Paroles et traduction Philip Quast - I Was Here

I Was Here

I've gone without bread, I've slept in the mud
I've given my best while they've screamed for my blood
I've begged and I've bullied for any small chance to perform
At nights I've awakened, my guts in a knot
Remembering how much I gave up and for what
Some paints and some costumes – a pitiful tent in a storm
A handful of coins, a trunk always packed
No family, no home, just this madness to act
Still I have a theory about this disease we contract
That most men are equally crazy as actors in fact
Why does a boy carve his name on a tree?
Or the first-born inherit the throne?
What is a sculptor aspiring to be
When he spends half his life carving stone?
Kings build their tombs for the ages
Poets and fools fill up their pages
What are we hoping for? What do we fear?
I say we yearn to leave something that lasts
To be known for what little we've done
Men tell their children the tales of their pasts
And each man gives his name to his son
Something in song or in story
Something in blood, something of glory
Something that won't fade away in a year
Well, I will not flicker and die like an ember
Too many men flicker and die
I will leave something behind to remember
Somehow I must - don't ask me why
I have no wealth, at least none I can claim
And no patience for carving in stone
All that I have are my skill and my name
And this chance to make both of them known
This is my key to the portal
How I can leave something immortal
Something that time cannot make disappear
Something to say: I was here!

Я был здесь

Я голодал, я спал в грязи,
Я отдавал все лучшее, пока они вопили, требуя моей крови.
Я умолял и наглел ради любого шанса выступить,
Ночами я просыпался с узлом в животе,
Вспоминая, сколько я отдал и ради чего.
Краски, костюмы – жалкая палатка в бурю,
Горстка монет, вечно собранный сундук,
Ни семьи, ни дома, лишь это безумие играть.
Но у меня есть теория насчет этой болезни, которой мы заражены,
Что большинство мужчин так же безумны, как и актеры, по сути.
Зачем мальчик вырезает свое имя на дереве?
Или почему первенец наследует трон?
Кем стремится стать скульптор,
Когда он тратит полжизни на вырезание из камня?
Короли строят свои гробницы на века,
Поэты и шуты заполняют страницы,
На что мы надеемся? Чего мы боимся?
Я говорю, мы жаждем оставить что-то, что останется,
Чтобы нас помнили за то немногое, что мы сделали.
Мужчины рассказывают своим детям истории своего прошлого,
И каждый мужчина дает свое имя своему сыну.
Что-то в песне или в истории,
Что-то в крови, что-то славное,
Что-то, что не исчезнет через год.
Ну, а я не буду мерцать и умирать, как уголек,
Слишком много мужчин мерцают и умирают.
Я оставлю что-то после себя на память,
Я должен, не спрашивай почему.
У меня нет богатства, по крайней мере, того, на которое я могу претендовать,
И нет терпения вырезать из камня.
Все, что у меня есть, это мое мастерство и мое имя,
И этот шанс сделать их известными.
Это мой ключ к порталу,
Как я могу оставить что-то бессмертное,
Что-то, что время не сможет стереть.
Что-то, чтобы сказать: я был здесь!