Paroles et traduction Prezident - Der ewgie Ikea

Der ewgie Ikea

Na ja, Dante hat Vergil gekriegt, von daher
Vielen Dank für nichts, für wer auch immer dieser Typ hier ist
Ich mein', er hat's erzählt und ich so: cool, Bruder
Ich glaub', es war Autor bei der Vice oder YouTuber
Irgendsowas würdeloses, irgendwas mit Cordhose
Mein Führer durch das Jenseits holt mich ab in einem Ford Focus
Fährt beharrlich hundertzwanzig auf der Mittelspur
Wir hören beide MoTrip-Alben auf dem Weg zum Limbus durch

Nach zwei, drei Stunden ganz kurz eingenickt
Zum Schneiden dicker Nebel, als ich aufwach' und zur Seite blick'
Ich frag', wie lang hab' ich geschlafen?
Er winkt ab mit Besserwisserlächeln, Zeit sei hierzulande keine Frage
Klingt als sagt er's auswendiggelernt auf, wir fahren
Noch 'ne Weile bergauf, dann klärt's auf, ich schau' hinter uns
Ins Tal hinab, erst jetzt erkenn' ich die wie Demobullen
In Kampfmontur eingepackten Cherubimgrenzkontrollen
Denn wer nie so recht gelebt hat, dem ist auch kein rechter Tod vergönnt
Und der ist für diesen Ort bestimmt, von den Bienenwaben
Der Bürozellen ins auf Raten finanzierte Grab, erst totstellen
Dann sterben, dann weiter totstellen
Im ewigen Ikea, im Limbus
Der graue Parkplatz im generisch tristen Vorort
Der letzte Atemluft verzehrende, nichtssagende Smalltalk

Kurz vor dem Gipfel hält der Wagen an, wir

Steigen aus und stapfen durch den grauen Schnee am Straßenrand
Es nieselt, der Himmel grau, das Wetter diesig
Kalt ist es nicht wirklich, nur so 'n bisschen ungemütlich
Gemäßigt halt und ganz leise aus der Ferne schwirren die
Schmerzverzerrten Schreie der Verdammten durch die Ewigkeit

Nach zwei, drei Kilometern eine Lichtung
Wir sind schon längst nicht mehr allein, mit uns in eine Richtung

Gehen Hunderte, Tausende, mit bräsigen Gesichtern
Selfies schießend noch im Jenseits, als die ewigen Touristen
Die sie sind, unfähig zu jeder Transzendenz
Und so öde, dass man nicht mal in der Hölle an sie denkt
Geschweige denn sie haben will, weswegen ihre Heerscharen
Den Außenrand der Trichterstadt der Qualen füllen
Den nullten Kreis, den Ort der Seelen, die keine waren
Zentrum und Emblem eine sich drehende weiße Fahne
Denn wer nie so recht gelebt hat, dem ist auch kein rechter Tod vergönnt
Und der ist für diesen Ort bestimmt, von den Bienenwaben
Der Bürozellen ins auf Raten finanzierte Grab, erst totstellen
Dann sterben, dann weiter totstellen
Im ewigen Ikea, im Limbus

Die Fahrt im Fahrstuhl, die sich endlos in die Länge zieht
Die ewig gleiche Dauerwerbesendung, die nie enden wird
Der Limbus – bewacht von Dreikopftölen mit Pottschnitt

Voller Bürostuhlzentauren, Legehennen, YouTube-Prominenz
Praktikanten ihrer eigenen Existenz, gesichtslose Anzugträger
Graue Massen, Touris, die Selfies machen vor dieser scheißweißen Fahne mit

Ihren scheißweißen Smartphones, ein paar ohne Köpfe, ohne Arme
Nur noch Smartphone ... Beine, Torso, Hals, Handy ...
Und debile Smilies schweben wie Ballons über der Menge
Und kacken Evaluationsbögen, angetrieben von Synergieeffekten

Und Terry, Jan und Ska tanzen ausgelassen und unübergriffig zu Weltmusik
Es ist ein Kreisverkehr ohne Abfahrt
Und der Wind dreht sich im Kreis
Und mit ihm die Fahne
Und alle hinterher
Auf ewig
Aber keiner merkt was
Sonst wär's ja die Hölle
Aber ist nur der Limbus
Der ewige Ikea
Wer noch was mitbekommt, ist kein Teil davon ...
Glaub' ich

Вечный Икеа

Ну да, у Данте был Вергилий, так что...
Спасибо, блин, за ни хрена, за то, кто бы этот тип ни был,
В смысле, он рассказал, а я такая: круто, братан.
Кажется, он писателем подрабатывал в Vice или ютубером,
Кем-то жалким, кем-то в вельветовых штанах.
Мой провожатый в загробный мир подбирает меня на Ford Focus,
Упорно едет сто двадцать по средней полосе.
Мы слушаем оба альбома МоТрипа по пути в Лимб.

Через пару-тройку часов ненадолго задремала.
Проснулась от того, что резало глаза от густого тумана, когда посмотрела в сторону.
Спрашиваю: "Сколько я проспала?"
Он отмахивается со всезнающей улыбкой: "Время здесь не имеет значения".
Звучит так, будто он заучил это наизусть. Мы едем.
Еще немного в гору, потом все прояснится. Я смотрю назад,
Вниз, в долину. Только сейчас я узнаю в них, как разъяренные быки,
Закованных в боевые доспехи херувимов пограничного контроля.
Ведь тому, кто толком не жил, не дано и достойной смерти.
И он обречен на это место, от пчелиных сот
Офисных кабинок до купленной в рассрочку могилы. Сначала притворяться мертвым,
Потом умереть, потом продолжать притворяться мертвым.
В вечном Икеа, в Лимбе.
Серая парковка в безликом унылом пригороде,
Последний, вырывающийся с последним вздохом, ничего не значащий разговор ни о чем.

Не доезжая до вершины, машина останавливается. Мы

Выходим и шагаем по серому снегу у обочины.
Моросит, небо серое, погода пасмурная.
Не то чтобы холодно, просто как-то неуютно.
Умеренно, в общем. И совсем тихо, издалека доносятся
Искаженные болью крики проклятых сквозь вечность.

Через пару-тройку километров - поляна.
Мы уже давно не одни, с нами в одном направлении

Идут сотни, тысячи, с кислыми лицами,
Делающие селфи даже на том свете, как вечные туристы,
Которыми они и являются, неспособные ни к какой трансцендентности.
И настолько скучные, что о них даже в аду не думают,
Не говоря уже о том, чтобы хотеть их видеть. Поэтому их полчища
Заполняют окраины города-воронки мучений,
Нулевой круг, место душ, которых не было.
Центр и эмблема - развевающийся белый флаг.
Ведь тому, кто толком не жил, не дано и достойной смерти.
И он обречен на это место, от пчелиных сот
Офисных кабинок до купленной в рассрочку могилы. Сначала притворяться мертвым,
Потом умереть, потом продолжать притворяться мертвым.
В вечном Икеа, в Лимбе.

Поездка в лифте, которая бесконечно тянется,
Вечно одинаковая рекламная пауза, которая никогда не закончится.
Лимб - охраняемый трехголовыми псами с горшком на голове,

Полный офисных кентавров, кур-несушек, ютуб-знаменитостей,
Стажеров собственного существования, безликих людей в костюмах,
Серых масс, туристов, делающих селфи на фоне этого чертового белого флага со своими

Чертовыми белыми смартфонами, парочка без голов, без рук,
Только смартфон... ноги, торс, шея, телефон...
И дебильные смайлики парят, как воздушные шары, над толпой
И испражняются оценочными листами, движимые синергетическим эффектом.

А Терри, Ян и Ска безудержно и навязчиво танцуют под этно-музыку.
Это круговое движение без съезда,
И ветер крутится по кругу,
И вместе с ним флаг,
И все за ним,
Вечно.
Но никто ничего не замечает,
Иначе это был бы ад.
А это всего лишь Лимб,
Вечный Икеа.
Кто еще что-то соображает, тот не отсюда...
Кажется.