Франкенштейн - Луперкаль traduction en anglais

Франкенштейн

Дело не в рэпе, отнюдь, и не в дабстэпе. Стиля проклюнулся стебель
Нас эта страсть таскала за шиворот, будто на рынке воришку констебль
Отнюдь не масон, но отдельно всегда от массовки, клал на учёную степень
Предназначение текста — въебать, как кастетом, благо бумага всё стерпит
Рэп не по нраву эстетам, но к башне заветной мы двигаем, плотным Ка-тетом
Тем импотентам, увы, поебать, что куплеты лабать, что мочиться в катетер
Кто отличится, тот станет на время тотэмом, как Тоттенхэм, проходя сквозь антенны
В эфирную сетку, где слева Малахов, а справа Интерны
Будто бы пледом в упор со ствола
Слова, что застыли в мозгу, как на ветках смола
Сумасшедший берсерк пришёл эту чушь порубать, как салат
Кому-то восьмерки и кельт, а кому-то насвай и салам
Но я верю, что песни способны помочь даже целой толпе желторотых салаг
Тут Луперкаль, упрекай меня тем, что не дал вам рэп-долбаный даун, подавно
Но я созерцаю его отдалённо весьма, как советует Дао
Потом возвожу на битах рифмоконструкции так, чтоб качало вандалов
Каждый альбом сопровождая скандалом, расчитав, как Ландау
Мне подкинул врагов этот путь злобный, будто дракон
Колея, по которой бреду я куда-то до звёздных плеяд, тут обрывы крутые с боков
Нам обрыдло тепло парников, книг успел прочитать террикон
Ставя этот рекорд, записал столько песен, что бесит наверное вас стариков
Слабых срубил апперкот, пора вырастать из личин рэперков
Много причин почему тут в цене комбикорм прочно вошёл в обиход
Как бабий хор, эти сотни плаксивых МС станут гарниром, украсив бекон
Эти тексты насытят лишь жалкую стаю мальков — рыбий корм
Вот последнее танго, тренируюсь, чтоб стать бронебойней орудия танка
Тут занижена планка, наверное, слишком зависит от сканка
Можно, конечно, витать в облаках, но, увы, всё не так, как ты там полагал
Это творчество — чистой воды балаган, голограмма прихода дебилов объёбанных транком
Позор вопиющий. Скажи, каково прибывать там, в последнем ряду отстающих?
Рэп-Франкенштейн сшит из с останков гниющих
Ничё недающий, увы, кроме вялых понтов и рассказов о том, как пиздато вас плющит
Вы правы, конечно, в одном, он реально говно. По-вашему true shit

Frankenstein

It's not about rap, not at all, and not about dubstep. A stem of style has sprouted
This passion dragged us by the collar, like a constable grabbing a thief in the market
Not a mason, but always separate from the crowd, I don't give a damn about academic degrees
The purpose of the text is to hit hard, like brass knuckles, thankfully paper endures everything
Rap doesn't appeal to aesthetes, but we move towards the cherished tower, like a dense Ka-tet
Those impotent ones, alas, don't care whether to spit verses or piss in a catheter
Whoever excels will become a totem for a while, like Tottenham, passing through antennas
Into the broadcast network, where Malakhov is on the left and Interns on the right
Like a blanket, point-blank from the barrel
Words that froze in the brain like resin on branches
A crazy berserker came to chop this nonsense up like a salad
Some like eights and Celtic symbols, others like nasvay and salam
But I believe that songs can help even a whole crowd of greenhorns
This is Lupercal, blame me for not giving you damn rap, even more so
But I contemplate it from afar, as the Dao advises
Then I build rhyme constructions on beats, so that even vandals would rock
Accompanying each album with a scandal, calculated like Landau
This evil path threw enemies at me, like a dragon
The track I wander on somewhere towards the starry Pleiades, with steep cliffs on the sides
We're sick of the warmth of greenhouses, I've read a whole terrilcon of books
Setting this record, I recorded so many songs that it probably pisses off you old folks
The weak ones were felled by an uppercut, it's time to grow out of rapper larvae
There are many reasons why compound feed has firmly entered into use here
Like a women's choir, these hundreds of whiny MCs will become a side dish, decorating the bacon
These lyrics will only satiate a pitiful flock of fry - fish food
This is the last tango, I'm training to become more armor-piercing than a tank gun
The bar is set low here, probably too dependent on skunk
You can, of course, hover in the clouds, but alas, everything is not as you imagined
This creativity is a pure farce, a hologram of a high for morons fucked up by tranquilizers
A blatant disgrace. Tell me, how does it feel to be there, in the last row of the laggards?
Rap-Frankenstein stitched together from decaying remains
Giving nothing, alas, except for limp bragging and stories about how awesomely you're getting high
You're right, of course, about one thing, it's really shit. True shit, in your opinion