Paroles et traduction Sir Ralph Richardson - Ode To A Nightingale by John Keats

My heart aches, and a drowsy numbness pains
My sense, as though of hemlock I had drunk,
Or emptied some dull opiate to the drains
One minute past, and Lethe-wards had sunk:
′Tis not through envy of thy happy lot,
But being too happy in thine happiness–
That thou, light-wingèd Dryad of the trees,
In some melodious plot
Of beechen green, and shadows numberless,
Singest of summer in full-throated ease.
O, for a draught of vintage! that hath been
Cooled a long age in the deep-delved earth,
Tasting of Flora and the country green,
Dance, and Provençal song, and sunburnt mirth!
O for a beaker full of the warm South,
Full of the true, the blushful Hippocrene,
With beaded bubbles winking at the brim,
And purple-stained mouth;
That I might drink, and leave the world unseen,
And with thee fade away into the forest dim:
Fade far away, dissolve, and quite forget
What thou among the leaves hast never known,
The weariness, the fever, and the fret
Here, where men sit and hear each other groan;
Where palsy shakes a few, sad, last gray hairs,
Where youth grows pale, and spectre-thin, and dies;
Where but to think is to be full of sorrow
And leaden-eyed despairs;
Where Beauty cannot keep her lustrous eyes,
Or new Love pine at them beyond tomorrow.
Away! away! for I will fly to thee,
Not charioted by Bacchus and his pards,
But on the viewless wings of Poesy,
Though the dull brain perplexes and retards:
Already with thee! tender is the night,
And haply the Queen-Moon is on her throne,
Clustered around by all her starry Fays;
But here there is no light,
Save what from heaven is with the breezes blown
Through verdurous glooms and winding mossy ways.
I cannot see what flowers are at my feet,
Nor what soft incense hangs upon the boughs,
But, in embalmèd darkness, guess each sweet
Wherewith the seasonable month endows
The grass, the thicket, and the fruit-tree wild;
White hawthorn, and the pastoral eglantine;
Fast fading violets covered up in leaves;
And mid-May's eldest child,
The coming musk-rose, full of dewy wine,
The murmurous haunt of flies on summer eves.
Darkling I listen; and, for many a time
I have been half in love with easeful Death,
Called him soft names in many a musèd rhyme,
To take into the air my quiet breath;
Now more than ever seems it rich to die,
To cease upon the midnight with no pain,
While thou art pouring forth thy soul abroad
In such an ecstasy!
Still wouldst thou sing, and I have ears in vain–
To thy high requiem become a sod.
Thou wast not born for death, immortal bird!
No hungry generations tread thee down;
The voice I hear this passing night was heard
In ancient days by emperor and clown:
Perhaps the self-same song that found a path
Through the sad heart of Ruth, when, sick for home,
She stood in tears amid the alien corn;
The same that oft-times hath
Charmed magic casements, opening on the foam
Of perilous seas, in fairy lands forlorn.
Forlorn! the very word is like a bell
To toll me back from thee to my sole self!
Adieu! The fancy cannot cheat so well
As she is famed to do, deceiving elf.
Adieu! adieu! thy plaintive anthem fades
Past the near meadows, over the still stream,
Up the hill-side; and now ′tis buried deep
In the next valley-glades:
Was it a vision, or a waking dream?

Мое сердце болит, и сонливое оцепенение причиняет боль.
Мои чувства, как будто я выпил болиголова
Или вылил какой-то тупой опиум в канализацию.
Прошла минута, и Леты-варды утонули.
Это не из-за зависти к твоей счастливой участи,
Но быть слишком счастливым в своем счастье–
Это ты, легкокрылая Дриада деревьев,
В каком-то мелодичном сюжете.
Буковой зелени и бесчисленных теней.
Самое певучее лето в полной непринужденности.
О, за глоток вина!
Охладела долгая эпоха в земле глубокой,
Дегустация флоры и зелени страны,
Танец, и провансальская песня, и загорелая радость!
О, За чашу, полную теплого юга,
Полная правды, румяная Гиппокрена,
С бисерными пузырьками, подмигивающими на краях.
И испачканный пурпуром рот;
Чтобы я мог пить и оставить мир невидимым.
И с тобою исчезну в лесу тусклом:
Исчезни далеко, растворись и совсем забудь.
Чего ты среди листвы никогда не знал,
Усталость, лихорадка и беспокойство.
Здесь, где люди сидят и слышат стоны друг друга.
Где паралич трясет последние грустные седые волоски,
Где молодость бледнеет, истончается и умирает;
Где, кроме как думать, быть полным печали?
И отчаяние со свинцовыми глазами;
Там, где красота не может удержать свои блестящие глаза,
Или новая любовь томится в них после завтрашнего дня.
Прочь, прочь, ибо я полечу к тебе.
Не в колеснице Бахуса и его дружинников.
Но на невидимых крыльях поэзии...
Хотя тупой мозг озадачивает и тормозит:
Нежна ночь,
И, быть может, царица-Луна на своем троне.
Сгрудившись вокруг всех ее звездных Фей;
Но здесь нет света.
Спаси то, что с небес дует ветер.
Сквозь зеленые мраки и извилистые мшистые тропы.
Я не вижу цветов у моих ног.
И что нежный фимиам висит на ветвях?
Но в бальзамированной тьме Угадай каждую сладость.
Чем одаряет сезон месяц?
Трава, чаща и дикое плодовое дерево;
Белый боярышник и пастырская эглантина;
Быстро увядающие фиалки, покрытые листьями;
И старшее дитя середины мая,
Грядущая мускусная Роза, полная росистого вина,
Журчащее жужжание мух в летний вечер.
Дарклинг, я слушаю; и много раз ...
Я был наполовину влюблен в легкую смерть.
Называл его мягкими именами во многих музических рифмах,
Чтобы вдохнуть в воздух мое тихое дыхание;
Теперь больше, чем когда-либо, кажется, что умереть-это богатство.
Остановиться в полночь без боли,
Пока ты изливаешь свою душу за границу.
В таком экстазе!
Ты все еще хочешь петь, а у меня уши напрасны–
К твоему высокому Реквиему стань дрянью.
Ты была рождена не для смерти, бессмертная птица!
Голодные поколения не растопчут тебя.
Голос, который я слышу этой уходящей ночью, был услышан.
В древние времена император и клоун:
Возможно, та самая песня, что нашла путь.
Сквозь печальное сердце Руфи, когда, тоскуя по дому,
Она стояла в слезах Среди чужой кукурузы.
То же самое, что часто бывало.
Заколдованные волшебные створки, открывающиеся на пене.
В опасных морях, в заброшенных волшебных землях.
"Несчастный!" - само это слово звучит как колокол.
Вернуть меня от тебя к моему единственному я!
Прощай! фантазия не может так хорошо обманывать.
Как она и славилась, обманывая эльфов.
Прощай! прощай! твой жалобный гимн затихает.
Мимо ближних лугов, над Тихим ручьем,
Вверх по склону холма; и теперь он глубоко погребен.
В следующей долине-поляны:
Это было видение или сон наяву?