Paroles et traduction Peteco Carabajal - La Mazamorra

La Mazamorra

La mazamorra, sabes, es el pan de los pobres
Y leche de las madres con los senos vacíos
Yo le beso las manos al Inca Viracocha
Porque inventó el maíz y enseñó su cultivo

En una arteza, viene para unir la familia
Saludada por viejos, festejada por niños
Allá donde las cabras remontan en silencio
Y el hambre es una nube con las alas de trigo

Todo es hermoso en ella, la mazorca madura
Que desgranan en noches de vientos campesinos
El mortero y la moza con trenzas sobre el hombro
Que entre los granos mezcla rubores y suspiros

Si la quieres perfecta, busca un cuenco de barro
Y espésala con leves ademanes prolijos
El vendedor cortado de rama de la higuera
Que a la siesta da sombra, venteveos e higos

Y, si quieres, agregále una pizca de ceniza de jume
Esa planta que resume los desiertos salinos
Y dejá que la llama le transmita su fuerza
Hasta que ella adquiera un tinte levemente ambarino
Cuando la comes, sientes que el pueblo te acompaña
A lo largo de valles o recodos de ríos
Cuando la comes, sientes que la tierra es tu madre
Más que la anciana triste
Que espera en el camino tu regreso del campo
Es madre de tu madre
Y su rostro es una piedra trabajada por siglos

Hay ciudades que ignoran su gusto americano
Y muchos que olvidaron su sabor argentino
Pero ella te da siempre lo que fue para el Inca
Nodriza de los pobres en el páramo andino

La noche que fusilen poetas y canciones
Por haber traicionado, por haber corrompido
La música y el polen, los pájaros y el fuego
Quizás, a mí me salven estos versos que digo

Маисовая каша

Маисовая каша, знаешь, это хлеб бедняков,
И молоко матерей с пустыми грудями.
Я целую руки Инке Виракоче,
За то, что он изобрел кукурузу и научил её выращивать.

В глиняной миске она приходит, чтобы объединить семью,
Приветствуемая стариками, празднуемая детьми.
Там, где козы молча взбираются в горы,
А голод — это облако с крыльями из пшеницы.

Всё прекрасно в ней, в спелом початке,
Что обмолачивают в ночи под крестьянским ветром.
Ступка и девушка с косами на плече,
Что среди зерен смешивает румянец и вздохи.

Если хочешь идеальную кашу, найди глиняную миску,
И загусти её лёгкими, аккуратными движениями.
Продавец, отломивший ветку от смоковницы,
Что в полдень дарит тень, щеглов и инжир.

И, если хочешь, добавь щепотку золы jume,
Этого растения, что олицетворяет солёные пустыни.
И позволь огню передать ей свою силу,
Пока она не приобретёт слегка янтарный оттенок.
Когда ты ешь её, ты чувствуешь, что народ сопровождает тебя
Вдоль долин или изгибов рек.
Когда ты ешь её, ты чувствуешь, что земля — твоя мать,
Больше, чем печальная старушка,
Что ждёт на дороге твоего возвращения с поля.
Она — мать твоей матери,
А её лицо — камень, обработанный веками.

Есть города, которые не знают её американского вкуса,
И многие забыли её аргентинский аромат.
Но она всегда даёт тебе то, чем была для Инки,
Кормилицей бедняков на андском высокогорье.

В ночь, когда будут расстреливать поэтов и песни
За предательство, за развращение
Музыки и пыльцы, птиц и огня,
Возможно, меня спасут эти стихи, что я говорю.