Paroles et traduction Проект Увечье - Дактилоскопия

Дактилоскопия

Пока катал на vesp'е ты и портил малолеток местных
Им под гитару спел пару куплетов лестных
Палил глазами будто в тире с пистолетов, веских
Причин не находя, пойти по всученным повесткам
А между тем куда-то вдаль уводили те лески
Кто нажимает на педаль в тени за занавеской
Гася все трение, как тальк, ослепляю вас блеском
Стонешь, будто альт - как глубоко тебе не соболезнуй
Слова нежнее вафель венских - вряд ли приказы
Пока политик травит басни, вас травят газом
Вас не устраивает праздник - миазмы проказы
Каннские показы - ящик на вранье давно взял азимут
Да тут не азия, пора бы мразь по выместь веником
Ведь сложно вынести это все не будучи растением
И может смысла нет в этих под бит стихотворениях
Где от волнения путал слова и ударения
В минуты сложатся мгновенья - ока мановение
Займут, наверное, расчеты сумасшедшего гения
И мы не согласимся с сверху навязанным мнением
Ведь родина - место для нас, а не место имения
Притормозят сердцебиение смерть или губы
Путь пролегает через тернии - крики полундра
Но взор голодного не отвлекут водка и клубы
А на что подвигнут вас слова поверх годного лупа
Поэт не лечит тупо - проект увечье. тумблер
Переключен - зеленый свет будто бутылка tuborg
И все говно, мы верим, точно вернется к ним в кубе
Ведь есть то, что никогда никто не продаст и не купит
Это проект увечье

Dactyloscopy

While you rode your Vespa, corrupting local minors,
Serenading them with flattering guitar chords,
Your eyes fixed, like loaded pistols in a shooting range,
Finding no reason to heed the delivered summons,
Meanwhile, those fishing lines were cast somewhere far away,
Someone's pressing the pedal, hidden behind the curtain's sway,
Extinguishing all friction, like talc, blinding you with my gleam,
You moan like a viola – I offer no sympathy, it would seem,
Words sweeter than Viennese waffles are hardly commands, dear,
While the politician spins his yarns, you're poisoned with gas, my fear,
You're not satisfied with the celebration – miasma of disease and decay,
Cannes screenings, a box built on lies, long ago took its azimuth astray,
This isn't Asia, darling, it's time to sweep the filth away with a broom,
It's hard to endure all this without being a plant, consumed by gloom,
And maybe there's no point in these verses set to a beat,
Where, from excitement, I jumbled words and stress, incomplete,
In moments, these instants will fold – a blink of an eye's decree,
Occupied, perhaps, by the calculations of a mad genius, you see,
And we will not agree with the opinion imposed from above,
For the motherland is a place for us, not a place of possession, my love,
Death or lips will slow the heartbeat's drum,
The path lies through thorns – cries of "Heave ho!" come,
But the gaze of the hungry won't be distracted by vodka and clubs' allure,
And what will words over a proper beat inspire you to endure?
A poet doesn't simply heal – Project Mutilation. The tumbler's click,
Flipped – green light, like a bottle of Tuborg, quick,
And all the shit, we believe, will surely return to them cubed, my chick,
Because there's something no one will ever sell or buy,
This is Project Mutilation, goodbye.