Paroles et traduction Grashdanskaya Oborona - Нас много

Нас много

я не плачу уже год.
оставил сопли в прошлом.
но ебаные мысли, знаешь все о ней.
люблю ее.
невзрачные люди проходящие мимо.
и я ослеп от дыма струп, в моих познания всего осталось.
и лишь малейший тонкий звук.
и он прервет все размышления о жизни, как будто дернули струну.
я кофе вылил на колени.
повесил позже джинсы сохнуть.
и я ушел назад.
в развитие или толк.
когда за новым поворотом дерьма все так же много, как и позади.
и не хочу идти вперед.
закрыться в ванной.
задернуть шторы и сидеть в углу подобным всем вокруг.
какой же смысл здесь?
во всех этих поэмах.
признания?
увольте.
я не хочу и знать, что люди слушают.
и если те в таком же настроении печальном тот час ревут.
и рвут одежду думая о нежном.
и о том, что мы когда-то потеряли не вернуть.
и не получится забыть рапсоди, о страсти.
ведь каждый день воспоминания зовут.
и вот, листая мятые страницы, пишу я полный грусти новый стих.
когда я думаю о ней, всегда мечтаю.
но мы, уже наверное, отнюдь, не будем вместе. мои абстрактные видения полны слезами в ванной до краев.
но я не плачу уже год.
оставил сопли в прошлом, но ебанные мысли все о ней.
по-прежнему, медленно перехожу на прозу.
на Востоке солнце в 5 утра уже встает и я забыл свои желания и грезы.
весь полон глуп и пустотой пишу в час ночи с чаем и на кухне.
на кухне сам.
на едине с собой.
а ты пиши мне главное по-больше.
и хоть мне больно но я так тебя люблю.
не просыпайся, это лишь мои стихи.
а я обезвожен.

There are many of us

I haven't cried in a year.
Left the sniffles in the past.
But these damn thoughts, you know, they're all about her.
I love her.
Nondescript people passing by.
And I'm blinded by the smoke, a scab, all that's left of my knowledge.
And just the slightest, thinnest sound.
And it will interrupt all thoughts about life, as if a string was pulled.
I spilled coffee on my knees.
Later hung my jeans to dry.
And I went back.
Into development or sense.
When around the next corner, there's still just as much shit as there was behind.
And I don't want to go forward.
To shut myself in the bathroom.
To draw the curtains and sit in the corner, just like everyone else around.
What's the point here?
In all these poems.
Confessions?
Forget it.
I don't even want to know what people are listening to.
And if those in the same sad mood immediately cry.
And tear their clothes, thinking about the tender.
And about what we once lost and can't get back.
And it won't work to forget the rhapsody, about passion.
Because every day memories call.
And so, flipping through crumpled pages, I write a new verse full of sadness.
When I think about her, I always dream.
But we, probably, are no longer together. My abstract visions are full of tears, overflowing in the bathroom.
But I haven't cried in a year.
Left the sniffles in the past, but these damn thoughts are still all about her.
Still, slowly transitioning to prose.
In the East, the sun rises at 5 am, and I've forgotten my desires and dreams.
Full of stupidity and emptiness, I write at one in the morning with tea in the kitchen.
In the kitchen, alone.
Alone with myself.
And you, write me more, most importantly.
And even though it hurts, I love you so much.
Don't wake up, these are just my poems.
And I'm dehydrated.