Paroles et traduction Олег Митяев - Чужая война - Live

Чужая война - Live

На другой стороне Земли - теплынь,
По три раза в году, поди, покос,
А у нас из окна - лишь пустырь, да в снегу полынь,
Да морозы стоят, что на двор не покажешь нос.
На другой стороне Земли зимой,
Как в июле у нас, в России, цветут луга,
И казалось бы - взять, уехать, да, бог с тобой,
Затоскуешь, запьешь и за год сойдешь с ума.
Это только мальчикам города Тобольска
Снятся путешествия в дальние края,
И былые доблести Ермакова войска
Примеряют мальчики ночью на себя.
На дворе - лишь начало века, четвертый год,
И в своем государстве покоя давно уж нет,
А нас опять на край света другим помогать несет,
И кто совсем пропадает там, кто на много лет.
А на Цейлоне-острове пленные матросы
Из тягучих сумерек горький пьют настой.
Снится им смородина, печки да откосы,
И до помешательства хочется домой.
А дорога обратная суток не меньше ста,
А вода в океане соленая, как рассол,
И тобольская церковь без них, словно без креста,
Заунывно бьет колокол, как кулаком о стол.
А на Цейлоне-острове или на Майорке
Русскому с татарином никогда не жить.
Родина есть родина - лапти да махорка,
Так скроила матушка, и не перешить!
Родина есть родина - лапти да махорка,
Так скроила матушка, и не перешить!

Foreign War - Live

On the other side of the world - a warmth,
Where one can make hay probably three times a year,
While all we get to see from our windows is wasteland, and wormwood in the snow,
Along with frosts that can drive anyone inside.
On the other side of the world - winter,
Like our July in Russia, with meadows in bloom,
And it might seem we could just up and leave, and good riddance,
Yet all we'd do is get homesick, drink ourselves silly, and go mad within a year.
Only the boys of Tobolsk
Dream of journeys to faraway lands,
And every night they wear the bravery of Ermak's army
Like a new set of clothes.
The turn of the century is upon us, the year is nineteen-hundred-four,
And peace in our country is long gone,
Yet again, we're off to the ends of the earth to help others,
And some of us will disappear forever, while others will be gone for years.
On the island of Ceylon, captive sailors
Sip bitter concoctions in the humid dusk.
They dream of currants, stoves, and hillsides,
And their homesickness is almost unbearable.
Their journey home would take at least a hundred days,
And the ocean's water is as salty as brine,
And the church in Tobolsk without them is like a cross without a steeple,
Its bell tolls mournfully, like a fist on a table.
On the island of Ceylon or in Mallorca,
A Russian and a Tatar will never be one.
Home is home - bast shoes and tobacco,
That's how Mother Russia made it, and it's not going to change!
Home is home - bast shoes and tobacco,
That's how Mother Russia made it, and it's not going to change!