Paroles et traduction Pierre Lapointe - C'est extra

C'est extra

Une robe de cuir comme un fuseau
Qu′aurait du chien sans l'faire exprès
Et dedans comme un matelot
Une fille qui tangue un air anglais
C′est extra
Un moody blues qui chante la nuit
Comme un satin de blanc marié
Et dans le port de cette nuit
Une fille qui tangue et vient mouiller
C'est extra c'est extra
C′est extra c′est extra
Des cheveux qui tombent comme le soir
Et d'la musique en bas des reins
Ce jazz qui d′jazze dans le noir
Et ce mal qui nous fait du bien
C'est extra
Ces mains qui jouent de l′arc-en-ciel
Sur la guitare de la vie
Et puis ces cris qui montent au ciel
Comme une cigarette qui prie
C'est extra c′est extra
C'est extra c'est extra
Ces bas qui tiennent hauts perchés
Comme les cordes d′un violon
Et cette chair que vient troubler
L′archet qui coule ma chanson
C'est extra
Et sous le voile à peine clos
Cette touffe de noir jésus
Qui ruisselle dans son berceau
Comme un nageur qu′on attend plus
C'est extra c′est extra
C'est extra c′est extra
Une robe de cuir comme un oubli
Qu'aurait du chien sans l'faire exprès
Et dedans comme un matin gris
Une fille qui tangue et qui se tait
C′est extra
Les moody blues qui s′en balancent
Cet ampli qui n'veut plus rien dire
Et dans la musique du silence
Une fille qui tangue et vient mourir
C′est extra
C'est extra
C′est extra
C'est extra

Это нечто

Кожаное платье, словно футляр,
Небрежно стильное, как будто невзначай.
А в нём, как юный морячок,
Девушка, качаясь, напевает английский мотив.
Это нечто.
Меланхоличный блюз поёт о ночи,
Словно атлас свадебного платья белый,
И в гавани этой ночи
Девушка, качаясь, приходит утолить
Это нечто, это нечто.
Это нечто, это нечто.
Волосы ниспадают, как вечерняя тень,
И музыка внизу живота,
Этот джаз, джазующий в темноте,
И эта сладкая боль, что нам дарит блаженство.
Это нечто.
Эти руки, играющие радугой
На гитаре жизни самой,
И эти крики, что взмывают к небесам,
Словно сигарета, возносящая молитву.
Это нечто, это нечто.
Это нечто, это нечто.
Чулки, что высоко натянуты,
Как струны скрипки дорогой,
И эта плоть, что волнует
Смычок, что льёт мою песню.
Это нечто.
И под едва прикрытой вуалью
Эта копна черных, как смоль, волос,
Что струится в своей колыбели,
Как пловец, которого уже не ждут.
Это нечто, это нечто.
Это нечто, это нечто.
Кожаное платье, словно забытье,
Небрежно стильное, как будто невзначай.
А в нём, как серое утро,
Девушка, качаясь, молчит.
Это нечто.
Меланхоличный блюз, которому всё равно,
Этот усилитель, что больше не хочет ничего говорить,
И в музыке тишины
Девушка, качаясь, приходит умереть.
Это нечто.
Это нечто.
Это нечто.
Это нечто.