Mon pays je t'écris - Sáez traduction en allemand

Mon pays je t'écris

Mon Pays je t'écris sous le ciel de Novembre,
Comme un sanglot prierait l'éternel de lui rendre
Les fleurs de ma patrie piétinées sur l'autel,
Des Enfants paradis repartis pour le ciel.
Mon Pays si la guerre nous fait porter le deuil,
Ici en cet automne nous comptons les cercueils,
Si nous pleurons nos frères, que nos larmes nourrissent
De nos sanglots la Terre que l'amour y fleurissent.
Au printemps mon pays sur le champ des douleurs
Mais quel que soit l'hiver pousseront les fleurs.
Oui le chant des oiseaux vaincra toujours les balles,
Restera mon drapeau, celui d'un idéal.
Si toujours la tendresse souffre sous la violence,
Au son des tristes messes qu'est devenue ma France,
S'il n'y a pas de mot alors dis-moi que dire
Que celui qui vous pointe faut lui tendre un sourire.

Mon pays si je pleure, c'est pour nourrir la terre, c'est pour nourrir les fleurs
En l'honneur de mes frères,
Mon pays devant moi, ces gens-là qu'on enterre, ces gens morts au combat.
D'avoir juste, été frères.
Mon pays je t'écris comme une lettre morte, pour te dire le chagrin oui qui frappe à la porte,
Moi l'ouvrier des mots, moi le peuple misère,
Pour te dire mes sanglots quand je vois notre Terre.
Mon Pays c'est la guerre, c'est la guerre des cultures,
Qui vient nourrir la Terre toujours de sang c'est sur.
C'est surtout la guerre de l'or noir du désert,
Des cerveaux oui je crois la guerre de la misère.

Ils sont morts les Vinci, les Rimbaud, les Voltaire,
Ils sont morts au profit des réseaux du vulgaire,
Mon pays c'est l'enfer, la misère des cerveaux.
Toi mon pays ma terre, la terre d'Arthur Rimbaud.
Ton peuple sait plus rien, ton peuple sait plus lire.
Que les tristes chemins qui nous mènent au pire,
Qu'est ce qu'on est devenu, dis moi ma triste France,
Du soldat inconnu devenu ignorance.
Au tumulte d'insultes au réseau du vulgaire,
Au culte de l'inculte assassinant mes frères,
Au non droit du profit des pétro-financières,
Que toujours prolifèrent les larmes pétrolières.

Morts mes frères de concerts, mes frangins des bistrots.
Sous les balles mercenaires qui sont tombées trop tôt.
Ils sont morts fusillés, oui, d'avoir été libres, d'avoir été de ceux qui n'ont pas lu qu'un livre, qui n'ont pas lu qu'un livre.

Si sont tombés ce soir en ce vendredi noir, les frères de mon Pays nous laissant désespoir.
Resteront leurs lumières comme un flambeau la nuit, qui brûlera toujours au ciel de mon Pays.

Mes amis des concerts, mes frères de liberté,
Sûr, à mes panthéons c'est vous qui resterez.
Alors s'il faut combattre, je leur offre mon coeur, ils peuvent bien m'abattre je vous offre mes fleurs.

A l'innocent qu'on tue oui tombé sous les balles, au soldat inconnu sous l'horreur des mitrailles.
Si sont les lettres mortes les cantiques du chagrin, puisque frappe à la porte les plaines de Verdun.
S'ils sont tombés ce soir en ce vendredi noir, les frères de mon Pays nous laissant désespoir.
Mon Pays ta culture est morte assassinée mais tu sais ma culture non ne mourra jamais.
Toi mon Pays Molière, toi mon Pays Vinci, toi mon Pays Voltaire, toi mon Pays Valmy, toi mon Pays la Terre, toi mon Pays Paris. Toi mon Pays parterre relève toi mon Pays. Toi mon Pays lumière, toi mon Pays la vie, mon Pays littéraire, mon Pays triste vie, toi mon Pays mes frères, toi frère de mon Pays, comme on chérit sa mère on chérit sa patrie.

Mein Land, ich schreibe dir

Mein Land, ich schreibe dir unter dem Novemberhimmel,
Wie ein Schluchzen den Ewigen anflehen würde, ihm zurückzugeben
Die Blumen meiner Heimat, zertreten auf dem Altar,
Der Kinder des Paradieses, die in den Himmel zurückgekehrt sind.
Mein Land, wenn der Krieg uns Trauer tragen lässt,
Hier in diesem Herbst zählen wir die Särge,
Wenn wir um unsere Brüder weinen, mögen unsere Tränen nähren
Mit unserem Schluchzen die Erde, auf dass die Liebe darauf erblühe.
Im Frühling, mein Land, auf dem Feld der Schmerzen
Doch egal wie der Winter ist, die Blumen werden wachsen.
Ja, der Gesang der Vögel wird immer die Kugeln besiegen,
Bleiben wird meine Flagge, die eines Ideals.
Wenn die Zärtlichkeit immer unter der Gewalt leidet,
Beim Klang der traurigen Messen, was ist aus meinem Frankreich geworden,
Wenn es keine Worte gibt, dann sag mir, was soll man sagen,
Außer dass man dem, der auf dich zielt, ein Lächeln schenken soll.

Mein Land, wenn ich weine, dann um die Erde zu nähren, um die Blumen zu nähren
Zu Ehren meiner Brüder,
Mein Land, vor mir, diese Leute, die man begräbt, diese Leute, gefallen im Kampf.
Dafür, dass sie einfach Brüder waren.
Mein Land, ich schreibe dir wie einen toten Brief, um dir den Kummer zu sagen, ja, der an die Tür klopft,
Ich, der Arbeiter der Worte, ich, das elende Volk,
Um dir mein Schluchzen zu sagen, wenn ich unsere Erde sehe.
Mein Land, es ist Krieg, es ist der Krieg der Kulturen,
Der die Erde immer mit Blut tränkt, das ist sicher.
Es ist vor allem der Krieg um das schwarze Gold der Wüste,
Der Gehirne, ja ich glaube, der Krieg des Elends.

Sie sind tot, die Vincis, die Rimbauds, die Voltaires,
Sie starben zugunsten der Netzwerke des Vulgären,
Mein Land, es ist die Hölle, das Elend der Gehirne.
Du, mein Land, meine Erde, die Erde von Arthur Rimbaud.
Dein Volk weiß nichts mehr, dein Volk kann nicht mehr lesen.
Nur die traurigen Wege, die uns zum Schlimmsten führen,
Was ist aus uns geworden, sag mir, mein trauriges Frankreich,
Vom unbekannten Soldaten zur Unwissenheit geworden.
Im Tumult der Beleidigungen im Netzwerk des Vulgären,
Im Kult des Ungebildeten, der meine Brüder ermordet,
Im Unrecht des Profits der Petro-Finanziers,
Auf dass die Öl-Tränen immer gedeihen.

Gestorben meine Brüder der Konzerte, meine Kumpels aus den Bistros.
Unter den Söldnerkugeln, die zu früh fielen.
Sie starben erschossen, ja, weil sie frei waren, weil sie zu denen gehörten, die nicht nur ein Buch gelesen haben, die nicht nur ein Buch gelesen haben.

Wenn sie heute Abend gefallen sind, an diesem schwarzen Freitag, die Brüder meines Landes, uns in Verzweiflung zurücklassend.
Bleiben werden ihre Lichter wie eine Fackel in der Nacht, die immer am Himmel meines Landes brennen wird.

Meine Freunde der Konzerte, meine Brüder der Freiheit,
Sicher, in meinen Pantheons seid ihr es, die bleiben werden.
Also, wenn es zu kämpfen gilt, biete ich ihnen mein Herz an, sie können mich ruhig niederschießen, ich biete euch meine Blumen an.

Dem Unschuldigen, der getötet wird, ja, gefallen unter den Kugeln, dem unbekannten Soldaten unter dem Schrecken des Maschinengewehrfeuers.
Wenn die Gesänge des Kummers tote Buchstaben sind, da an die Tür die Ebenen von Verdun klopfen.
Wenn sie heute Abend gefallen sind, an diesem schwarzen Freitag, die Brüder meines Landes, uns in Verzweiflung zurücklassend.
Mein Land, deine Kultur ist ermordet worden, aber du weißt, meine Kultur, nein, wird niemals sterben.
Du, mein Land Molière, du, mein Land Vinci, du, mein Land Voltaire, du, mein Land Valmy, du, mein Land die Erde, du, mein Land Paris. Du, mein Land am Boden, richte dich auf, mein Land. Du, mein Land Licht, du, mein Land das Leben, mein literarisches Land, mein Land trauriges Leben, du, mein Land meine Brüder, du Bruder meines Landes, wie man seine Mutter ehrt, so ehrt man sein Vaterland.