Paroles et traduction ДДТ - Проводник (Live)

Проводник (Live)

Что мне расскажет спящий проводник?
Пустые, дребезжащие стаканы
На столике купейном у окна,
Несущегося мимо станции, вспорхнувшей в темноте.
Мента, курящего в кулак
заснеженной пустыни, точнее — глубины.
Где, как нетрезвый, глупый ученик,
стыдливо вывернув карманы,-
мир наш пред Господом поник.
Когда со мною встретится она - веселая, без грима,
проявятся ли строчки на листе
бумаги, что я комкал и таскал
в башке своей, как в мусорной корзине,
поверив благородной пантомиме - ее безмолвной красоте?
Когда минуты станут длинными руками
неотвратимой смерти,
чем время будем мерить мы?
Во что сыграем с ветром, облаками - одни среди зимы?
Что мне расскажет Родина моя
с плывущими кусками на экране
Любви замерзшей, вьюгой февраля,
в пустой и темной пропасти зрачка
по расширяющейся звездной пилораме?
С водой технической, прокисшей в кране,
в разбитом шприце тощего торчка,
что в туалете просыпается, зевая,
и смотрит на поля.
Страж у дороги - пухлый снеговик,
смотрящий зорко черными углями
на сползший в яму старый грузовик,
и тусклый мат, и полный жизни крик.
Заливисто сверкает детвора,
лишенная абстрактного мышления,
мир символов нелепых разрушая,
ни с чем чужим взгляд этот не мешая,
сметает нас, как мусор со двора.
Что мне расскажет нищая старуха
на злом перроне, с полным котелком
картошки сваренной -
назойливая муха,
под хамством мокнущая, как под кипятком?
За поездом устало семенит -
глазами, полными разлуки и труда,
руками, верными прощению и ласке.
- Сынки, еда... - чуть слышно говорит, -
кому, сыночки, деточки, - беда.
Что мне расскажут эти города:
Многоэтажки, склады, чьи-то норы,
Одушевленные граффити гаражи
и серые бетонные заборы?
Унылая, неверная среда
всех дней недели, ловит поезда,
что до смерти ей надоели.
Окраин грязных этого покоя
никто не ценит, верится с трудом,
что столько поколений есть в крови сего надоя.
Но там, где третий, рядом ещё двое,
и свечкой теплятся церквушка и роддом.
Куда они все едут? Что влечет
нас всех в пространствах этих дальних,
что в этих городах суицидальных
где точно всё и всё так любит счёт?
Там всё конечно, кроме пустяков,
что вечностью особенно любимы.
И хочется простить мне остряков,
в пространство бросивших:
НЕТ, НЕ РАБЫ МЫ!

The Conductor (Live)

What will the sleeping conductor tell me?
Empty, rattling glasses
On the compartment table by the window,
Rushing past the station, taking flight in the darkness.
A cop smoking into his fist
Of a snowy desert, or rather - its depths.
Where, like a drunken, foolish student,
Shamefully turning out his pockets,-
Our world has bowed before the Lord.
When will I meet her - cheerful, without a mask,
Will the lines appear on the sheet
Of paper that I crumpled and carried
In my head, like in a trash bin,
Believing in the noble pantomime - its silent beauty?
When minutes become long arms
Of inevitable death,
What will we measure time with?
What will we play with the wind, the clouds - alone in the midst of winter?
What will my Motherland tell me
With floating pieces on the screen
Of frozen love, a February blizzard,
In the empty and dark abyss of the pupil
Along the expanding starry panorama?
With technical water, sour in the tap,
In the broken syringe of a skinny junkie,
Who wakes up in the toilet, yawning,
And looks at the fields.
The guard by the road - a plump snowman,
Watching vigilantly with black coals
At the old truck that slid into the ditch,
And the dull swearing, and the cry full of life.
The children sparkle merrily,
Deprived of abstract thinking,
Destroying the world of absurd symbols,
Their gaze not interfering with anything foreign,
Sweeps us away like garbage from the yard.
What will the beggar old woman tell me
On the evil platform, with a full pot
Of boiled potatoes -
An annoying fly,
Getting soaked under rudeness, like under boiling water?
She trudges tiredly after the train -
With eyes full of parting and labor,
With hands faithful to forgiveness and affection.
- Sons, food... - she says barely audibly, -
To whom, sons, children, - trouble.
What will these cities tell me:
High-rise buildings, warehouses, someone's burrows,
Animated graffiti garages
And gray concrete fences?
The dreary, unfaithful environment
Of all the days of the week, catches trains,
That are tired of it to death.
The dirty outskirts of this peace
No one appreciates, it's hard to believe,
That so many generations are in the blood of this milking.
But where there is a third, there are two more nearby,
And a church and a maternity hospital flicker like a candle.
Where are they all going? What attracts
Us all in these distant spaces,
What is it about these suicidal cities
Where everything is so precise and loves counting?
Everything there is finite, except for trifles,
That are especially loved by eternity.
And I want to forgive the jokers,
Who threw into space:
NO, WE ARE NOT SLAVES!