Paroles et traduction Vetusta Morla - Tour de Francia (En Directo)

Tour de Francia (En Directo)

En la playa y con honores
Enterramos los relojes,
Funeral por el despertador.

Luego, en un corcel ciclista
Damos vueltas a la isla
Y no hay podio para el vencedor.

Escribieron nuestros nombres
Con brochazos blancos y al revés,
Igual que en Tourmalet,
Lanzados por un mes, van

Perdidos en el pelotón,
Salvados a contrarreloj,

En brazos del sofá, van
Nadando en contrapedal,
Hundidos en la general,
Pero a flote.

Cromos, naipes, sombras, siestas,
Libros viejos y una gesta
Que se asoma en el televisor.

Reinas en el chiringuito
Miran a un señor bajito
Que dejó en la arena su maillot.

Carne de meta volante,
Flota de medusas al sprint.
Agosto llega al fin,
Septiembre ya está aquí, van

Perdidos en el pelotón
Salvados a contrarreloj,
En brazos del sofá, van
Nadando en contrapedal,
Hundidos en la general,
Pero a flote.

Quince eneros después,
Ya con julio en ciernes,
No dan para más los pies
Y nos quema un sol ausente, inerte.

Mientras van ya
Bajando el puerto de las tres
Con diarios del ochenta y seis
Guardando el pecho, y van, van
Quedando fuera de control
Repiten la misma canción
Sin ver París, y van, y van

Perdidos en el pelotón
Salvados a contrarreloj,
En brazos del sofá, van
Nadando en contrapedal,
Hundidos en la general,
Pero a flote.

Antihéroes.

Tour de France (Live)

On the beach and with honors
We bury the clocks,
Funeral for the alarm clock.

Then, on a racing bike
We ride around the island
And there is no podium for the winner.

They wrote our names
With white brushstrokes and backwards,
Same as in Tourmalet,
Launched for a month, they go

Lost in the peloton,
Saved in a time trial,

In the arms of the sofa, they go
Swimming against the pedal,
Sunk in the general classification,
But afloat.

Pictures, cards, shadows, naps,
Old books and a feat
That looms on the television.

Queens at the beach bar
Look at a short man
Who left his jersey in the sand.

Carne de meta volante,
Flota de medusas al sprint.
August finally arrives,
September is already here, they go

Lost in the peloton
Saved in a time trial,
In the arms of the sofa, they go
Swimming against the pedal,
Sunk in the general classification,
But afloat.

Fifteen Januarys later,
With July already approaching,
Our feet can't take it anymore
And an absent, inert sun burns us.

While they go
Already descending the mountain pass of the three
With newspapers from 1986
Guarding their chests, and they go, they go
Losing control
They repeat the same song
Without seeing Paris, and they go, and they go

Lost in the peloton
Saved in a time trial,
In the arms of the sofa, they go
Swimming against the pedal,
Sunk in the general classification,
But afloat.

Antiheroes.