Paroles et traduction Кровосток - Зимняя

Зимняя

Рука моя натружено сжимает рукоятку оружия. Руке не привыкать мозолей не будет.
Оружие, братка, мне вместо суженой и только смерть нас с ней разрубит.
Зрачок суженный, интуиция бля раззужена, в мозгу шуршит с битой больной бит.
Все барьеры разрушены очень давно, я знаю одно - что не моча, то говно.
На улице стужа педовка кружит сильно типа пуржит.
С неба валит колючий шшит, ёбанный мессершмит. знакомая канитель.
Визжит как совковая дрель метель. Внимание обостренно, а как ещё? Всё на пределе.
Скрипит под ветром ель или не ель, но всё равно что-то скрипит, как поставленная на репит.
Реально пиздец, всё так на самом типа деле.
И не еле-еле, а по серьёзу раскручивается карусель.
Кентуса мои сбиты весомо, мизинец болит, но рука по любому ствол держит и не канит.
Убью Жорика нахуй, убью к ебеням, пусть Жоры не станет, Жорик хлам!
Жорик- ничто, вместо крови понос, вместо мозга пронюханный жадный нос,
Вместо сердца у Жоры мусорный бак. Жора бля конченный нахуй мудак!
Ещё семьсот метров и Жорик трупак. А хули тут делать? Тут только так.
Семьсот метров вьюги и Жорик трупак. Тут только так и иначе никак.
Тут только так, а иначе тут как? Жорик трупак, Жорик точно трупак.
Вьюга так вьюга. Так значит так. Ещё семьсот метров и Жорик трупак.
Зрачок суженный, интуиция бля разужена, в мозгу шуршит с битой больной бит.
Все барьеры разрушены очень давно, я знаю одно - что не моча, то говно.

Где-то кто-то посыпает тальком карапузов, а я сейчас всадил Жоресу обойму в пузо.
Это было деху похоже на подлёдную рыбалку - эмоций блядь не много, но эмоции блядь яркие!

Hivernale

Ma main calleuse serre fermement la poignée de l'arme. Ma main n'a pas peur des callosités.
L'arme, mon frère, est pour moi comme une fiancée, et seule la mort nous séparera.
Ma pupille est rétrécie, mon intuition est débridée, dans mon cerveau, un battement malade bat fort.
Tous les obstacles sont brisés depuis longtemps, je sais une chose, ce qui n'est pas de l'urine, c'est de la merde.
Dans la rue, la neige tourbillonne et souffle violemment comme une tempête.
Du ciel tombe un blizzard piquant, un putain de Messerschmitt, une scène familière.
Le blizzard hurle comme une perceuse soviétique. Mon attention est exacerbée, comment pourrait-il en être autrement ? Tout est à la limite.
Un sapin craque sous le vent, ou peut-être pas, mais quelque chose craque, comme un disque sur repeat.
C'est vraiment la merde, tout est vraiment comme ça.
Et ce n'est pas à peine, mais sérieusement que le carrousel tourne.
Mes poings sont meurtris, mon petit doigt me fait mal, mais ma main tient le flingue quoi qu'il arrive et ne lâche pas prise.
Je vais tuer Jore, je vais le tuer à la merde, que Jore n'existe plus, Jore c'est du rebut !
Jore, un néant, il a de la diarrhée au lieu de sang, un nez avide et puant au lieu de cerveau,
Au lieu d'un cœur, Jore a une poubelle. Jore, putain, c'est un connard fini !
Encore sept cents mètres et Jore est un cadavre. Et qu'est-ce que je ferais ici ? C'est comme ça ici.
Sept cents mètres de blizzard et Jore est un cadavre. C'est comme ça ici et pas autrement.
C'est comme ça ici, et autrement ici, comment ? Jore est un cadavre, Jore est vraiment un cadavre.
Le blizzard, donc le blizzard. Donc, c'est comme ça. Encore sept cents mètres et Jore est un cadavre.
Ma pupille est rétrécie, mon intuition est débridée, dans mon cerveau, un battement malade bat fort.
Tous les obstacles sont brisés depuis longtemps, je sais une chose, ce qui n'est pas de l'urine, c'est de la merde.

Quelque part, quelqu'un saupoudre du talc sur les petits, et moi, je viens d'enfoncer une balle dans le ventre de Jore.
Cela ressemblait à la pêche blanche, pas beaucoup d'émotions, mais des émotions intenses !