Paroles et traduction en anglais Sáez - Mon pays je t'écris

Mon pays je t'écris

Mon Pays je t'écris sous le ciel de Novembre,
Comme un sanglot prierait l'éternel de lui rendre
Les fleurs de ma patrie piétinées sur l'autel,
Des Enfants paradis repartis pour le ciel.
Mon Pays si la guerre nous fait porter le deuil,
Ici en cet automne nous comptons les cercueils,
Si nous pleurons nos frères, que nos larmes nourrissent
De nos sanglots la Terre que l'amour y fleurissent.
Au printemps mon pays sur le champ des douleurs
Mais quel que soit l'hiver pousseront les fleurs.
Oui le chant des oiseaux vaincra toujours les balles,
Restera mon drapeau, celui d'un idéal.
Si toujours la tendresse souffre sous la violence,
Au son des tristes messes qu'est devenue ma France,
S'il n'y a pas de mot alors dis-moi que dire
Que celui qui vous pointe faut lui tendre un sourire.

Mon pays si je pleure, c'est pour nourrir la terre, c'est pour nourrir les fleurs
En l'honneur de mes frères,
Mon pays devant moi, ces gens-là qu'on enterre, ces gens morts au combat.
D'avoir juste, été frères.
Mon pays je t'écris comme une lettre morte, pour te dire le chagrin oui qui frappe à la porte,
Moi l'ouvrier des mots, moi le peuple misère,
Pour te dire mes sanglots quand je vois notre Terre.
Mon Pays c'est la guerre, c'est la guerre des cultures,
Qui vient nourrir la Terre toujours de sang c'est sur.
C'est surtout la guerre de l'or noir du désert,
Des cerveaux oui je crois la guerre de la misère.

Ils sont morts les Vinci, les Rimbaud, les Voltaire,
Ils sont morts au profit des réseaux du vulgaire,
Mon pays c'est l'enfer, la misère des cerveaux.
Toi mon pays ma terre, la terre d'Arthur Rimbaud.
Ton peuple sait plus rien, ton peuple sait plus lire.
Que les tristes chemins qui nous mènent au pire,
Qu'est ce qu'on est devenu, dis moi ma triste France,
Du soldat inconnu devenu ignorance.
Au tumulte d'insultes au réseau du vulgaire,
Au culte de l'inculte assassinant mes frères,
Au non droit du profit des pétro-financières,
Que toujours prolifèrent les larmes pétrolières.

Morts mes frères de concerts, mes frangins des bistrots.
Sous les balles mercenaires qui sont tombées trop tôt.
Ils sont morts fusillés, oui, d'avoir été libres, d'avoir été de ceux qui n'ont pas lu qu'un livre, qui n'ont pas lu qu'un livre.

Si sont tombés ce soir en ce vendredi noir, les frères de mon Pays nous laissant désespoir.
Resteront leurs lumières comme un flambeau la nuit, qui brûlera toujours au ciel de mon Pays.

Mes amis des concerts, mes frères de liberté,
Sûr, à mes panthéons c'est vous qui resterez.
Alors s'il faut combattre, je leur offre mon coeur, ils peuvent bien m'abattre je vous offre mes fleurs.

A l'innocent qu'on tue oui tombé sous les balles, au soldat inconnu sous l'horreur des mitrailles.
Si sont les lettres mortes les cantiques du chagrin, puisque frappe à la porte les plaines de Verdun.
S'ils sont tombés ce soir en ce vendredi noir, les frères de mon Pays nous laissant désespoir.
Mon Pays ta culture est morte assassinée mais tu sais ma culture non ne mourra jamais.
Toi mon Pays Molière, toi mon Pays Vinci, toi mon Pays Voltaire, toi mon Pays Valmy, toi mon Pays la Terre, toi mon Pays Paris. Toi mon Pays parterre relève toi mon Pays. Toi mon Pays lumière, toi mon Pays la vie, mon Pays littéraire, mon Pays triste vie, toi mon Pays mes frères, toi frère de mon Pays, comme on chérit sa mère on chérit sa patrie.

My Country, I Write to You

My Country, I write to you under November's sky,
Like a sob would pray to the eternal to return
The flowers of my homeland trampled on the altar,
Of Paradise Children gone back to the heavens.
My Country, if war makes us wear mourning,
Here in this autumn we count the coffins,
If we cry for our brothers, may our tears nourish
With our sobs the Earth, let love bloom there.
In spring, my country, on the field of pain,
But whatever the winter, flowers will grow.
Yes, the song of birds will always conquer bullets,
My flag will remain, the one of an ideal.
If tenderness always suffers under violence,
To the sound of sad masses, what has become of my France,
If there are no words, then tell me what to say,
That the one who points at you, we must offer him a smile.

My country, if I cry, it's to nourish the earth, it's to nourish the flowers
In honor of my brothers,
My country, before me, these people we bury, these people dead in battle.
For simply having been brothers.
My country, I write to you like a dead letter, to tell you the sorrow that knocks at the door,
Me, the worker of words, me, the people in misery,
To tell you my sobs when I see our Earth.
My Country, it's war, it's the war of cultures,
That always feeds the Earth with blood, that's for sure.
It's especially the war of the black gold of the desert,
Of brains, yes I believe, the war of misery.

They are dead, the Vincis, the Rimbauds, the Voltaires,
They are dead for the benefit of the vulgar networks,
My country is hell, the misery of brains.
You, my country, my land, the land of Arthur Rimbaud.
Your people know nothing anymore, your people can no longer read.
Only the sad paths that lead us to the worst,
What have we become, tell me my sad France,
From the unknown soldier become ignorance.
To the tumult of insults, to the network of the vulgar,
To the cult of the uncultivated assassinating my brothers,
To the non-law of profit of the petro-financiers,
May the oil tears always proliferate.

Dead my concert brothers, my bistro buddies.
Under the mercenary bullets that fell too soon.
They died shot, yes, for having been free, for having been among those who did not read just one book, who did not read just one book.

If they fell tonight on this black Friday, the brothers of my Country leaving us in despair.
Their lights will remain like a torch in the night, which will always burn in the sky of my Country.

My concert friends, my brothers of freedom,
Sure, in my pantheons it is you who will remain.
So if we must fight, I offer them my heart, they can kill me, I offer you my flowers.

To the innocent who is killed, yes, fallen under the bullets, to the unknown soldier under the horror of machine guns.
If the dead letters are the canticles of sorrow, since the plains of Verdun knock at the door.
If they fell tonight on this black Friday, the brothers of my Country leaving us in despair.
My Country, your culture is dead, assassinated, but you know, my culture will never die.
You, my Country Molière, you, my Country Vinci, you, my Country Voltaire, you, my Country Valmy, you, my Country the Earth, you, my Country Paris. You, my Country parterre, rise up, my Country. You, my Country light, you, my Country life, my literary Country, my sad life Country, you, my Country my brothers, you brother of my Country, as one cherishes one's mother, one cherishes one's homeland.