Paroles et traduction The Clancy Brothers & Tommy Makem - The Jug of Punch (Live)

The Jug of Punch (Live)

There's a lovely drinkin' song
Called "A Jug of Punch"
Punch is made here in America apparently
With rum or something like that
But in Ireland it's naturally enough made with Irish whiskey

We have a glass and a spoon, and some hot water
Squeeze of lemon, some sugar, some cloves
Naw, you don't need the cloves, you don't need 'em
(Don't mind cloves)
Don't really need the hot water either

Well, it's a lovely drink anyway
And, this is a song that an old man might sing in the evening
An old man whose whole life had been sweetened
By the drinking of punch (yes, Paddy)
He sort of growls it out one evening
As the world is slipping out of focus

Starts out very quietly, and very poetically
And rapidly deteriorates, like a good night of drinking
Jug of Punch, when they're in tune, are ye in tune?
Anyway, all good people should join the chorus of this song
Anybody who has ever tasted punch
It's lovely

One pleasant evening in the month of June
As I was sitting with my glass and spoon
A small bird sat on an ivy bunch
And the song he sang was "The Jug of Punch"

Too-ra-loo-ra-loo, too-ra-loo-ra-lay
Too-ra-loo-ra-loo, too-ra-loo-ra-lay
A small bird sat on an ivy bunch
And the song he sang was "The Jug of Punch"

What more diversion can a man desire
Than to sit him down by a snug turf fire?
Upon his knee a pretty wench
Aye, and on the table a jug of punch

Too-ra-loo-ra-loo, too-ra-loo-ra-lay
Too-ra-loo-ra-loo, too-ra-loo-ra-lay
Upon his knee a pretty wench
Aye, and on the table a jug of punch

Let the doctors come with all their art
They'll make no impression upon my heart (I like that Paddy, sing)
Even the cripple forgets his hunch
When he's snug outside of a jug of punch

And too-ra-loo-ra-loo, too-ra-loo-ra-lay
Too-ra-loo-ra-loo, too-ra-loo-ra-lay
Even the cripple forgets his hunch
When he's snug outside of a jug of punch

And if I get drunk, oh well the money's me own
And them don't like me, they can leave me alone (give it hell, Paddy boy)
I'll tune my fiddle and I'll rosin my bow
And I'll be welcome wherever I go

And too-ra-loo-ra-loo, too-ra-loo-ra-lay
Too-ra-loo-ra-loo, too-ra-loo-ra-lay
I'll tune my fiddle and I'll rosin me bow
And I'll be welcome wherever I go

And when I'm dead and in my grave
No costly tombstone will I have (not this one, Paddy!)
Just lay me down in my native peat
With a jug of punch at my head and feet

Too-ra-loo-ra-loo, too-ra-loo-ra-lay
Too-ra-loo-ra-loo, too-ra-loo-ra-lay
Just lay me down in my native peat
With a jug of punch at my head and feet

Fill 'em up again, lads!

Кувшин пунша (Live)

Есть славная застольная песня,
Называется "Кувшин пунша".
Пунш делают здесь, в Америке, очевидно,
С ромом или чем-то в этом роде.
Но в Ирландии его, естественно, делают с ирландским виски.

У нас есть стакан, ложка и немного горячей воды.
Капелька лимона, немного сахара, немного гвоздики.
Не, гвоздика не нужна, она не нужна.
(Не обращай внимания на гвоздику.)
Горячая вода, по правде говоря, тоже не нужна.

Что ж, в любом случае, это славный напиток.
И это песня, которую старый мог бы спеть вечером,
Старик, чья жизнь была бы слаще
От выпитого пунша (да, Пэдди).
Он как бы ворчит ее однажды вечером,
Когда мир вокруг расплывается.

Начинается очень тихо и очень поэтично,
И быстро деградирует, как и хороший вечер с выпивкой.
Кувшин пунша, вы в ладу, вы в ладу?
В любом случае, все хорошие люди должны присоединиться к припеву этой песни,
Все, кто когда-либо пробовал пунш.
Он прекрасен.

Одним приятным вечером в июне месяце,
Когда я сидел со своим стаканом и ложкой,
Маленькая птичка уселась на куст плюща,
И песня, которую она пела, была "Кувшин пунша".

Ту-ра-лу-ра-лу, ту-ра-лу-ра-лэй,
Ту-ра-лу-ра-лу, ту-ра-лу-ра-лэй,
Маленькая птичка уселась на куст плюща,
И песня, которую она пела, была "Кувшин пунша".

Чего еще желать человеку для развлечения,
Чем сидеть у уютного торфяного огня?
На коленях у него хорошенькая девушка,
Да, а на столе кувшин пунша.

Ту-ра-лу-ра-лу, ту-ра-лу-ра-лэй,
Ту-ра-лу-ра-лу, ту-ра-лу-ра-лэй,
На коленях у него хорошенькая девушка,
Да, а на столе кувшин пунша.

Пусть приходят врачи со всем своим искусством,
Они не произведут никакого впечатления на мое сердце (мне нравится это, Пэдди, пой).
Даже горбун забывает о своем горбу,
Когда он уютно устроился рядом с кувшином пунша.

И ту-ра-лу-ра-лу, ту-ра-лу-ра-лэй,
Ту-ра-лу-ра-лу, ту-ра-лу-ра-лэй,
Даже горбун забывает о своем горбу,
Когда он уютно устроился рядом с кувшином пунша.

И если я напьюсь, что ж, деньги мои,
И те, кому я не нравлюсь, могут оставить меня в покое (дай им жару, Пэдди!).
Я настрою свою скрипку и натру смычок канифолью,
И буду желанным гостем везде, куда бы ни пошел.

И ту-ра-лу-ра-лу, ту-ра-лу-ра-лэй,
Ту-ра-лу-ра-лу, ту-ра-лу-ра-лэй,
Я настрою свою скрипку и натру смычок канифолью,
И буду желанным гостем везде, куда бы ни пошел.

А когда я умру и буду лежать в могиле,
Не надо мне дорогого надгробия (не в этот раз, Пэдди!),
Просто положите меня в родной торф,
С кувшином пунша в головах и в ногах.

Ту-ра-лу-ра-лу, ту-ра-лу-ра-лэй,
Ту-ра-лу-ра-лу, ту-ра-лу-ра-лэй,
Просто положите меня в родной торф,
С кувшином пунша в головах и в ногах.

Наливайте ещё, ребята!