El Sentido de los Sentidos - Vic Deal traduction en allemand

El Sentido de los Sentidos

Pa' que ojos, si de enojo van ciegos
Solo oyen la voz feroz y atroz que sale de su ego
Yo ruego que luego inhalen de mi perfume
Saboreen y palpen el fruto de su cacumen
Pa' que ojos, si de enojo van ciegos
Solo oyen la voz feroz y atroz que sale de su ego
Yo ruego que luego inhalen de mi perfume
Saboreen y palpen el fruto de su cacumen
Veo borregos caminar con miedo
Y fieles a sus convicciones abandonar sus credos
Ahora son ciegos y yo testigo ocular
Lloran igual pierdan a su mamá o su celular
Y sus hijos crecerán con padres ausentes
Que perdieron, no vivieron el momento presente
No hay materia gris fecundando sus cráneos
Fingir saberlo todo es otro mal contemporáneo
Se perdió lo espontáneo y oídos no prestan
Hoy idolatran grupos y mañana los detestan
Opinan lo que otros dicen se quedan con eso y listo
Juzgan la música por la portada de los discos
Para ser especifico hablan lo convencional
Que lo viejo es mejor, lo nuevo muy comercial
Ese amor por la música se esconde no se donde
Solo cantan en la ducha y solo escuchan one hit wonders
Presiento, cien porciento aun está por venir
No me preocupa el talento si hay aliento pa' persistir
Me identifica más lo que escucho que lo que leo
No alimento mi intelecto más si mi instinto y sus deseos
Mi olfato desearía que todo huela a lo que aparenta
Mi mente detectaría y así se daría cuenta
Que los malos huelen mal, los buenos huelen bien
Políticos huelen a mierda, pero la Fania al edén
Aquí donde me ven saboreé mis derrotas
Me tragué cartas amargas y viejas promesas rotas
Témanle a mi lengua como a las aguas mansas
Degusto lo que escupo, me supo dulce la venganza
Plasmo pálpitos, planes, no poemas ya escritos
Aplacar plasta plástica en mi pueblo no es delito
Aplano plagas sin plomo como plastilina a diario
Sin ser policía sin placa ni plomero como Mario

Der Sinn der Sinne

Wozu Augen, wenn sie vor Wut blind sind?
Sie hören nur die wilde und grausame Stimme ihres Egos.
Ich bitte darum, dass sie dann meinen Duft einatmen,
die Frucht ihres Scharfsinns schmecken und fühlen.
Wozu Augen, wenn sie vor Wut blind sind?
Sie hören nur die wilde und grausame Stimme ihres Egos.
Ich bitte darum, dass sie dann meinen Duft einatmen,
die Frucht ihres Scharfsinns schmecken und fühlen.
Ich sehe Schafe, die ängstlich herumlaufen
und treu ihren Überzeugungen ihren Glauben aufgeben.
Jetzt sind sie blind und ich bin Augenzeuge.
Sie weinen, egal ob sie ihre Mutter oder ihr Handy verlieren.
Und ihre Kinder werden mit abwesenden Eltern aufwachsen,
die den gegenwärtigen Moment verpasst und nicht gelebt haben.
Es gibt keine graue Substanz, die ihre Schädel befruchtet.
So zu tun, als wüsste man alles, ist ein weiteres Übel der Gegenwart.
Das Spontane ist verloren gegangen, und die Ohren hören nicht zu.
Heute vergöttern sie Bands und morgen verabscheuen sie sie.
Sie meinen, was andere sagen, und dabei bleibt es dann.
Sie beurteilen Musik nach dem Cover der Alben.
Um genau zu sein, reden sie konventionell.
Dass das Alte besser ist, das Neue zu kommerziell.
Diese Liebe zur Musik ist irgendwo verborgen.
Sie singen nur unter der Dusche und hören nur One-Hit-Wonder.
Ich ahne, hundertprozentig, dass das Beste noch kommt.
Ich mache mir keine Sorgen um Talent, wenn es Atem zum Durchhalten gibt.
Mich identifiziert mehr, was ich höre, als was ich lese.
Ich nähre nicht meinen Intellekt, sondern meinen Instinkt und seine Wünsche.
Mein Geruchssinn wünschte, dass alles so riecht, wie es scheint.
Mein Verstand würde es erkennen und sich so bewusst werden,
dass die Bösen schlecht riechen, die Guten gut.
Politiker riechen nach Scheiße, aber die Fania nach Eden.
Hier, wo du mich siehst, habe ich meine Niederlagen gekostet,
bittere Briefe und alte gebrochene Versprechen geschluckt.
Fürchte meine Zunge wie die stillen Wasser.
Ich genieße, was ich ausspucke, die Rache schmeckte mir süß.
Ich forme Ahnungen, Pläne, keine bereits geschriebenen Gedichte.
Plastikdreck in meinem Volk zu beseitigen, ist kein Verbrechen.
Ich plätte Plagen ohne Blei wie Knete, jeden Tag.
Ohne Polizist zu sein, ohne Marke, noch Klempner wie Mario.