Paroles et traduction Vinicius de Moraes - O Haver

O Haver

Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura
Essa intimidade perfeita com o silêncio
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo
Perdoai
Eles não têm culpa de ter nascido
Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo
Essa mão que tateia antes de ter, esse medo
De ferir tocando, essa forte mão de homem
Cheia de mansidão para com tudo que existe
Resta essa imobilidade, essa economia de gestos
Essa inércia cada vez maior diante do Infinito
Essa gagueira infantil de quem quer balbuciar o inexprimível
Essa irredutível recusa à poesia não vivida
Resta essa comunhão com os sons
Esse sentimento da matéria em repouso
Essa angústia da simultaneidade do tempo
Essa lenta decomposição poética
Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius
Resta esse coração queimando como um círio
Numa catedral em ruínas
Essa tristeza diante do cotidiano
Ou essa súbita alegria
Ao ouvir na madrugada passos que se perdem sem memória
Resta essa vontade de chorar diante da beleza
Essa cólera cega em face da injustiça e do mal-entendido
Essa imensa piedade de si mesmo,
Essa imensa piedade e de sua inútil poesia e sua força inútil
Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado
De pequenos absurdos
Essa tola capacidade de rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil
E essa coragem de comprometer-se sem necessidade
Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza
De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser
E ao mesmo tempo esse desejo de servir
Essa contemporaneidade com o amanhã dos que não tem ontem nem hoje
Resta essa faculdade incoercível de sonhar
De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade
De aceitá-la tal como é
E essa visão ampla dos acontecimentos, e essa impressionante
E desnecessária presciência, e essa memória anterior
De mundos inexistentes, e esse heroísmo
Estático, e essa pequenina luz indecifrável
A que às vezes os poetas dão o nome de esperança
Resta essa obstinação em não fugir do labirinto
Na busca desesperada de uma porta quem sabe inexistente
E essa coragem indizível diante do grande medo
E ao mesmo tem esse terrível medo de renascer dentro da treva
Resta esse desejo de sentir-se igual a todos
De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem história
Resta essa pobreza intrínseca, esse orgulho
Essa vaidade de não querer ser príncipe senão do seu reino
Resta essa fidelidade à mulher e ao seu tormento
Esse abandono sem remissão à sua voragem insaciável
Resta esse eterno morrer na cruz de seus braços
E esse eterno ressuscitar para ser recrucificado
Resta esse diálogo cotidiano com a morte
Esse fascinio pelo momento a vir
Quando emocionada ela virá me abrir a porta como uma velha amante
Sem saber que é a minha mais nova namorada

Celui qui a

Il reste, par-dessus tout, cette capacité de tendresse
Cette intimité parfaite avec le silence
Reste cette voix intime demandant pardon pour tout
Pardonnez-moi
Ils ne sont pas coupables d'être nés
Reste cet ancien respect pour la nuit, ce parler bas
Cette main qui tâtonne avant d'avoir, cette peur
De blesser en touchant, cette main forte d'homme
Pleine de douceur pour tout ce qui existe
Reste cette immobilité, cette économie de gestes
Cette inertie de plus en plus grande face à l'Infini
Ce bégaiement enfantin de qui veut balbutier l'inexprimable
Ce refus irréductible de la poésie non vécue
Reste cette communion avec les sons
Ce sentiment de la matière au repos
Cette angoisse de la simultanéité du temps
Cette lente décomposition poétique
En quête d'une seule vie, d'une seule mort, d'un seul Vinicius
Reste ce cœur qui brûle comme un cierge
Dans une cathédrale en ruines
Cette tristesse face au quotidien
Ou cette joie soudaine
En entendant dans l'aube des pas qui se perdent sans mémoire
Reste cette envie de pleurer devant la beauté
Cette colère aveugle face à l'injustice et au malentendu
Cette immense pitié de soi-même,
Cette immense pitié et de sa poésie inutile et de sa force inutile
Reste ce sentiment d'enfance soudainement déterré
De petits absurdes
Cette stupide capacité à rire pour rien, ce ridicule désir d'être utile
Et ce courage de s'engager sans nécessité
Reste cette distraction, cette disponibilité, ce flou
De qui sait que tout a déjà été comme il sera dans l'à-venir
Et en même temps ce désir de servir
Cette contemporanéité avec le lendemain de ceux qui n'ont ni hier ni aujourd'hui
Reste cette faculté incoercibles de rêver
De transfigurer la réalité, dans cette incapacité
De l'accepter telle qu'elle est
Et cette vision large des événements, et cette impressionnante
Et inutile prescience, et cette mémoire antérieure
De mondes inexistants, et cet héroïsme
Statique, et cette petite lumière indéchiffrable
Que parfois les poètes appellent espoir
Reste cette obstination à ne pas fuir le labyrinthe
Dans la recherche désespérée d'une porte peut-être inexistante
Et ce courage indicible face à la grande peur
Et en même temps cette terrible peur de renaître dans les ténèbres
Reste ce désir de se sentir égal à tous
De se refléter dans des regards sans curiosité et sans histoire
Reste cette pauvreté intrinsèque, cette fierté
Cette vanité de ne vouloir être prince que de son royaume
Reste cette fidélité à la femme et à son tourment
Cet abandon sans rémission à sa voracité insatiable
Reste cet éternel mourir sur la croix de ses bras
Et cet éternel ressusciter pour être recrucifié
Reste ce dialogue quotidien avec la mort
Cette fascination pour le moment à venir
Quand émue elle viendra m'ouvrir la porte comme une vieille amante
Sans savoir que c'est ma plus nouvelle petite amie