Paroles et traduction Theatre of Tragedy - Black As The Devil Painteth

Black As The Devil Painteth

An artist is what is called
The self that the brush holdeth
Though hath it then caringly caressed
The canvas of tomorrow

O Canvas, for thee I hold my tool
Still passionless it quivereth
Minding not that my hands are more than apt
My muse

Where is hidden the blue-hued arch
Beneath the high heaven′s rich emblazonry
The flowery meadow embraced by the horizon
Snowflaked and aery mountains
In which the bare-breasted maidens
Dance to the lay o'midsummer
Aloft the distant lazy flapping of the doves in vainglore

O Canvas, wherefore canst thou these images not allow?
I deem a projection of my theatre they should be
Then I challenge thee the wisdom of naysaying the yearns o′mine
What is this unforseen that not
Enjoineth light shades to be skillfully painted?

I thought that love would last forever
I was wrong

The raven sky preyed on by the snowfilled, blustery clouds
Unadorned the meadow, hunger driveth the wolf out of the wood
The maidens chained and whipped within a dreary dungeon
And lo! 'Twixt the wizen roses a mossy grave

The devil is as black as he painteth
O Canvas, wherefore?
The devil is as black as he painteth
O Canvas, wherefore?

Черен, как рисует Дьявол

Художником называют того,
В ком кисть обретает себя.
Пусть даже она лишь нежно ласкала
Холст грядущего дня.

О, Холст, для тебя я держу инструмент,
Но он все еще дрожит в моей руке, без страсти.
Не замечая, что мои руки более чем способны
Вдохновить мою музу.

Где скрыта лазурная арка
Под богатым убранством высокого неба,
Цветочный луг, обнимаемый горизонтом,
Снежные и воздушные горы,
На которых обнаженные девы
Пляшут под песни летнего солнцестояния,
В вышине же слышится ленивый взмах крыльев голубей, тщетно горделивых.

О, Холст, почему ты не допускаешь эти образы?
Я полагаю, они должны быть проекцией моего театра.
Тогда я бросаю тебе вызов, мудрость отрицания моих желаний.
Что это за невиданная сила, что не
Позволяет умело рисовать светлые оттенки?

Я думала, что любовь будет вечной.
Я ошибалась.

Воронье небо, терзаемое снежными, бушующими облаками,
Оголенный луг, голод гонит волка из леса,
Девы, скованные цепями и избитые в мрачном подземелье,
И вот! Среди увядших роз - могила, поросшая мхом.

Дьявол так же черен, как он рисует.
О, Холст, почему?
Дьявол так же черен, как он рисует.
О, Холст, почему?