Paroles et traduction Prefab Sprout - I Trawl the Megahertz

I Trawl the Megahertz

I am telling myself the story of my life,
Stranger than song or fiction.
We start with the joyful mysteries,
Before the appearance of ether,
Trying to capture the elusive:
The farm where the crippled horses heal,
The woods where autumn is reversed,
And the longing for bliss in the arms
Of some beloved from the past.
I said 'Your daddy loves you'.
I said 'Your daddy loves you very much';
He just doesn't want to live with us anymore'.

The plane comes down behind enemy lines
And you don't speak the language.
A girl takes pity on you:
She is Mother Theresa walking among the poor,
And her eyes have attained night vision.
In an orchard, drenched in blue light,
She changes your bandages and soothes you.
All day her voice is balm,
Then she lowers you into the sunset.
Hers is the wing span of the quotidian angel,
So her feet are sore from the walk
To the well of human kindness,
But she gives you a name and you grow into it.
Whether a tramp of the low road or a prince,
Riding through Wagnerian opera,
You learn some, if not all, of the language.
And these are the footsteps you follow
- The tracks of impossible love.

12 days in Paris,
And I am awaiting for life to start.
In the lobby of the Hotel Charlemagne
They are hanging photographs
Of Rap artists and minor royalty.
All cigarettes have been air-brushed from these pictures,
Making everyone a liar,
And saving no-one from their folly.
As proud as Lucifer, I do nothing to hide
My kerosene dress and flint eyes
- Which with one steady look, are able to restore
To these images their carcinogenic threat.
So what if this is largely bravado?
I have only 12 days in Paris
And I'm waiting for life to start.
I'm setting out my stall behind a sheet of dark hair,
And you, the hostage of crazed hormones,
Will be driven to say:
'I am the next poet laureate
And she is the cherry madonna,
And all of the summer is hers.'

At first I don't notice you,
Or the colour of your hair,
Or your readiness to laugh.
I am tying a shoelace,
Or finding the pavement fascinating
When the comet thrills the sky.
Ever the dull alchemist.
I have before me all the necessary elements:
It is their combination that eludes me.
Forgive me ... I am sleepwalking.
I am jangling along to some song of the moment,
Suffering its sweetness,
Luxuriating in its feeble approximation of starlight.
Meanwhile there is a real world ...
Trains are late, doctors are breaking bad news,
But I am living in a lullaby.

You might be huddled in a doorway on the make,
Or just getting by, but I don't see it.
You are my one shot at glory.
Soon I will read in your expression
Warmth, encouragement, assent.
From an acorn of interest
I will cultivate whole forests of affection.
I will analyse your gestures
Like centuries of scholars
Pouring over Jesus' words.
Anything that doesn't fit my narrow interpretation
I will carelessly discard.
For I am careless... I'm shameless... and -
('Mayday, Mayday, watch the needle leave the dial')
I am reckless,
I am telling myself the story of my life.

Soon, I will make you a co-conspirator:
If I am dizzy I will call it rapture;
If I am low I will attribute it to your absence,
Noting your tidal effect upon my moods.
Oblivious to the opinions of neighbours
I will bark at the moon like a dog.
In short, I'm asking to be scalded.
It is the onset of fever.

Yesterday they took a census.
Boasting, I said 'I live two doors down from joy.'
Today, bewildered and sarcastic, I phone them and ask
'Isn't it obvious? This slum is empty.'

I am listening to the face in the mirror
But I don't think I believe what she's telling me.
Her words are modern, but her eyes have been weeping
In gardens and grottoes since the Middle Ages.
This is the aftermath of fever.
I cool the palms of my hands upon the bars
Of an imaginary iron gate.
Only by an extreme act of will can I avoid
Becoming a character in a country song:
'Lord, y'gave me nothin', then y'took it all away.'
These are the sorrowful mysteries,
And I have to pay attention.
In a chamber of my heart sits an accountant.
He is frowning and waving red paper at me.
I go to the window for air.
I catch the scent of apples,
I hunger for a taste,
But I can't see the orchard for the rain.

There are two ways of looking at this.
The first is to accept that you are gone,
And to light a candle at the shrine of amnesia.
(I could even cheat).
In the subterranean world of anaesthetics
Sad white canoes are forever sailing downstream
In the early hours of the morning.
'Tell the stars I'm coming,
Make them leave a space for me;
Whether bones, or dust,
Or ashes once among them I'll be free.'
It may make a glamorous song
But it's dark train of thought
With too many carriages.

There is, of course,
Another way of looking at this:
'Your daddy loves you, ' I said
'Your daddy loves you very much;
He just doesn't want to live with us anymore.'
I am telling myself the story of my life.

By day and night, fancy electronic dishes
Are trained on the heavens.
They are listening for smudged echoes
Of the moment of creation.
They are listening for the ghost of a chance.
They may help us make sense of who we are
And where we came from;
And, as a compassionate side effect,
Teach us that nothing is ever lost.

So... I rake the sky.
I listen hard.
I trawl the megahertz.
But the net isn't fine enough,
And I miss you
- A swan sailing between two continents,
A ghost immune to radar.

Still, my eyes are fixed upon
The place I last saw you,
Your signal urgent but breaking,
Before you became cotton in a blizzard,
A plane coming down behind enemy lines.

Прочёсываю мегагерцы

Я рассказываю себе историю своей жизни,
Страннее песни или вымысла.
Мы начинаем с радостных тайн,
До появления эфира,
Пытаясь уловить неуловимое:
Ферму, где исцеляются искалеченные лошади,
Лес, где осень обращена вспять,
И тоску по блаженству в объятиях
Какой-то возлюбленной из прошлого.
Я сказал: «Твой папа любит тебя».
Я сказал: «Твой папа очень любит тебя»;
Он просто больше не хочет жить с нами.

Самолет падает за линией фронта,
И ты не знаешь языка.
Девушка жалеет тебя:
Она — Мать Тереза, идущая среди бедных,
И ее глаза обрели ночное видение.
В саду, залитом синим светом,
Она меняет твои бинты и успокаивает тебя.
Весь день ее голос — бальзам,
Затем она опускает тебя в закат.
У нее размах крыльев обыденного ангела,
Поэтому ее ноги болят от ходьбы
К источнику человеческой доброты,
Но она дает тебе имя, и ты растешь в него.
Будь то бродяга с большой дороги или принц,
Скачущий по Вагнеровской опере,
Ты выучиваешь немного, если не весь язык.
И это те следы, которым ты следуешь
— Следы невозможной любви.

12 дней в Париже,
И я жду, когда начнется жизнь.
В вестибюле отеля «Шарлемань»
Висят фотографии
Рэп-исполнителей и мелкой знати.
Все сигареты были удалены с этих снимков с помощью аэрографа,
Делая всех лжецами,
И не спасая никого от их глупости.
Гордый, как Люцифер, я ничего не делаю, чтобы скрыть
Мое керосиновое платье и кремниевые глаза,
— Которые одним пристальным взглядом способны вернуть
Этим изображениям их канцерогенную угрозу.
Ну и что, если это в основном бравада?
У меня всего 12 дней в Париже,
И я жду, когда начнется жизнь.
Я выставляю свой прилавок за завесой темных волос,
И ты, заложник обезумевших гормонов,
Будешь вынужден сказать:
«Я — следующий поэт-лауреат,
А она — вишневая мадонна,
И все лето принадлежит ей».

Сначала я тебя не замечаю,
Или цвет твоих волос,
Или твою готовность смеяться.
Я завязываю шнурок,
Или нахожу тротуар захватывающим,
Когда комета волнует небо.
Вечно скучный алхимик.
Передо мной все необходимые элементы:
Именно их сочетание ускользает от меня.
Прости меня... Я хожу во сне.
Я бренчу под какую-то песню момента,
Страдая от ее сладости,
Наслаждаясь ее слабым подобием звездного света.
Между тем, существует реальный мир...
Поезда опаздывают, врачи сообщают плохие новости,
Но я живу в колыбельной.

Ты можешь ютиться в дверном проеме, пытаясь заработать,
Или просто сводить концы с концами, но я этого не вижу.
Ты — мой единственный шанс на славу.
Скоро я прочту в твоем выражении лица
Теплоту, ободрение, согласие.
Из желудя интереса
Я взращу целые леса привязанности.
Я буду анализировать твои жесты,
Как столетия ученых,
Разбирающих слова Иисуса.
Все, что не соответствует моей узкой интерпретации,
Я буду небрежно отбрасывать.
Ибо я беспечен... Я бесстыден... и —
(«Сигнал бедствия, сигнал бедствия, смотри, как стрелка покидает циферблат»)
Я безрассуден,
Я рассказываю себе историю своей жизни.

Скоро я сделаю тебя своим сообщником:
Если у меня закружится голова, я назову это восторгом;
Если мне будет плохо, я спишу это на твое отсутствие,
Отмечая твое приливное влияние на мое настроение.
Не обращая внимания на мнение соседей,
Я буду лаять на луну, как собака.
Короче говоря, я прошу обжечь меня.
Это начало лихорадки.

Вчера проводили перепись.
Хвастаясь, я сказал: «Я живу в двух шагах от радости».
Сегодня, сбитый с толку и саркастичный, я звоню им и спрашиваю:
«Разве не очевидно? Эти трущобы пусты».

Я слушаю лицо в зеркале,
Но я не думаю, что верю тому, что она мне говорит.
Ее слова современны, но ее глаза плакали
В садах и гротах со времен Средневековья.
Это последствия лихорадки.
Я охлаждаю ладони о прутья
Воображаемых железных ворот.
Только крайним усилием воли я могу избежать
Того, чтобы стать персонажем кантри-песни:
«Господи, ты ничего мне не дал, а потом забрал все».
Это скорбные тайны,
И я должен обратить на них внимание.
В палате моего сердца сидит бухгалтер.
Он хмурится и машет мне красной бумагой.
Я подхожу к окну, чтобы подышать.
Я улавливаю запах яблок,
Я жажду их вкуса,
Но я не вижу сада из-за дождя.

Есть два способа взглянуть на это.
Первый — смириться с тем, что ты ушла,
И зажечь свечу у алтаря амнезии.
(Я мог бы даже схитрить).
В подземном мире анестетиков
Печальные белые каноэ вечно плывут вниз по течению
В ранние утренние часы.
«Скажите звездам, что я иду,
Пусть оставят для меня место;
Будь то кости, или прах,
Или пепел, среди них я буду свободен».
Это может стать гламурной песней,
Но это мрачный ход мыслей
Со слишком большим количеством вагонов.

Конечно же, есть
Другой способ взглянуть на это:
«Твой папа любит тебя», — сказал я,
«Твой папа очень любит тебя;
Он просто больше не хочет жить с нами».
Я рассказываю себе историю своей жизни.

Днем и ночью причудливые электронные тарелки
Направлены на небеса.
Они слушают смазанные отголоски
Момента творения.
Они слушают призрак шанса.
Они могут помочь нам понять, кто мы
И откуда мы пришли;
И, как побочный эффект сострадания,
Научить нас, что ничто никогда не теряется.

Итак... Я прочёсываю небо.
Я внимательно слушаю.
Я прочёсываю мегагерцы.
Но сеть недостаточно тонкая,
И я скучаю по тебе,
— Лебедь, плывущий между двумя континентами,
Призрак, невосприимчивый к радарам.

Тем не менее, мои глаза устремлены на
Место, где я видел тебя в последний раз,
Твой сигнал срочный, но прерывающийся,
Прежде чем ты стала ватой в метели,
Самолетом, падающим за линией фронта.