Paroles et traduction Syla - Ese y Ele A

Ese y Ele A

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Ninguna tía lo hizo antes, compito contra quien sea, te gafo,
Más real que takear con Canfor, yo estaba en cal For,
No en California, pero tenía sueños.
Pasados los años... la jefa de los sureños.
Lee mi trayectoria.
Sé cantar victoria.
Ven, sube en mi noria, es para minorías.
Tengo en la memoria cien rimas de a pié que te pulirían.
Ay, Ay, ¿cómo te lo diría?
Cojo el beat perfecto, sin ningún conflicto.
Mis mil defectos, vis a vis en el micro avisan pisan invictos.
Ipso facto, dicto textos aptos, rapto
Otro ritmo más sin prólogo,
Otorrinolaringólogos, sois garrafón, destilo párrafos,
Los uno como Farrakhan en cada formato,
Adicta al brik freak del bicarbonato.
¿Con quién compites?
Farmacias con patas, falacias, erratas...
Si fuera graffitera te quitaría las latas.
Fan de Funkdoobiest, fan de Frank Sinatra,
Sin otra fantasía que pedir lo que me falta.

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Yo no soy tan importante, me dan bases que van sobrando,
Soy el que sale con la fea, pero siempre acaba follando.
A mí nadie se me encara, se me encana porque estoy activa.
Aquí todos me conocen me respetan porque soy la Syla.
Las seis, las siete, de sol a sol Syla sola se la pega,
Sí, Syla espera ese patrón despega, beats sin fin,
Groupies hasta en Cincinnati, a ti si nadie te escucha aunque des bolos gratis.
Te perforo, gordo como Big Pun, tiro balas.
Nadie circunvala mi currículum.
Ese es mi tesoro, puro oro, ¿cuánto pesa?
A veces sólo escribo como diciendo: ¡chúpate esa!
Vas a besar la lona, van a pasar las horas,
Voy a pisar tu zona, a requisar tu broma,
Cuando mi son te coma, el emisor entona, sin avisar,
Deben ser esos versos de cortisona.
Rollos de faldas, falta de costumbre
Oye tú, mis letras no las escriben hombres
Rap de vulva, es mi culpa no te asombres
From here to fame, ¡ehi nos veremos en la cumbre!

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Tengo el estilo perfecto... ah, ah, ah, ah!
Lo que opines de mis textos... blah, blah, blah, blah!
Y si fuera baloncesto... ratatatá!
Ellos conocen el nombre... S-Y-L-A

Ese y Ele A (That and Letter A)

I've got the perfect style... ah, ah, ah, ah!
What you think of my lyrics... blah, blah, blah, blah!
And if it were basketball... ratatatá!
They know the name... S-Y-L-A

I've got the perfect style... ah, ah, ah, ah!
What you think of my lyrics... blah, blah, blah, blah!
And if it were basketball... ratatatá!
They know the name... S-Y-L-A

No girl did it before, I compete with anyone, I jinx you,
More real than taking with Canfor, I was in cal For,
Not in California, but I had dreams.
Years later... the boss of the southerners.
Read my trajectory.
I know how to sing victory.
Come, get on my Ferris wheel, it's for minorities.
I have in my memory a hundred rhymes on foot that would polish you.
Oh, oh, how can I tell you?
I take the perfect beat, without any conflict.
My thousand flaws, face to face in the mic warn they step undefeated.
Ipso facto, I dictate suitable texts, I kidnap
Another rhythm without a prologue,
Otorhinolaryngologists, you are garrafón, I distill paragraphs,
I unite them like Farrakhan in every format,
Addicted to the freak brick of bicarbonate.
Who are you competing with?
Pharmacies with legs, fallacies, errata...
If I were a graffiti artist, I would take your cans away.
Fan of Funkdoobiest, fan of Frank Sinatra,
With no other fantasy than to ask for what I lack.

I've got the perfect style... ah, ah, ah, ah!
What you think of my lyrics... blah, blah, blah, blah!
And if it were basketball... ratatatá!
They know the name... S-Y-L-A

I've got the perfect style... ah, ah, ah, ah!
What you think of my lyrics... blah, blah, blah, blah!
And if it were basketball... ratatatá!
They know the name... S-Y-L-A

I'm not that important, they give me bases that are left over,
I'm the one who goes out with the ugly one, but always ends up fucking.
Nobody faces me, they turn gray because I'm active.
Here everyone knows me they respect me because I'm Syla.
Six, seven, from sun to sun Syla alone sticks it,
Yes, Syla waits for that pattern to take off, endless beats,
Groupies even in Cincinnati, if nobody listens to you even if you give free gigs.
I pierce you, fat as Big Pun, I shoot bullets.
Nobody circumnavigates my resume.
That is my treasure, pure gold, how much does it weigh?
Sometimes I just write as if to say: suck on that!
You're going to kiss the canvas, the hours are going to pass,
I'm going to step on your zone, requisition your joke,
When my sound eats you, the emitter intones, without warning,
They must be those cortisone verses.
Rolls of skirts, lack of habit
Hey you, my lyrics are not written by men
Vulva rap, it's my fault don't be surprised
From here to fame, hey we'll see each other at the top!

I've got the perfect style... ah, ah, ah, ah!
What you think of my lyrics... blah, blah, blah, blah!
And if it were basketball... ratatatá!
They know the name... S-Y-L-A

I've got the perfect style... ah, ah, ah, ah!
What you think of my lyrics... blah, blah, blah, blah!
And if it were basketball... ratatatá!
They know the name... S-Y-L-A