Paroles et traduction Stigmata feat. Гарри Топор - Восток

Восток

Мальчишки все по торсу
С кровью на белых кроссах,
Накал такой, что будто вокруг
Даже тлеет воздух.
На востоке замирает компас.
Люди не ходят в гости,
Тут все больные, словно это хоспис.
Тут закурить бы дал бы – попросили бы еще,
Тебя окружили дети крокодиловых трущоб.
Тут никогда не подставляют левых щек,
И далеко не потому, что каждый дьявол – не крещен.
Не следят за языком, как актеры грязного порно,
Ведь всемером не надо стеснятся, как в песнях Ивана Дорна.
Тут поломают все вокруг – вот это был батл!
Это не израненные руки – это стигматы!
Стой! Это Восток!
Вне закона моя территория.
Стой! Это Восток -
Чертово логово.
Руки в небо!
Это лирика цыганского гетто.
Стреляем в спину, наверняка!
Пригните головы.
Пакуйте свои души.
Мы наступаем на пятки своим врагам –
Режем и душим.
И так пытаемся быть лучше.
Паяльник жарит,
Запах паленой плоти –
Клиент почти готов.
Терпение теряет прочность.
Как жало, жалит
Узоры на теле.
Все по сценарию –
Наша бригада в деле.
Стой! Это Восток!
Вне закона моя территория.
Стой! Это Восток -
Чертово логово.
Руки в небо!
Это лирика цыганского гетто.
Мы – дети девяностых.
Нас не корми хлебом,
Насилие в крови
На свалке страны советов.
На раны рваные нам
Насыпали пуд соли.
Соревновались в убийствах
И произволе.
Заламывали руки
Старой системы,
Лишая крова,
Наживали проблемы.
Лихая жизнь.
Финал кровавой драмы –
Нас закопали по частям
На дне глубокой ямы.
Стой! Это Восток!
Вне закона моя территория.
Стой! Это Восток -
Чертово логово.
Руки в небо!
Это лирика цыганского гетто.

East

Boys all bare-chested,
With blood on white sneakers,
The heat is such that it's as if around
Even the air is smoldering.
In the east, the compass freezes.
People don't visit each other,
Everyone here is sick, like it's a hospice.
Here, if I offered you a cigarette, you'd ask for another,
You're surrounded by the children of crocodile slums.
Here they never turn the other cheek,
And it's not because every devil is unbaptized.
They don't watch their language, like actors in dirty porn,
Because there's no need to be shy with seven, like in Ivan Dorn's songs.
They'll break everything around – that was a battle!
These aren't wounded hands – these are stigmata!
Stop! This is the East!
My territory is beyond the law.
Stop! This is the East -
A damn den.
Hands in the air!
This is the lyricism of the gypsy ghetto.
We shoot in the back, for sure!
Duck your heads.
Pack your souls.
We're stepping on the heels of our enemies –
Cutting and strangling.
And that's how we try to be better.
The soldering iron sizzles,
The smell of burnt flesh –
The client is almost ready.
Patience is losing its strength.
Like a stinger, it stings
Patterns on the body.
Everything is according to the script –
Our team is on the case.
Stop! This is the East!
My territory is beyond the law.
Stop! This is the East -
A damn den.
Hands in the air!
This is the lyricism of the gypsy ghetto.
We are the children of the nineties.
Don't feed us bread,
Violence is in our blood
In the dump of the country of soviets.
On our ragged wounds
They poured a pood of salt.
We competed in murders
And arbitrariness.
We broke the arms
Of the old system,
Depriving them of shelter,
We made problems.
Dashing life.
The finale of a bloody drama –
They buried us in parts
At the bottom of a deep pit.
Stop! This is the East!
My territory is beyond the law.
Stop! This is the East -
A damn den.
Hands in the air!
This is the lyricism of the gypsy ghetto.