Paroles et traduction Проект Увечье feat. Вадяра Блюз - Роспечаль

Роспечаль

Дух властвует над плотью, только грядку моих комплексов полоть бы и полоть бы
Сейчас поведую об этом в кратце. По pad'ам пальцы ведь не зря колотят и колотят.
Не комильфо, что рэп тут просто фон и моя цель - придать ему одну из совершенных форм
Вся ложь легко пойдет под нож. Слова - вот мой подножный корм. Язык за зубы, будто в ножны корт.
Мне возраст не в укор, хоть постарел весьма, но в этом ремесле поднаторел куплет писал весь март,
потом стирал весь мат и горло будто стиснула тесьма, ведь нет письма, в котором не стоял бы чертов грустный смайл
В оконным рамах бреет след аватар, в подъезде все светило щурятся подслеповато
Творец с масштабом намудрил, когда район кроил, тут был бы рай двоим, троим, для всех же слишком мелковат он
многих сковал. Я осторожен был, но рисковал. Удача липла, как ириска - вау!
Кроссы помыл, бошку обрил. Совал повсюду нос и в этих песнях результат обрисовал.
Цветные ящики серые краски сгущают так что хоть не включай
Грязь и обещания, что по швам как наши трубы в мороз трещат
Когда поотключают нам все что смогут поотключать.
Не оставит народ свой лишь она родная роспечаль.
К черту сопли, градиент заката в витражах высоток
Кофе превратит ночи в бессонные. Такси за сотку в виражах
Так сложно выражать вам мысли о высоком и
одновременно ржать над чучелом в модных кроссовках
Моя жизнь кроссовер, где сплелась судьба быдла, басоты,
что давит на лавках водку с соком с чем-то особым
Стер вискарь, табак и лица вечно недовольных баб,
тех что не смогли меня заставить слушать Мендельсона
Не место средь тусовок, мы местные где соты спальника
как темный лес под пологом небес что соткан из свинца
Я предан до конца тем угрюмым красотам, гаражи, детсад
и этот дворик, где не ловит сотовый.
Туман, как дым от табака над полем. Нутро тупое тянет тем кто в кабаках напоит и это выход как никак
но не дает покоя то ли "Голод" Гамсуна, то ли "Тошннота" Жан-Поля.
Мир остается нами недопонят, тут не помогут пилигримам спид и гидропоник в угрюмых хатах, где мурлыкает блатняк на фоне
слышал про хартланд то что означает тот топоним.

Rus-Melancholy

The spirit rules the flesh, but the garden of my complexes needs constant weeding.
Let me tell you about it briefly. My fingers pound the pads for a reason.
It's not cool that rap is just background music here; my goal is to give it one of its perfect forms.
All lies will easily go under the knife. Words are my sustenance, my tongue behind my teeth like a sword in its sheath.
Age is not a reproach to me, though I've aged considerably, but I've mastered this craft, writing verses all March,
then erasing all the swearing, my throat constricted as if by a ribbon, for there's no writing without that damn sad smiley.
An avatar's trace shaves the window frames, the lights in the entrance squint blindly.
The creator messed up the scale when he carved out this neighborhood, it would have been paradise for two, three, but for everyone, it's too small,
it has shackled many. I was cautious, but I took risks. Luck stuck to me like toffee - wow!
Washed my sneakers, shaved my head. Stuck my nose everywhere and in these songs, I painted the result.
Colored boxes thicken the gray paint so much you might as well not turn them on.
Dirt and promises that burst at the seams like our pipes in the frost
When they shut off everything they can shut off.
Only she, the native Rus-melancholy, will not leave her people.
To hell with the sniffles, the gradient of the sunset in the stained glass of high-rises
Coffee will turn nights into sleepless ones. A taxi for a hundred, taking sharp turns
It's so hard to express to you thoughts about the sublime and
at the same time laugh at a scarecrow in trendy sneakers
My life is a crossover where the fate of the lowlifes, the bass-heads, is intertwined,
those who crush vodka and juice with something special on benches
Erased the whiskey, tobacco, and the faces of eternally dissatisfied women,
those who couldn't make me listen to Mendelssohn
No place among the parties, we're locals where the sleeping district's cells
are like a dark forest under a sky woven from lead
I'm devoted to the end to those gloomy beauties, garages, kindergarten
and this courtyard where the cell phone doesn't catch a signal.
Fog, like smoke from tobacco over the field. My dull insides are drawn to those who will get me drunk in the bars, and it's a way out somehow
but I'm haunted by either Hamsun's "Hunger" or Jean-Paul's "Nausea."
The world remains misunderstood by us, speed and hydroponics won't help pilgrims in gloomy houses where thug music purrs in the background
I've heard about the heartland, what that toponym means.