Paroles et traduction en allemand МУККА - Неон

Неон

Страх, цепляясь в мои рёбра
Заставляет меня петь
В эту ночь в лучах неона
Мне совсем не по себе
Под ногами расплылась
Как акварель земная твердь
В эту ночь в лучах неона
Я пытаюсь не умереть

Твои слова — вода, но были со мной тогда
А всё, что сейчас осталось, — доходы и отхода
Оборваны номера, хуёвые времена
Огромные города, дешёвая наркота
Где я пускаю слюни на полу в темноте
Хочу отсюда бежать, чужую шкуру надев
Я упаду в потолок, я буду пялиться в пол
Задыхаясь под открытым окном

Страх, цепляясь в мои рёбра
Заставляет меня петь
В эту ночь в лучах неона
Мне совсем не по себе
Под ногами расплылась
Как акварель земная твердь
В эту ночь в лучах неона
Я пытаюсь не умереть

Столичная эстетика, пентхаус и синтетика
Андрей Pyrokinesis, рассуждающий о смерти
И среди всей этой бездны и потерянных обжективов
Мы сломаны внутри, обезображены косметикой
Двухлетняя депрессия, окраина Москвы
Я слышу едкий запах — это мёртвые цветы
И меня аж тошнит, как от панических атак
Я может и не выжил б, сука, если бы не страх

Neon

Die Angst, die sich in meine Rippen krallt,
Zwingt mich zu singen.
In dieser Nacht, im Schein des Neons,
Fühle ich mich gar nicht wohl.
Unter meinen Füßen zerfließt,
Wie Aquarell, der feste Boden.
In dieser Nacht, im Schein des Neons,
Versuche ich, nicht zu sterben.

Deine Worte – Wasser, doch sie waren bei mir damals.
Und alles, was jetzt übrig ist, – Einkommen und Auskommen.
Abgerissene Nummern, beschissene Zeiten,
Riesige Städte, billige Drogen.
Wo ich sabbernd auf dem Boden in der Dunkelheit liege,
Ich will von hier weglaufen, eine fremde Haut anziehen.
Ich werde an die Decke fallen, ich werde auf den Boden starren,
Erstickend unter dem geöffneten Fenster.

Die Angst, die sich in meine Rippen krallt,
Zwingt mich zu singen.
In dieser Nacht, im Schein des Neons,
Fühle ich mich gar nicht wohl.
Unter meinen Füßen zerfließt,
Wie Aquarell, der feste Boden.
In dieser Nacht, im Schein des Neons,
Versuche ich, nicht zu sterben.

Hauptstadt-Ästhetik, Penthouse und Synthetik,
Andrej Pyrokinesis, der über den Tod philosophiert.
Und inmitten dieses Abgrunds und verlorener Objektive,
Sind wir innerlich zerbrochen, entstellt durch Kosmetik.
Zweijährige Depression, Stadtrand von Moskau,
Ich rieche den beißenden Geruch – das sind tote Blumen.
Und mir wird übel, wie von Panikattacken,
Ich hätte vielleicht nicht überlebt, verdammt, wenn nicht die Angst wäre.