Paroles et traduction Owen Pallett - Oh Heartland, Up Yours!

Oh Heartland, Up Yours!

The stars collected
Each world accounted for
Freed all the children
Seems there is nothing more

If I only had a rowboat I would row it up to heaven
And if heaven would not have me I would take the other option
I will seek out my own satisfaction

From the wight lying in the barrow
To the priest with his broken arrows
There's a method to the madness
They will feign an expression of sadness
A concatenation of locusts
And the farmers are losing their focus
On the pitch of the Avenroe grasses
I will sing sing sing to the masses

Oh Heartland, up yours

The hollow voice of
The fourteenth century
Too much assumption to be taken seriously
Oh you wrote me like a Disney kid in cutoffs and a beater
With a feathered fringe, it doesn't suit a simoniac breeder
Doesn't work doesn't fly doesn't handle

From the wight lying in the barrow
To the priest with his broken arrows
There's a method to the madness
They will feign an expression of sadness
A concatenation of locusts
And the farmers are losing their focus
On the pitch of the Avenroe grasses
I will sing sing sing to the masses

Oh Heartland, up yours

(My home, my homeland, my homeland)

I will not sing your praises
I will not sing your praises here
I will not sing your praises
I will not sing your praises here
I will not sing your praises
I will not sing your praises
I will not sing your praises
I will not sing your praises here

О, Родина, да пошла ты!

Звезды собрались,
Каждый мир на счету,
Освобождены все дети,
Кажется, больше нечего желать.

Будь у меня лодка, я бы доплыл на ней до небес,
А если бы небеса меня не приняли, я бы выбрал другой вариант.
Я буду искать свое собственное удовлетворение.

От мертвеца, лежащего в кургане,
До священника со сломанными стрелами,
В этом безумии есть метод,
Они будут притворяться печальными,
Целое нашествие саранчи,
И фермеры теряют самообладание
На лугах Авенро,
Я буду петь, петь, петь для народа.

О, Родина, да пошла ты.

Глухой голос
Четырнадцатого века,
Слишком много пафоса, чтобы воспринимать его всерьез.
О, ты пишешь мне, как диснеевский мальчишка в шортах и майке,
С пушком на подбородке, это не подходит симоническому разводчику,
Не работает, не летит, не управляется.

От мертвеца, лежащего в кургане,
До священника со сломанными стрелами,
В этом безумии есть метод,
Они будут притворяться печальными,
Целое нашествие саранчи,
И фермеры теряют самообладание
На лугах Авенро,
Я буду петь, петь, петь для народа.

О, Родина, да пошла ты.

(Мой дом, моя родина, моя родина).

Я не буду петь тебе хвалу,
Я не буду петь тебе хвалу здесь,
Я не буду петь тебе хвалу,
Я не буду петь тебе хвалу здесь,
Я не буду петь тебе хвалу,
Я не буду петь тебе хвалу,
Я не буду петь тебе хвалу,
Я не буду петь тебе хвалу здесь.