Paroles et traduction Renaud - Hexagone (live Bobino 80)

Hexagone (live Bobino 80)

Ils s'embrassent au mois de Janvier
Car une nouvelle année commence
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France

Passent les jours et les semaines
Y a qu'le décor qui évolue
La mentalité est la même
Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février
À se souvenir de Charonne
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne

La France est un pays de flics
À tous les coins d'rue y'en a 100
Pour faire règner l'ordre public
Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d'mars
De l'autr' côté des Pyrénées
Un arnachiste du pays basque
Pour lui apprendre à s'révolter

Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment
Et le roi des cons, sur son trône
J'parierai pas qu'il est all'mand

On leur a dit, au mois d'avril
À la télé, dans les journaux
De pas se découvrir d'un fil
Que l'printemps c'était pour bientôt

Les vieux principes du seizième siècle
Et les vieilles traditions débiles
Ils les appliquent tous à la lettre
Y m'font pitié ces imbéciles

Ils se souviennent, au mois de mai
D'un sang qui coula rouge et noir
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire

J'me souviens surtout d'ces moutons
Effrayés par la Liberté
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui

Ils oublient qu'à l'abri des bombes
Les Francais criaient, 'Vive Pétain'
Qu'ils étaient bien planqués à Londres
Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est pas la gloire, en vérité
Et le roi des cons, sur son trône
Me dites pas qu'il est portugais

Ils font la fête au mois d'juillet
En souv'nir d'une révolution
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation

Ils s'abreuvent de bals populaires
D'feux d'artifice et de flonflons
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d'août c'est la liberté
Après une longue année d'usine
Ils crient, "Vive les congés payés"
Ils oublient un peu la machine

En Espagne, en Grèce ou en France
Ils vont polluer toutes les plages
Et par leur unique présence
Abîmer tous les paysages

Lorsqu'en septembre on assassine
Un peuple et une liberté
Au cœur de l'Amérique latine
Ils sont pas nombreux à gueuler

Un ambassadeur se ramène
Bras ouverts il est accueilli
Le fascisme c'est la gangrène
À Santiago comme à Paris

Etre né sous l'signe de l'hexagone
C'est vraiment pas une sinécure
Et le roi des cons, sur son trône
Il est français, ça j'en suis sûr

Finies les vendanges en Octobre
Le raisin fermente en tonneaux
Ils sont très fiers de leurs vignobles
Leurs, 'Côtes-du-Rhône', et leurs, 'Bordeaux'

Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger
Leur pinard et leur camenbert
C'est leur seule gloire à ces tarrés

En Novembre, au salon d'l'auto
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot
Qu'ils pourront jamais se payer

La bagnole, la télé, l'tiercé
C'est l'opium du peuple de France
Lui supprimer c'est le tuer
C'est une drogue à accoutumance

En décembre c'est l'apothéose
La grande bouffe et les p'tits cadeaux
Ils sont toujours aussi moroses
Mais y a d'la joie dans les ghettos

La Terre peut s'arrêter d'tourner
Ils rat'ront pas leur réveillon
Moi j'voudrais tous les voir crever
È touffés de dinde aux marrons

Etre né sous l'signe de l'hexagone
On peut pas dire qu'ca soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône
Y aurait 50 millions de prétendants

Hexagon (live Bobino 80)

They kiss each other in January,
As a new year takes its start,
But for eternities it seems,
France hasn't changed much, sweetheart.

Days and weeks just pass us by,
Only the scenery evolves,
The mentality stays the same,
All jerks, all full of it, my love.

They don't care much in February,
To remember Charonne's fight,
Of sworn-in thugs with batons,
Who finished their job that night.

France is a land of cops, you see,
On every corner, there are a hundred,
To keep the public order tight,
They kill with impunity, it's absurd.

When they execute in March,
Across the Pyrenees so high,
A Basque anarchist, they starch,
To teach him how to truly die.

They scream, they cry, and act appalled,
By this disgusting, deadly act,
But they forget the guillotine,
Still operates here, that's a fact.

To be born under the hexagon's sign,
Isn't the best, at this time,
And the king of fools, on his throne so fine,
I wouldn't bet he's even German, my dear.

They were told in April's bloom,
On TV and in the papers they read,
Not to shed a single plume,
That spring was coming, so it's said.

Principles from the sixteenth age,
And foolish old traditions they hold,
They apply them all to the page,
They make me pity them, these fools so bold.

They remember in the month of May,
Blood that flowed, red and black,
Of a revolution gone astray,
That almost changed the world, alack.

I recall those sheep so tame,
Frightened by Liberty's light,
Going to vote in millions, it's a shame,
For order and security's might.

They commemorate in June's embrace,
A Normandy landing, so grand,
They think of the brave American face,
Who came to die on foreign sand.

They forget, sheltered from the bombs,
The French cried, "Long live Pétain",
They were safe and sound in London's arms,
And few like Jean Moulin remained.

To be born under the hexagon's sign,
Isn't glorious, it's plain to see,
And the king of fools, on his throne divine,
Don't tell me he's Portuguese, ma chérie.

They celebrate in July's heat,
Remembering a revolution's call,
That never managed to defeat,
Misery and exploitation's thrall.

They drink deep from popular balls,
Fireworks and fanfare's delight,
They think they can forget it all,
That they're governed like pawns in the night.

In August, freedom takes its hold,
After a long year at the mill,
They shout, "Long live paid holidays, so bold",
Forgetting the machine, standing still.

In Spain, Greece, or even France,
They'll pollute all the beaches, it's true,
And by their mere, careless trance,
Damage every landscape they view.

When in September, they assassinate,
A people and their liberty's plea,
In the heart of Latin America's state,
Few are those who dare to disagree.

An ambassador returns with grace,
Welcomed with open arms, it's a disgrace,
Fascism is a spreading disease,
In Santiago, just like in Paris.

To be born under the hexagon's sign,
Is no easy task, I must confide,
And the king of fools, on his throne so fine,
He's French, of that I'm sure, my bride.

The grape harvest ends in October's hold,
The grapes ferment in barrels deep,
They're so proud of their vineyards, bold,
Their 'Côtes-du-Rhône', and 'Bordeaux' they keep.

They export the blood of the land,
To every corner, far and wide,
Their wine and their Camembert so grand,
It's their only glory, these fools, I've cried.

In November, at the car show's gleam,
They'll admire by the thousands, it's true,
The latest model, a Peugeot's dream,
That they'll never afford, me and you.

The car, the TV, the lottery's sway,
It's the opium of the French, I say,
To take it away is to kill their day,
It's a drug, an addiction's display.

In December, it's the grand finale,
The big feast and the small gifts we share,
They're still as gloomy as can be,
But there's joy in the ghettos, I swear.

The Earth could stop its spinning dance,
They wouldn't miss their New Year's Eve,
I'd like to see them all take their chance,
Choking on turkey, I believe.

To be born under the hexagon's sign,
Isn't exactly thrilling, I find,
If the king of fools lost his throne so fine,
There'd be fifty million others in line.