Paroles et traduction Roberto Vecchioni - I Poeti

I Poeti

I poeti son giovani e belli
E portano in cuore la luce del sole e un canto d'uccelli
E la strada del borgo natio
La pioggia sui tetti, la povera gente amata da Dio
Poesia, poesia
Deh, proteggimi ovunque io sia
Poesia, poesia
I poeti son vecchi signori che mangian le stelle
Distesi sui prati delle loro ville
E s'inventano zingare more
Per farsi credibili agli occhi del mondo col loro dolore
Poesia, poesia, poesia, poesia
I poeti si fanno le pippe coi loro ricordi
La casa, la mamma, le cose che perdi
E poi strisciano sui congiuntivi
Se fossi, se avessi, se avessi e se fossi, se fossimo vivi
Poesia, poesia
Deh, proteggimi ovunque io sia
Poesia, poesia
I poeti hanno visto la guerra con gli occhi degli altri
Che tanto per vivere han perso la pelle
Così, scrivon piangendo cipolle
Su barbe profetiche intinte nel vino che pure gli serve
Poesia, poesia, poesia, poesia
I poeti son liberi servi di re e cardinali
Che van ripetendo "Noi siam tutti uguali"
E si tingono di rosso vivo
Ciascuno pensando "Il giorno del Nobel farò l'antidivo"
Poesia, poesia
Deh, proteggimi ovunque io sia
Poesia, poesia
I poeti son litri di vino bevuti per noia
Per scriver parole davanti al mattino
Mentre sognano bambine nude che uscendo da scuola
Li prendon per mano e gli danno la viola
Poesia, poesia, poesia, poesia
I poeti son giovani stanchi che servon lo Stato
Sputandogli in faccia perché sia dannato
E sbandierano cieli e fontane, messaggi e colombe
A noi le campane, ai ricchi le trombe
Poesia, poesia, poesia, poesia
Poesia, poesia, poesia, poesia
Poesia, poesia, poesia, poesia
Poesia, poesia, poesia, poesia
Poesia, poesia, poesia, poesia
Poesia, poesia, poesia, poesia
Poesia, poesia, poesia, poesia
Poesia, poesia, poesia, poesia

Поэты

Поэты – юные и прекрасные,
И носят в сердце свет солнца и песню птиц,
И дорогу родного края,
Дождь на крышах, бедных людей, любимых Богом.
Поэзия, поэзия,
О, защити меня, где бы я ни был.
Поэзия, поэзия,
Поэты – старые господа, поедающие звезды,
Лежа на лугах своих вилл,
И выдумывают смуглых цыганок,
Чтобы стать правдоподобнее в глазах мира со своей болью.
Поэзия, поэзия, поэзия, поэзия,
Поэты теребят себя своими воспоминаниями,
Дом, мама, вещи, которые ты теряешь,
И потом ползают по сослагательным наклонениям,
Если бы был, если бы имел, если бы имел и если бы был, если бы мы были живы.
Поэзия, поэзия,
О, защити меня, где бы я ни был.
Поэзия, поэзия,
Поэты видели войну глазами других,
Которые, чтобы просто жить, потеряли кожу,
Поэтому они пишут, плача луковым соком,
О пророческих бородах, обмокнутых в вино, которое им тоже нужно.
Поэзия, поэзия, поэзия, поэзия,
Поэты – свободные рабы королей и кардиналов,
Которые твердят: "Мы все равны",
И красят себя в ярко-красный цвет,
Каждый думая: "В день Нобелевской премии я буду анти-дивой".
Поэзия, поэзия,
О, защити меня, где бы я ни был.
Поэзия, поэзия,
Поэты – литры вина, выпитые от скуки,
Чтобы писать слова перед утром,
Мечтая о голых девочках, которые, выходя из школы,
Берут их за руку и дают им фиалку.
Поэзия, поэзия, поэзия, поэзия,
Поэты – усталые юнцы, служащие государству,
Плюющие ему в лицо, чтобы оно было проклято,
И размахивают флагами небес и фонтанов, посланиями и голубями,
Нам – колокола, богатым – трубы.
Поэзия, поэзия, поэзия, поэзия,
Поэзия, поэзия, поэзия, поэзия,
Поэзия, поэзия, поэзия, поэзия,
Поэзия, поэзия, поэзия, поэзия,
Поэзия, поэзия, поэзия, поэзия,
Поэзия, поэзия, поэзия, поэзия,
Поэзия, поэзия, поэзия, поэзия,
Поэзия, поэзия, поэзия, поэзия,