Paroles et traduction ST - Под прицелом

Под прицелом

Взятый под прицел он
Умирал, но пел он
Обводили мелом
Люди его тело

Раненый в сердце на вылет
Врачи диагностировали перелом крыльев
Его глаза уставшие от пыли
Скрывали темные очки поверх сухожилий

Минуты застыли в морщинах
Освобожденный Джанго, Тарантино
Длинные паузы, выстрелы в спину
Стрелы Святого Валентина

Он играл стиснувши струны от боли
Все чаще дежестив веселого застолья
Его встречали и с солью и хлебом
Закрытые мероприятия под открытом небом

А он отбил когда-то в подъезде
Свою история зависимости и болезни
Словно на клетке лестничной стоя
Чувство полета, чувство шестое

Взятый под прицел он
Умирал, но пел он
Он умирал, но пел

Обводили мелом
Люди его тело
А он дальше пел

Доброе утро в прокуренной кухне
Где никогда не тухнет лампочка и лича
Причал надежды, увера за пазухой в бухте
Распахнутые двери на оборот ключ

Молчание затянулось и выпустило дым
К святым, так тянутся грешные души
Лучше не понятным, чем понятым
Он выворачивал чувства наружу

Простуженный и продутый он пел
Шипел винилозелоновом змее
Двадцать легких ушла на расстрел
Он шел, ведь его где-то ждала посильнее

Музыка, как способ свести с жизнью счеты
Шестое чувство, чувство полета
Выше высоток над крышами зданий
Криком души порвалось молчание

Взятый под прицел он
Умирал, но пел
Он умирал, но пел

Обводили мелом
Люди его тело
А он дальше пел

Взятый под прицел он
Умирал, но пел
Он умирал, но пел

Обводили мелом
Люди его тело
А он дальше пел

Взятый под прицел он
Умирал, но пел
Он умирал, но пел

Обводили мелом
Люди его тело
А он дальше пел

Under the Gun

Caught in the crosshairs, he
Was dying, but still he sang
They outlined with chalk,
His body on the ground.

Wounded right through the heart,
Doctors diagnosed broken wings,
His eyes, tired from dust,
Hid behind dark glasses over tendons.

Minutes frozen in wrinkles,
A freed Django, Tarantino,
Long pauses, shots in the back,
Arrows of Saint Valentine.

He played, clenching the strings from pain,
More and more often, the digestif of a merry feast,
He was greeted with both salt and bread,
Closed events under the open sky.

And he once fought back in the hallway,
His story of addiction and illness,
As if standing on a cage of stairs,
The feeling of flight, the sixth sense.

Caught in the crosshairs, he
Was dying, but still he sang
He was dying, but he sang

They outlined with chalk,
His body on the ground.
And he kept singing

Good morning in the smoky kitchen,
Where the light bulb and the lychee never go out,
A pier of hope, faith tucked in the bosom in the bay,
Doors wide open, the key turned the other way.

The silence dragged on and let out smoke,
Sinful souls reach out to the saints,
Better to be misunderstood than understood,
He turned his feelings inside out.

He sang, chilled and windblown,
Hissed in vinyl-green serpent,
Twenty lungs went to the firing squad,
He walked on, because somewhere a stronger force awaited him.

Music, as a way to settle scores with life,
The sixth sense, the feeling of flight,
Above the high-rises, over the roofs of buildings,
The cry of the soul broke the silence.

Caught in the crosshairs, he
Was dying, but still he sang
He was dying, but he sang

They outlined with chalk,
His body on the ground.
And he kept singing

Caught in the crosshairs, he
Was dying, but still he sang
He was dying, but he sang

They outlined with chalk,
His body on the ground.
And he kept singing

Caught in the crosshairs, he
Was dying, but still he sang
He was dying, but he sang

They outlined with chalk,
His body on the ground.
And he kept singing