Paroles et traduction Patrick Bruel - Drouot - Live

Drouot - Live

Dans les paniers d'osier de la salle des ventes
Une gloire déchue des folles années trente
Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes
Un vieux bijou donné par quel amour d'antan

Elle était là, figée, superbe et déchirante
Ses mains qui se nouaient, se dénouaient tremblantes
Des mains belles encore, déformées, les doigts nus
Comme sont nus, parfois, les arbres en Novembre

Comme tous les matins, dans la salle des ventes
Bourdonnait une foule, fiévreuse et impatiente
Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre
Les trésors fabuleux d'un passé qui n'est plus

Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre
Que d'ombres enlacées, ont rêvé à s'attendre
Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs légendes
Mais les choses nous parlent si nous savons entendre

Le marteau se leva, dans la salle des ventes
Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence
Elle cria: "Je prends, je rachète tout ça
Ce que vous vendez là, c'est mon passé à moi"

C'était trop tard, déjà, dans la salle des ventes
Le marteau retomba sur sa voix suppliante
Elle vit s'en aller, parmi quelques brocantes
Le dernier souvenir de ses amours d'antan

Près des paniers d'osier, dans la salle des ventes
Une femme pleurait ses folles années trente
Et revoyait soudain défiler son passé
Défiler son passé, défiler son passé

Car venait de surgir, du fond de sa mémoire
Du fond de sa mémoire, un visage oublié
Une image chérie, du fond de sa mémoire
Son seul amour de femme, son seul amour de femme

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes
Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus
Quelques billets froissés, pour un passé perdu

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes
Je la vis s'éloigner, courbée et déchirante
De ses amours d'antan, rien ne lui restait plus
Pas même ce souvenir, aujourd'hui disparu.

Друо - Концертная запись

В плетёных корзинах аукционного зала
Упавшая слава безумных тридцатых
Выставила на торги, среди разной рухляди,
Старинное украшение, подаренное давней любовью.

Она стояла там, застывшая, великолепная и душераздирающая,
Её руки сжимались, разжимались, дрожа,
Руки, всё ещё красивые, деформированные, с обнажёнными пальцами,
Как обнажены порой деревья в ноябре.

Как и каждое утро, в аукционном зале
Гудела толпа, лихорадочная и нетерпеливая,
Те, кто за гроши скупают, чтобы перепродать,
Сказочные сокровища прошлого, которого больше нет.

В этой старой сломанной кровати из палисандра
Сколько сплетённых теней мечтали о встрече,
У вещей есть свои тайны, у вещей есть свои легенды,
Но вещи говорят с нами, если мы умеем слушать.

Молоток поднялся в аукционном зале,
Раз, потом два, и тогда, в тишине,
Она закричала: "Я беру, я выкупаю всё это,
То, что вы продаёте, — это моё прошлое".

Было уже слишком поздно, в аукционном зале
Молоток упал на её умоляющий голос,
Она видела, как уходит, среди разной рухляди,
Последнее воспоминание о её давней любви.

Возле плетёных корзин, в аукционном зале,
Женщина оплакивала свои безумные тридцатые,
И вдруг увидела, как проносится перед её глазами её прошлое,
Проносится её прошлое, проносится её прошлое.

Ведь из глубин её памяти возникло,
Из глубин её памяти, забытое лицо,
Драгоценный образ, из глубин её памяти,
Её единственная любовь, её единственная любовь.

С безумным взглядом она вышла из аукционного зала,
Сжимая несколько банкнот в дрожащих руках,
Сжимая несколько банкнот кончиками обнажённых пальцев,
Несколько смятых банкнот за потерянное прошлое.

С безумным взглядом она вышла из аукционного зала,
Я видел, как она уходит, сгорбленная и душераздирающая,
От её былой любви ничего не осталось,
Даже это воспоминание теперь исчезло.