами.

Я живу этими строчками,
пишу эту песню, чтобы сказать то, что должен,
мне нужно гораздо больше, чем эти слова,
просто чтобы показать тебе, что это борьба —
быть способным верить в эту жизнь.

Я пишу с открытым сердцем,
даже если оно может быть таким черствым.
Просто послушай, этому сердцебиению есть что сказать,
я просто не могу держать это в себе,
я просто не буду держать это в себе.

Я не самый великий писатель,
и это не самая великая песня,
я не идеален, даже не романист,
я не святой, я не чертов пророк.
К черту все это, я просто дрейфую,
я продолжаю двигаться, движимый движением,
я все еще пытаюсь дергать за ниточки своей чертовой жизни.

О, можешь оставить себе боль,
славу, деньги и шлюх,
потому что я — оболочка в форме тела в жалком состоянии.

Друзья мои, вам лучше послушать,
этот человек, которого вы видите сейчас, не совсем другой.
По дороге он думал, что нашел себя,
чертов смысл в этих проклятых чувствах.

Я всего лишь оболочка человека, которого нет,
я ношу его кожу, но я частично пуст,
то, что у меня есть, далеко не золото,
но я пишу с открытым сердцем, мои яйца в чернильнице.
К черту, я сыт по горло этим дерьмом,
с тех пор, как срываться стало зависимостью.
Мне нужно больше, чем эти слова, ведущие в никуда,
чтобы показать тебе, что моя жизнь — не такая уж поэма.

Я всего лишь оболочка человека, которого нет,
я ношу его кожу, но я частично пуст,
мое сердце — громоотвод,
и я иду под грозой,
загипнотизированный светом.