El fusil del poeta es una rosa - Raphael traduction en allemand

El fusil del poeta es una rosa

Mientras jugo la guerra de los niÑos
Con un fisl hecho de cualquier cosa
Quizas de arroz, quien sabe de una rosa
Envejecio de amor cargando furias
Y se enrolo a morir donde antes quiso
Simplemente sucede como dijo

Ese dia el fusil era una rosa
Rastrillada en el aire, peligrosa
Ese dia era el sol mas sol al rio
Mas rio el rio y mas la guerra era
Y mas la muerte desde la ribera
Contra el leve fusil
Que era ese dia
Solamente una rosa

Ese dia era el sol mas sol al rio
Mas rio el rio y mas la guerra era
Y mas la muerte desde la ribera
Y una granada el verso detonado
Abierta esta la rosa colorada
En la margen del rio enraizada
Quedo al rocio que
Llovio de un rio aquel
Hundido rio en sus venas rotas
Abierta esta, abierta como entonces
Al hombro del poeta

Abierta esta, abierta como entonces
Al hombro del poeta
Va ganando la guerra con su rosa
La boca desde el rio
Sus pajaros, sus arboles
Y es que jugo la guerra de los hombres
Haciendose un fusil
De cada cosa que no fuera un fusil
Ese dia se armaba de una rosa
El fusil del poeta solo es una rosa

Das Gewehr des Dichters ist eine Rose

Als er den Krieg der Kinder spielte
Mit einem Gewehr, aus irgendetwas gemacht.
Vielleicht aus Reis, wer weiß, aus einer Rose.
Er alterte vor Liebe, Wut tragend.
Und er meldete sich zum Sterben, wo er zuvor wollte.
Es geschieht einfach, wie er sagte.

An jenem Tag war das Gewehr eine Rose.
Durchgeladen in der Luft, gefährlich.
An jenem Tag war die Sonne am Fluss sonniger.
Mehr Fluss der Fluss und mehr war der Krieg.
Und mehr der Tod vom Ufer her.
Gegen das leichte Gewehr.
Das an jenem Tag war.
Nur eine Rose.

An jenem Tag war die Sonne am Fluss sonniger.
Mehr Fluss der Fluss und mehr war der Krieg.
Und mehr der Tod vom Ufer her.
Und eine Granate der detonierte Vers.
Offen ist die rote Rose.
Am Ufer des Flusses verwurzelt.
Blieb im Tau, der
Von jenem Fluss regnete.
Versunkener Fluss in seinen gebrochenen Adern.
Offen ist sie, offen wie damals.
Auf der Schulter des Dichters.

Offen ist sie, offen wie damals.
Auf der Schulter des Dichters.
Er gewinnt den Krieg mit seiner Rose.
Der Mund vom Fluss her.
Seine Vögel, seine Bäume.
Und er spielte eben den Krieg der Männer,
machte sich ein Gewehr
Aus jeder Sache, die kein Gewehr war.
An jenem Tag bewaffnete er sich mit einer Rose.
Das Gewehr des Dichters ist nur eine Rose.