Velatorio - ZPU traduction en allemand

Velatorio

Dicen que era un ángel
Que tenía un gran corazón,
Que era un polizón del barco de la vida,
Que vestía un armazón.
Tras un tropezón se alzaba, resurgía,
Que era un cabezón, tenía el don de dar si sonreía.
Lo hacía con los ojos; ya quedan pocos de esos.
Su enojo era una brizna comparado con sus besos.
Si alguna vez rozaron sus mejillas o sus labios,
Desaparecieron las rencillas, llantos, los agravios.
Dicen que era mágico,
Un genio de versos trágicos
Que le entregó su vida al papel sin condiciones.
¿Si le pudo el pánico? Abanicó las dudas.
Que sus ataduras mas duras forjaron sus canciones.
Que nunca dio lecciones de engreído, ni consejos,
Que en sus oraciones siempre alejó los falsos reflejos.
Si dejó algo fue a sí mismo junto a sus valores,
Dicen que amaba las flores, que siempre se van los mejores.
Que charlaba con la luna y con el sol,
Que su nunca era una cuna de botellas de alcohol.
Su vacuna fue la ayuda de allegados más próximos,
Su código una cura para lograr sus propósitos.
Y que siempre estuvo para echar un cable,
Que era un indomable y echaba de menos a su padre.
Que fue un sable contra el miserable y el arpío,
Que ha dejado un río, un vacío inconmensurable.

Dicen que la depresión le robó la alegría,
Que se hundía en pozos de melancolía,
Que su vía de escape frente al atrape era el papel,
Que se amaban en un carrusel de roces y caricias sin cuartel.
Que en su Torre de Babel eran felices, dicen,
Que su mente era un pincel,
Que fue vago por los tragos que clavaron su cincel
Bajo su piel; piel que engaña, que su alma siempre nos ha sido fiel.
Que ante las lágrimas nos sostuvo su hombro,
Siempre estuvo, llenó un cubo cuando tocó cada fondo,
Y su peso le arrojó a las turbias manos de la sinrazón,
Y como todos ya se ha convertido en polvo.
Que nadie se escapa, que fue su única certeza,
Que trazó mil mapas dentro de un rompecabezas.
Dicen que sus piezas nunca han estado tan juntas,
Que sintió el menosprecio que sufren los que despuntan.
Dicen que vivió como si no hubiera un mañana,
Que el cemento fue su cárcel y la lluvia su nana,
Que su ángel fue su mamá, y su fe congelada,
Que esto con el tiempo sana, dicen que no somos nada.
Que lo amaban por lo irrepetible,
Que su mirada atravesaba lo invisible.
Que soñaba lo imposible para con sí mismo,
Que era un niño grande jugando al idealismo.

Dicen tantas cosas que no sé quién fue.
Dicen que nos mira desde arriba que aún nos acompaña.
Dicen que le extrañan.
Cuentan que su mente navegó en un mar de quizás.
Dicen que su corazón latió hecho trizas,
Mientras velan sus cenizas.

Dicen que brindemos, que él lo quiso así,
Que hay que celebrarle por los que estamos aquí
Todavía, que no hay día que no vaya a ser el último,
Que decía que se iría en pleno júbilo...
Mirándolo en decúbito parece estar en paz.
Que ahora vuela en aquella estrella fugaz,
Cruza el cielo, suelta el miedo en cada haz de luz,
Por eso haz de tus días alegrías.
Dicen que en ese ataúd
Marcha un joven sin Nobel pero más sabio
Que aprendió que el amor no siente en binario.
Que supo que no hay calendario que defina el tiempo,
Que el tiempo es un invento, dicen que él ha sido el cambio.
Dicen que no habrá perdices, que él no come carne,
Su vida fue un dibujo sin lujos pero sin hambre.
Dicen que los brujos le dieron esas pulseras,
Que el influjo de sus letras tocó génesis enteras,
Que de veras mis sinceras condolencias.
Que no hay ciencias
Ni creencias que palien su ausencia.
Que está vivo en su recuerdo
Y no dejarán que muera,
Que era un loco cuerdo,
Dicen que lo ven grabar en la pecera.
Dicen que era dos mitades en lucha constante,
Que capturó el instante,
Que su talante tolerante le trajo mil vidas,
Que hizo idas y venidas por el infierno de Dante.
Dicen que fue amante y compañero,
Que jamás encontrarán algún amor tan sincero
Sin velos en los ojos,
Ni pelos en la lengua,
Con miles de cerrojos
Para una bondad tan ingenua.
Dicen que las deudas le agobiaban,
Que quizá fue eso.
Dicen que fue el peso de las pérdidas.
Dicen: 'Fue un abrazo que nunca le dieron'.
Dicen que fue un beso que no llegó por milésimas.

Dicen tantas cosas que no sé quién fue.
Dicen que nos mira desde arriba que aún nos acompaña.
Dicen que le extrañan.
Cuentan que su mente navegó en un mar de quizás.
Dicen que su corazón latió hecho trizas,
Mientras velan sus cenizas.

Totenwache

Man sagt, er war ein Engel
Dass er ein großes Herz hatte,
Dass er ein blinder Passagier auf dem Schiff des Lebens war,
Dass er eine Rüstung trug.
Nach einem Stolpern stand er auf, erhob sich wieder,
Dass er ein Dickkopf war, die Gabe hatte zu geben, wenn er lächelte.
Er tat es mit den Augen; davon gibt es nur noch wenige.
Sein Ärger war ein Hauch im Vergleich zu seinen Küssen.
Wenn sie jemals seine Wangen oder Lippen berührten,
Verschwanden Groll, Tränen, Kränkungen.
Man sagt, er war magisch,
Ein Genie tragischer Verse
Der sein Leben bedingungslos dem Papier widmete.
Ob ihn die Panik überkam? Er fächerte die Zweifel weg.
Dass seine härtesten Fesseln seine Lieder schmiedeten.
Dass er nie eingebildete Lektionen erteilte, noch Ratschläge gab,
Dass er in seinen Gebeten immer die falschen Spiegelbilder fernhielt.
Wenn er etwas hinterließ, dann sich selbst zusammen mit seinen Werten,
Man sagt, er liebte Blumen, dass immer die Besten gehen.
Dass er mit dem Mond und der Sonne plauderte,
Dass sein 'Niemals' eine Wiege aus Alkoholflaschen war.
Sein Impfstoff war die Hilfe der Nächsten,
Sein Kodex eine Kur, um seine Ziele zu erreichen.
Und dass er immer da war, um zu helfen,
Dass er unzähmbar war und seinen Vater vermisste.
Dass er ein Säbel gegen den Elenden und den Niederträchtigen war,
Dass er einen Fluss hinterlassen hat, eine unermessliche Leere.

Man sagt, die Depression raubte ihm die Freude,
Dass er in Brunnen der Melancholie versank,
Dass sein Fluchtweg vor der Falle das Papier war,
Dass sie sich in einem Karussell aus Berührungen und gnadenlosen Zärtlichkeiten liebten.
Dass sie in seinem Turm zu Babel glücklich waren, sagt man,
Dass sein Geist ein Pinsel war,
Dass er umherirrte wegen der Drinks, die ihren Meißel einschlugen
Unter seiner Haut; Haut, die täuscht, dass seine Seele uns immer treu war.
Dass bei Tränen seine Schulter uns stützte,
Er war immer da, füllte einen Eimer, als er jeden Tiefpunkt erreichte,
Und sein Gewicht warf ihn in die trüben Hände der Unvernunft,
Und wie alle ist er nun zu Staub geworden.
Dass niemand entkommt, das war seine einzige Gewissheit,
Dass er tausend Karten in einem Puzzle zeichnete.
Man sagt, seine Teile waren noch nie so zusammengefügt,
Dass er die Geringschätzung spürte, die jene erleiden, die herausragen.
Man sagt, er lebte, als gäbe es kein Morgen,
Dass der Zement sein Gefängnis war und der Regen sein Wiegenlied,
Dass sein Engel seine Mama war, und sein Glaube eingefroren,
Dass dies mit der Zeit heilt, man sagt, wir sind nichts.
Dass man ihn liebte, weil er unwiederholbar war,
Dass sein Blick das Unsichtbare durchdrang.
Dass er für sich selbst das Unmögliche träumte,
Dass er ein großes Kind war, das Idealismus spielte.

Sie sagen so viele Dinge, dass ich nicht weiß, wer er war.
Sie sagen, er schaut von oben auf uns herab, dass er uns noch begleitet.
Sie sagen, sie vermissen ihn.
Man erzählt, sein Geist navigierte in einem Meer aus Vielleicht.
Sie sagen, sein Herz schlug in tausend Stücken,
Während sie bei seiner Asche wachen.

Man sagt, wir sollen anstoßen, dass er es so wollte,
Dass man ihn feiern muss für die, die wir hier sind
Noch, dass es keinen Tag gibt, der nicht der letzte sein wird,
Dass er sagte, er würde in vollem Jubel gehen...
Ihn liegend betrachtend, scheint er in Frieden zu sein.
Dass er nun in jener Sternschnuppe fliegt,
Den Himmel durchquert, die Angst in jedem Lichtstrahl loslässt,
Deshalb mache aus deinen Tagen Freuden.
Man sagt, in diesem Sarg
Marschiert ein junger Mann ohne Nobelpreis, aber weiser
Der lernte, dass Liebe nicht binär fühlt.
Der wusste, dass es keinen Kalender gibt, der die Zeit definiert,
Dass Zeit eine Erfindung ist, man sagt, er war die Veränderung.
Man sagt, es wird keine Rebhühner geben, dass er kein Fleisch isst,
Sein Leben war eine Zeichnung ohne Luxus, aber ohne Hunger.
Man sagt, die Hexenmeister gaben ihm diese Armbänder,
Dass der Einfluss seiner Texte ganze Generationen berührte,
Dass man sagt: 'Wahrhaftig mein aufrichtiges Beileid.'
Dass es keine Wissenschaften gibt
Noch Glaubenssätze, die seine Abwesenheit lindern.
Dass er in ihrer Erinnerung lebt
Und sie ihn nicht sterben lassen werden,
Dass er ein vernünftiger Verrückter war,
Man sagt, sie sehen ihn im Aufnahmestudio aufnehmen.
Man sagt, er war zwei Hälften im ständigen Kampf,
Dass er den Augenblick einfing,
Dass seine tolerante Art ihm tausend Leben brachte,
Dass er durch Dantes Inferno hin- und herging.
Man sagt, er war Liebhaber und Gefährte,
Dass sie niemals eine so aufrichtige Liebe finden werden
Ohne Schleier vor den Augen,
Ohne Haare auf der Zunge,
Mit tausenden von Riegeln
Für eine so naive Güte.
Man sagt, die Schulden bedrückten ihn,
Dass es vielleicht das war.
Man sagt, es war das Gewicht der Verluste.
Man sagt: 'Es war eine Umarmung, die sie ihm nie gaben'.
Man sagt, es war ein Kuss, der um Millisekunden verpasst wurde.

Sie sagen so viele Dinge, dass ich nicht weiß, wer er war.
Sie sagen, er schaut von oben auf uns herab, dass er uns noch begleitet.
Sie sagen, sie vermissen ihn.
Man erzählt, sein Geist navigierte in einem Meer aus Vielleicht.
Sie sagen, sein Herz schlug in tausend Stücken,
Während sie bei seiner Asche wachen.