Paroles et traduction Renaud - Hexagone (Bobino 80)

Hexagone (Bobino 80)

Ils s'embrassent au mois de Janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France
Passent les jours et les semaines
Y a qu'le décor qui évolue
La mentalité est la même
Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février
A se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne
La France est un pays de flics
A tous les coins d'rue y'en a 100
Pour faire règner l'ordre public
Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d'mars
De l'autr' côté des Pyrénées
Un anarchiste du Pays basque
Pour lui apprendre à s'révolter
Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment
Et le roi des cons, sur son trône
J'parierai pas qu'il est Allemand

On leur a dit, au mois d'avril
A la télé, dans les journaux
De pas se découvrir d'un fil
Que l'printemps c'était pour bientôt
Les vieux principes du seizième siècle
Et les vieilles traditions débiles
Ils les appliquent tous à la lettre
Y m'font pitié tous ces débiles

Ils se souviennent, au mois de mai
D'un sang qui coula rouge et noir
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire
J'me souviens surtout d'ces moutons
Effrayés par la Liberté
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui
Ils oublient qu'à l'abri des bombes
Les Francais criaient "Vive Pétain"
Qu'ils étaient bien planqués à Londres
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas la gloire, en vérité
Et le roi des cons, sur son trône
Me dites pas qu'il est portugais

Ils font la fête au mois d'juillet
En souv'nir d'une révolution
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation
Ils s'abreuvent de bals populaires
D'feux d'artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d'août c'est la liberté
Après une longue année d'usine
Ils crient: "Vive les congés payés"
Ils oublient un peu la machine
En Espagne, en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages

Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au cœur de l'Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler
Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c'est la gangrène
De Santiago jusqu'à Paris

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est français, ça j'en suis sûr

Finies les vendanges en octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs "Côtes-du-Rhône" et leurs "Bordeaux"
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camenbert
C'est leur seule gloire à ces tarés

En Novembre, au salon d'l'auto
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot
Qu'ils pourront jamais se payer
La bagnole, la télé, l'tiercé
C'est l'opium du peuple de France
Lui supprimer c'est le tuer
C'est une drogue à accoutumance

En décembre c'est l'apothéose
La grande bouffe et les p'tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y a d'la joie dans les ghettos
La Terre peut s'arrêter d'tourner
Ils rat'ront pas leur réveillon
Moi j'voudrais tous les voir crever
Etouffés de dinde aux marrons

Etre né sous l'signe de l'hexagone
On peut pas dire qu'ca soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône
Y aurait 50 millions de prétendants

Hexagon (Bobino 80)

They kiss each other in January,
As a new year starts its dance.
But for eternities it seems,
France hasn't changed all that much, my dear.
Days and weeks go rushing by,
Only the scenery evolves.
The mentality stays the same,
All jerks and phonies, every soul.

They're not burdened in February,
Remembering the Charonne affair.
Those sworn thugs with badges,
Who meticulously finished their grim task.
France is a land of cops, you see,
A hundred on every corner stand.
To maintain their public order,
They murder with impunity, hand in hand.

When they execute in March,
On the other side of the Pyrenees' crest,
A Basque anarchist, just because,
To teach him a lesson he won't soon forget.
They scream, they cry, and feign outrage,
At this heinous act of death's cold hand.
But they forget the guillotine's blade,
Still operates in our own land.

To be born under the hexagon's sign,
Isn't the best of luck these days, it's true.
And the king of fools upon his throne,
I wouldn't bet he's German, would you?

They were told, in April's air,
On TV and in the papers they read,
Not to shed a single layer,
That spring was coming, so it was said.
The old principles of the sixteenth's hold,
And the foolish traditions of ages past,
They apply them all to the letter, bold,
These imbeciles, their lives won't ever last.

They remember, in the month of May,
Blood that flowed, both red and black.
A revolution that went astray,
That almost changed history's track.
I remember mostly those sheep-like crowds,
Frightened by the Liberty's embrace.
Going to vote in millions, loud,
For order and security's cold face.

They commemorate in the month of June,
A landing on Normandy's shore.
They think of the brave American, immune,
Who came to die so far from home's door.
They forget that sheltered from the bombs,
The French cried "Vive Pétain" with glee.
They were well hidden in London's arms,
And Jean Moulins were few, you see.

To be born under the hexagon's sign,
It's not glorious, in truth, my dear.
And the king of fools upon his shrine,
Don't tell me he's Portuguese, my dear.

They celebrate in the month of July,
Remembering a revolution's fire.
That never truly could defy,
The misery and exploitation's pyre.
They indulge in popular balls and cheer,
Fireworks and fanfare fill the air.
They think they can drown in beer,
That they're governed like pawns, beyond compare.

In August, it's freedom they chase,
After a long year spent in the factory's hum.
They shout: "Long live paid holidays, with grace,"
Forgetting the machines for a while, they succumb.
In Spain, in Greece, or on France's land,
They'll pollute all the beaches, it's true.
And by their mere presence, hand in hand,
They'll ruin all the landscapes, through and through.

When in September they assassinate,
A people and their liberty's flame,
In the heart of Latin America's gate,
Few are those who dare to speak its name.
An ambassador comes back with a grin,
With open arms he's welcomed, it's clear.
Fascism's the gangrene within,
From Santiago to Paris, my dear.

To be born under the hexagon's sign,
It's no easy task, that's plain to see.
And the king of fools upon his shrine,
He's French, of that I'm sure, you and me.

The grape harvests end in October's sway,
The grapes ferment in barrels deep.
They're so proud of their vineyards, they say,
Their "Côtes-du-Rhône" and "Bordeaux" they keep.
They export the blood of the earth so grand,
To foreign lands, both near and far.
Their wine and Camembert, hand in hand,
It's their only glory, these fools bizarre.

In November, at the car show's gleam,
They'll admire by the thousands, it's true,
The latest model from Peugeot's team,
That they'll never be able to accrue.
The car, the TV, the lottery's call,
It's the opium of the French folk's plight.
To take it away is to make them fall,
It's an addictive drug, day and night.

In December, it's the grand finale,
The feast and the little gifts they share.
They're still as gloomy as can be,
But there's joy in the ghettos, beyond compare.
The Earth could stop its spinning spree,
They wouldn't miss their New Year's Eve.
I'd like to see them all deceased, you see,
Choking on turkey and chestnuts, I believe.

To be born under the hexagon's sign,
It's not exactly thrilling, I confess.
If the king of fools lost his throne so fine,
There'd be fifty million to take his place, no less.