La butte rouge (live Bobino 81) - Renaud traduction en allemand

La butte rouge (live Bobino 81)

Sur c'te butte là, y avait pas d'gigolette,
Pas de marlous, ni de beaux muscalins.
Ah, c'était loin du moulin d'la galette,
Et de Paname, qu'est le roi des pat'lins.

C'qu'elle en a bu, du beau sang, cette terre,
Sang d'ouvrier et sang de paysan,
Car les bandits, qui sont cause des guerres,
N'en meurent jamais, on n'tue qu'les innocents.

La Butte Rouge, c'est son nom, l'baptème s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y a des vignes, il y pousse du raisin
Qui boira d'ce vin là, boira l'sang des copains

La butte rouge

Sur c'te butte là, on n'y f'sait pas la noce,
Comme à Montmartre, où l'champagne coule à flôts.
Mais les pauv' gars qu'avaient laissé des gosses,
I f'saient entendre de pénibles sanglots.

C'qu'elle en a bu, des larmes, cette terre,
Larmes d'ouvrier et larmes de paysan,
Car les bandits, qui sont cause des guerres,
Ne pleurent jamais, car ce sont des tyrans.

La Butte Rouge, c'est son nom, l'baptème s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y a des vignes, il y pousse du raisin
Qui boit de ce vin là, boira les larmes des copains

Sur c'te butte là, on y r'fait des vendanges,
On y entend des cris et des chansons.
Filles et gars, doucement, y échangent,
Des mots d'amour, qui donnent le frisson.

Peuvent-ils songer dans leurs folles étreintes,
Qu'à cet endroit où s'échangent leurs baisers,
J'ai entendu, la nuit, monter des plaintes,
Et j'y ai vu des gars au crâne brisé.

La Butte Rouge, c'est son nom, l'baptème s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y a des vignes, il y pousse du raisin
Mais moi j'y vois des croix, portant l'nom des copains.

Der rote Hügel (live Bobino 81)

Auf jenem Hügel gab es kein fröhlich Mädchen,
Keine Stutzer, keine stolzen Dandys.
Ach, es war weit vom Moulin de la Galette,
Und von Paris, der Königin der Städte.

Wie viel schönes Blut hat diese Erde getrunken,
Blut von Arbeitern und Blut von Bauern,
Denn die Banditen, die Kriege verursachen,
Sterben nie, nur die Unschuldigen sterben.

Der Rote Hügel, so sein Name, die Taufe war eines Morgens,
Als alle, die hinaufstiegen, in den Abgrund rollten.
Heute wachsen dort Reben, Trauben reifen,
Wer diesen Wein trinkt, trinkt das Blut der Kameraden.

Der rote Hügel

Auf jenem Hügel wurde nicht gefeiert,
Wie in Montmartre, wo Champagner fließt.
Doch die armen Kerle, die Kinder zurückließen,
Sie stießen bittere Schluchzer aus.

Wie viele Tränen hat diese Erde getrunken,
Tränen von Arbeitern und Tränen von Bauern,
Denn die Banditen, die Kriege verursachen,
Weinen nie, denn sie sind Tyrannen.

Der Rote Hügel, so sein Name, die Taufe war eines Morgens,
Als alle, die hinaufstiegen, in den Abgrund rollten.
Heute wachsen dort Reben, Trauben reifen,
Wer diesen Wein trinkt, trinkt die Tränen der Kameraden.

Auf jenem Hügel wird heute wieder Wein gelesen,
Man hört Rufe und Lieder dort.
Mädchen und Jungs tauschen zärtlich
Liebesworte, die Schauer erzeugen.

Können sie in ihrem wilden Umarmen ahnen,
Dass an diesem Ort, wo sie küssen,
Ich nachts Klagen hörte
Und Männer mit zerschmetterten Schädeln sah?

Der Rote Hügel, so sein Name, die Taufe war eines Morgens,
Als alle, die hinaufstiegen, in den Abgrund rollten.
Heute wachsen dort Reben, Trauben reifen,
Doch ich sehe Kreuze mit Namen der Kameraden.