Песня о фатальных датах и цифрах (Live) - Владимир Высоцкий traduction en anglais

Песня о фатальных датах и цифрах (Live)

Моим друзьям - поэтам

Кто кончил жизнь трагически, тот - истинный поэт
А если в точный срок, так - в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет
Другой же - в петлю слазил в "Англетере"

А в 33 Христу - он был поэт, он говорил:
"Да ни убий!" Убьешь - везде найду, мол
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил
Чтоб не писал и чтобы меньше думал

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,
Вот и сейчас - как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло

Задержимся на цифре 37! Коварен Бог
Ребром вопрос поставил: или - или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние - как-то проскочили

Дуэль не состоялась или - перенесена
А в 33 распяли, но - не сильно
А в 37 - не кровь, да что там кровь! - и седина
Испачкала виски не так обильно

"Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа!"
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души!

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е",
Укоротить поэта! - вывод ясен,
И нож в него! - но счастлив он висеть на острие
Зарезанный за то, что был опасен!

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр,
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился - и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

Song about Fatal Dates and Numbers (Live)

My friends - poets

Those who ended their lives tragically, are true poets
And if on time, then - to the fullest extent:
At the number 26 one stepped under the gun
Another - climbed into the noose in "Angleterre"

And at 33, Christ - he was a poet, he said:
"Don't kill!" If you kill - I'll find you everywhere
But - nails in his hands, so that he would not create anything
So that he would not write and think less

At the number 37, the buzz flies off me in an instant,
And now - like a cold wind:
At this number, Pushkin arranged a duel for himself
And Mayakovsky laid down his temple on the barrel

Let's stop at the number 37! God is cunning
He put the question ребром: either - or!
At this line, Byron and Rimbaud fell,
And today's - somehow slipped through

The duel did not take place, or - was postponed
And at 33 they crucified, but - not badly
And at 37 - not blood, what is blood! - and gray hair
Stained the temples not so abundantly

"Weak to shoot?! They say, the soul has long gone to your heels!"
Be patient, psychopaths and alarmists!
Poets walk on the edge of a knife with their heels
And cut their bare souls into blood!

At the word "long-necked" at the end there were three "e",
Shorten the poet! - the conclusion is clear,
And a knife into him! - but he is happy to hang on the tip
Killed for being dangerous!

I pity you, adherents of fatal dates and numbers,
You languish like concubines in a harem!
Life expectancy has increased - and, perhaps, the end
Poets have been pushed back for a while!