Paroles et traduction The Wood Brothers - Postcards from Hell - Live

Postcards from Hell - Live

I know a man who sings the blues
Yeah he plays just what he feels
Keeps a letter in the pocket of his coat
But he never breaks the seal

Set up in a bar room corner
Playin' for tips and beer
People carryin' on and drinkin'
You gotta strain to hear

I've seen him playin' some old cheap guitar
But he could play on pots and pans
You never heard a soul so pure and true
It's flowin' right out of his hands
He can sing sweet as a choir girl
Or he can sing a house on fire
I've seen him callin' up the angels
And use a breeze for a telephone wire

And if you ask him
How he sings his blues so well
He says
I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
And I don't read postcards from hell

Says he came from down in Texas
Playin' out since he's fifteen
You can hear a little Chicago
And a lot of New Orleans
Hean take you on a freight train
He can take you down the alley
He can take you to the church
He can walk you through the valley

And if you ask him
How he sings his blues so well
He says
I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
And I don't read postcards from hell

I've seen him sleepin' in a doorway
Maybe livin' outside
On his back just like a cockroach
But he ain't waitin' to die

And if you ask him
How he sings his blues so well
He says
I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
I got a soul that I won't sell
And I don't read postcards from hell

Открытки из ада - Концертная запись

Я знаю одного парня, который поёт блюз,
Да, он играет то, что чувствует,
Хранит письмо в кармане пиджака,
Но никогда не вскроет печать.

Устроился в углу бара,
Играет за чаевые и пиво,
Люди веселятся и пьют,
Приходится напрягаться, чтобы расслышать.

Я видел, как он играет на какой-то старой дешёвой гитаре,
Но он мог бы играть и на кастрюлях со сковородками.
Ты никогда не слышала такой чистой и правдивой души,
Она прямо-таки льётся из его рук.
Он может петь нежно, как девочка в церковном хоре,
А может спеть так, что дом загорится.
Я видел, как он взывал к ангелам
И использовал ветер как телефонный провод.

И если ты спросишь его,
Как ему удаётся так хорошо петь блюз,
Он скажет:
У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
И я не читаю открытки из ада.

Говорит, он родом из Техаса,
Играет с пятнадцати лет.
В его музыке можно услышать немного Чикаго
И много Нового Орлеана.
Он может прокатить тебя на товарном поезде,
Он может провести тебя по тёмной аллее,
Он может отвести тебя в церковь,
Он может пройти с тобой по долине.

И если ты спросишь его,
Как ему удаётся так хорошо петь блюз,
Он скажет:
У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
И я не читаю открытки из ада.

Я видел, как он спал в подворотне,
Возможно, он жил на улице,
На спине, как таракан,
Но он не ждал смерти.

И если ты спросишь его,
Как ему удаётся так хорошо петь блюз,
Он скажет:
У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
У меня есть душа, которую я не продам,
И я не читаю открытки из ада.