Paroles et traduction Владимир Высоцкий - О фатальных датах и цифрах

О фатальных датах и цифрах

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт
А если в точный срок - так в полной мере
На цифре 26 один шагнул под пистолет
Другой же - в петлю слазил в "Англетере"

А в тридцать три Христу (Он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол)
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
Чтоб не писал и чтоб меньше думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель
Вот и сейчас как холодом подуло
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло

Задержимся на цифре 37, коварен бог
Ребром вопрос поставил или - или
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо
А нынешние как-то проскочили

Дуэль не состоялась или перенесена
А в тридцать три распяли, но не сильно
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно

Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е"
Укоротить поэта! - вывод ясен
И нож в него - но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

On Fatal Dates and Numbers

He who ended life tragically - a true poet he is,
And if on a precise date - then to the fullest measure.
At the age of 26, one stepped under a pistol,
Another climbed into the noose at the "Angleterre".

And at thirty-three, Christ (He was a poet, He said:
"Thou shalt not kill!" Kill - I'll find you anywhere, He said)
But - nails in his hands, so He wouldn't create anything,
So He wouldn't write and wouldn't think so much.

At the number 37, the hops instantly fly off me,
Even now, it feels like a cold wind blew.
Under this number, Pushkin timed his duel,
And Mayakovsky put his temple to the barrel.

Let's dwell on the number 37, the god is treacherous,
He put the question bluntly - either/or.
At this milestone, both Byron and Rimbaud fell,
And the current ones somehow slipped through.

The duel didn't take place or was postponed,
And at thirty-three they crucified, but not severely.
And at thirty-seven - not blood, what blood - even gray hair
Stained the temples not so profusely.

Is it weak to shoot oneself? Has the soul long gone to the heels?
Patience, psychopaths and hysterics!
Poets walk with their heels on the blade of a knife
And cut their bare souls to the blood.

The word "long-necked" ended up with three "e"s,
To shorten the poet! - the conclusion is clear.
And a knife into him - but he is happy to hang on the edge,
Slaughtered for being dangerous.

I pity you, adherents of fatal dates and numbers!
You languish like concubines in a harem.
The lifespan has increased, and maybe the ends
Of poets have been postponed for a while!