Paroles et traduction Zackfourteen - Canela Molida

Canela Molida

Las palabras cicatrizan en mi voz
acompañada de una pista y qué más da.
Te busco aunque no existas, aunque no estés lista pal' mañana.
El ron, sírvemelo puro yo lo mezclo con mis lágrimas y bon voyage.
Todos cambian. este Horacio ya no cree en magia.
Enseñanzas de Foucault y fines de semana.
Víctima del alquitrán y de las ansias
Confía en mis actos y duda de mis páginas.

Métodos pa' que la luna no pese tanto
Papel blanco, ahogarme entre mis cánticos
Soy alma nictálope en busca de
cigarros, de párrafos o de que sabe dios.

Eterna resaca del recuerdo
Relámpago oscuro que se empoza en mi cuaderno
Que el azar me brinde unos labios que anestesien tus
huellas sobre mi cuerpo aunque yo despierte en el infierno

Tengo mil versos hechos de vino sencillo
Que riman en silencio con tus nombres y apellidos
Se me escaparán hechos bostezos o ladridos.
La voluntad también tiene enemigos.
Criterio ante todo y sigo. con propósitos tejidos en mi sangre
Escribir el diálogo entre el diablo y el santo que existen en mi carne
Repitiendo lo enseñado por Santiago, Pedro o Cevladé
Y me agrada que me agredas hecha instinto del Hades
En mi jaula construida de traumas y oscuridades
Negamos a las deidades, somos bestias entregadas al deseo,
Existencia. no pensamiento

Punto aparte

Culmina el acto y regresa el bípedo.
Empuñando un lapicero como quien sostiene un hijo.
Efímero lo que presencia, eterno lo que plasma verso,
Viviendo para contarlo aunque el viento sople adverso

Ground Cinnamon

The words scar over on my voice,
accompanied by a beat, and what does it matter?
I search for you even though you don't exist, even though you're not ready for tomorrow.
The rum, serve it to me straight, I mix it with my tears, and bon voyage.
Everyone changes. This Horacio no longer believes in magic.
Lessons from Foucault and weekends.
Victim of the tar and anxieties.
Trust my actions and doubt my pages.

Methods so the moon doesn't weigh so much.
Blank paper, drown myself among my chants.
I'm a night-loving soul in search of
cigarettes, paragraphs, or God knows what.

Eternal hangover of memory.
Dark lightning that pools in my notebook.
May chance grant me lips that numb your
traces on my body, even if I wake up in hell.

I have a thousand verses made of simple wine
That rhyme silently with your first and last names.
They'll escape me as yawns or barks.
Willpower also has enemies.
Judgment above all, and I continue, with purposes woven in my blood.
To write the dialogue between the devil and the saint that exist in my flesh.
Repeating what was taught by Santiago, Pedro, or Cevladé.
And I like that you aggress me, made instinct of Hades.
In my cage built of traumas and darkness.
We deny the deities, we are beasts surrendered to desire,
Existence, not thought.

Aside.

The act culminates and the biped returns.
Wielding a pen like someone holding a child.
Ephemeral what he witnesses, eternal what he captures in verse,
Living to tell it even though the wind blows against him.