Paroles et traduction Ástor Piazzolla con Roberto Goyeneche - El Gordo Triste

El Gordo Triste

Por su pinta poeta de gorrión con gomina,
Por su voz que es un gato sobre ocultos platillos,
Los enigmas del vino le acarician los ojos
Y un dolor le perfuma la solapa y los astros.
Grita el águila taura que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño:
¡a llorar como el viento, con las lágrimas altas!,
¡a cantar como el pueblo, por milonga y por llanto!
Del brazo de un arcángel y un malandra
Se van con sus anteojos de dos charcos,
A ver por quién se afligen las glicinas,
Pichuco de los puentes en silencio.
Por gracia de morir todas las noches
Jamás le viene justa muerte alguna,
Jamás le quedan flojas las estrellas,
Pichuco de la misa en los mercados.
¿De qué Shakespeare lunfardo
Se ha escapado este hombre
Que un fósforo ha visto la tormenta crecida,
Que camina derecho por atriles torcidos,
Que organiza glorietas para perros sin luna?
No habrá nunca un porteño tan baqueano del alba,
Con sus árboles tristes que se caen de parado.
¿Quién repite esta raza, esta raza de uno,
Pero, quién la repite con trabajos y todo?
Por una aristocracia arrabalera,
Tan sólo ha sido flaco con él mismo.
También el tiempo es gordo, y no parece,
Pichuco de las manos como patios.
Y ahora que las aguas van más calmas
Y adentro de su fueye cantan pibes,
Recuerde y sueñe y viva, gordo lindo,
Amado por nosotros.
Por nosotros.
Grita el águila taura que se posa en sus dedos
Convocando a los hijos en la cresta del sueño:
¡a llorar como el viento, con las lágrimas altas!,
¡a cantar como el pueblo, por milonga y por llanto!

Грустный толстяк

За его вид поэта, воробья с бриолином,
За его голос, словно кот на спрятанных тарелках,
Загадки вина ласкают его глаза,
И боль благоухает на его лацкане и звездах.
Кричит тавровый орел, что садится на его пальцы,
Созывая сыновей на гребень сна:
Плакать, как ветер, слезами высокими!,
Петь, как народ, за милонгу и за плач!
Под руку с архангелом и хулиганом
Они уходят, в очках из двух луж,
Смотреть, по кому скорбят глицинии,
Пичуко мостов в тишине.
По милости умирать каждую ночь,
Никогда не приходит к нему никакая смерть,
Никогда не болтаются на нем звезды,
Пичуко мессы на рынках.
Из какого лунфардского Шекспира
Сбежал этот человек,
Что спичкой увидел разлившуюся бурю,
Что идет прямо по кривым пюпитрам,
Что устраивает беседки для собак без луны?
Не будет никогда такого знатока рассвета, как этот портеньо,
С его грустными деревьями, падающими стоя.
Кто повторит эту породу, эту породу одного,
Но кто повторит ее со всеми трудностями?
За пригородную аристократию,
Он был худым только с самим собой.
Время тоже толстое, и не похоже,
Пичуко рук, как патио.
И теперь, когда воды стали тише,
И внутри его меха поют мальчишки,
Вспоминай, мечтай и живи, милый толстяк,
Любимый нами.
Нами.
Кричит тавровый орел, что садится на его пальцы,
Созывая сыновей на гребень сна:
Плакать, как ветер, слезами высокими!,
Петь, как народ, за милонгу и за плач!