Paroles et traduction Sin H - El Escritor: La Libertad del Pájaro Enjaulado

El Escritor: La Libertad del Pájaro Enjaulado

En el cénit de mis dedos se consumen los deseos
Solo es humo
Un cigarro con carmín y humo
Una calavera blanco marfil, humo

Un alfil matando una reina
Un poeta que se cree, pero es mierda
Una ofenda, una deidad, un corazón de piedra
Palabras vacías y humo

A lo largo de la vida somos atrapados y desgarrados por diversas trampas
Escribir puede ser una trampa
Algunos escritores tienden a escribir aquello que complació a sus lectores anteriormente

Escuchan elogios, y se los creen
Solo existe un juez definitivo de un escritor y es el escritor mismo
Cuando éste se deja seducir por los críticos
Los editores, los directores de las editoriales, los lectores, está acabado

Y desde luego, cuando se deja llevar por su fama y su fortuna
Puedes dejarlo flotar río abajo con la mierda

El escritor ¿cómo va hablar de dolor?
Si la tinta que fue lágrima lo salvó (Le salvó)
Ya solo salgo para sentir algo (Algo)
Vuelve a casa triste Hidalgo

Si no quieres mi daño, no vengas a verlo
El espectáculo macabro
Un tonto en la cuerda floja sin focos en foco de aplausos
Si no quieres mi daño, quítate si caigo (Quítate)

Con el cadáver de mi musa he creado un monstruo
Preciosamente muerto o preciosamente falso, sin rostro
Solo repite lo de si no sabes querer, tienes que intentarlo
El escritor ¿cómo va hablar de dolor si la musa que más quiso (me quiso)?

Solo quedará esa flor
Que riego con dolor y solo soy yo (Solo soy yo)
La quietud del colibrí parado por temor en una jaula de rencor
Si te dolió el amor, vamos, ábrele la jaula y que vuele libre
Que se pose en otros lirios
Probé de tantos labios que volvía a mi prisión sin barrotes
A mi sentir extraño

Qué precioso su abatir de alas cansado
Qué preciosa la muerte del pájaro enamorado
(Qué precioso)
(Sentirse libre, sentirse atado)
(Qué precioso)
(Contempla la libertad del pájaro enjaulado)

Un tachón sobre la palabra y que no se lea (Que no se lea)
Que nadie vea lo que él teme (Que nadie lo vea)
Que todos teman lo que él crea (Él crea)
El escritor y su novela, es

Un tachón sobre la palabra y que no se lea (Que no se lea)
Que nadie vea lo que él teme (Que nadie lo vea)
Que todos teman lo que él crea (Él crea)
¡Ah! Estribillos de mierda

Productos adulterados
Abrir la puerta y verme a mí colgado
Reconocerme en esos ojos hinchados
Y esa sonrisa que nunca he dibujado, nunca he conocido (No, no)

¿Qué me sabe la tristeza? ¿a qué me sabe?
A colillas en el colchón quemado y rímel (¡Ah!)
Muero joven, dejo un buen cadáver
En todos los poemas me despido porque nunca se sabe

Y ¿qué me sabe?, ¿La tristeza a qué me sabe?
A vino ácido, a un puñal que se clave y emane
Petróleo negro, denso recuerdo (Ah, ah)
Que me llame y que no hable

¿Sí?
¿Estás ahí?
Solo te escucho respirar
Supongo que con eso es suficiente

Yo soy la etapa oscura de Goya (¡Ah!)
Miguel Hernández, "Nanas de la cebolla"
Dice que escriba cosas alegres
Que sonría todos los findes (Ha Ha Ha)
Y yo contesto No, si ya (¡Ya!)

El último soldado en la batalla
Deja el fusil en el suelo y cierra los ojos por los que han caído
Se tumba en un árbol cansado
Sabe que el barro es la derrota del olvido (Os quiero)

Olvidarte es retratarte
Una mancha gris en un lienzo colorido (Es gris)
Acostumbrarte a ser arte
Solo soy uno más y por eso escribo
El escritor

Mi nieto, poeta, buenísimo, inteligentísimo
Pero te sobran un poquito de pelo, mi amor
La puntita de la barba, la puntita de la cabeza
Pero qué poeta eres, e inteligente

Hay que ver lo que piensa mi niño bonito
Porque para escribir poesía no hace falta remar, hace falta pensar
Y tú piensas mejor que nadie que yo conozca
Te quiero a partirme en dos cachos

The Writer: The Freedom of the Caged Bird

At the zenith of my fingers, desires are consumed
It's just smoke
A cigarette with carmine and smoke
An ivory white skull, smoke

A bishop killing a queen
A poet who believes himself to be, but is shit
An offense, a deity, a heart of stone
Empty words and smoke

Throughout life we are trapped and torn by various traps
Writing can be a trap
Some writers tend to write what pleased their readers previously

They listen to praise, and they believe it
There is only one definitive judge of a writer and that is the writer himself
When he lets himself be seduced by critics
The editors, the directors of publishing houses, the readers, he is finished

And of course, when he gets carried away by his fame and fortune
You can let him float down the river with the shit

The writer, how is he going to talk about pain?
If the ink that was a tear saved him (It saved him)
Now I only go out to feel something (Something)
Go home sad Hidalgo

If you don't want my damage, don't come to see it
The macabre spectacle
A fool on a tightrope without spotlights in focus of applause
If you don't want my damage, get out of the way if I fall (Get out of the way)

With the corpse of my muse I have created a monster
Preciously dead or preciously false, faceless
Just repeat that if you don't know how to love, you have to try
The writer, how is he going to talk about pain if the muse he loved most (loved me)?

Only that flower will remain
That I water with pain and it's only me (It's only me)
The stillness of the hummingbird stopped by fear in a cage of resentment
If love hurt you, come on, open the cage and let it fly free
Let it perch on other lilies
I tasted so many lips that I returned to my prison without bars
To my strange feeling

How precious his tired wings droop
How precious the death of the lovebird
(How precious)
(Feeling free, feeling tied down)
(How precious)
(Behold the freedom of the caged bird)

A strikethrough over the word and let it not be read (Let it not be read)
Let no one see what he fears (Let no one see it)
Let everyone fear what he creates (He creates)
The writer and his novel, is

A strikethrough over the word and let it not be read (Let it not be read)
Let no one see what he fears (Let no one see it)
Let everyone fear what he creates (He creates)
Ah! Shitty choruses

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Open the door and see myself hanged
Recognize myself in those swollen eyes
And that smile that I have never drawn, I have never known (No, no)

What does sadness taste like to me? What does it taste like?
Cigarette butts on the burnt mattress and mascara (Ah!)
I die young, I leave a good corpse
In all the poems I say goodbye because you never know

And what does it taste like to me? What does sadness taste like?
Sour wine, a dagger that digs in and emanates
Black oil, dense memory (Ah, ah)
Call me and don't speak

Yes?
Are you there?
I only hear you breathe
I guess that's enough

I am Goya's dark stage (Ah!)
Miguel Hernández, "Onion Lullabies"
He says to write happy things
To smile every weekend (Ha Ha Ha)
And I answer No, if already (Already!)

The last soldier in the battle
He drops his rifle on the ground and closes his eyes for those who have fallen
He lies down on a tree tired
He knows that mud is the defeat of oblivion (I love you)

To forget you is to portray you
A gray stain on a colorful canvas (It's gray)
Getting used to being art
I'm just one more and that's why I write
The writer

My grandson, poet, very good, very intelligent
But you have a little too much hair, my love
The tip of the beard, the tip of the head
But what a poet you are, and intelligent

Look what my pretty boy thinks
Because to write poetry you don't need to row, you need to think
And you think better than anyone I know
I love you to split into two pieces