Paroles et traduction Серёга - Чужой

Чужой

Чужой...
Вот говорит - "Ублюдок", кого ты ненавидишь люто.
Кому ты в душу хочешь плюнуть.
Чьи кровавые слюни, ты хочешь намотать.
Давно уже на свой кулак.
И кто на свойский лад слагает странные баллады.
Вот тот, кого ты не приемлишь,
Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.
Тот, кого втоптать хотел бы в землю.
Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.
Только за то, что он другой.
За то, что инноходец.
Вот тот, он имени чьего тебя воротит.
За то, что он иначе вписывает в повороты.
За его речь и обороты.
Что правил против, и за то, что он видит оперу во всём.
Как в повороте.
За его тягу к струнам и фортепиано.
Так же, за то что он из моды вышел, как не модный гаджет.
За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.
За то, что он тебе чужой...
За то, что он тебе чужой...
Вот говорит - "Ублюдок", что о своих утраченных иллюзиях.
Не раз уже сказал на людях.
Кто пишет всё это, не потому что, он писатель.
А потому, что он не может не писать.
Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой.
И кто надеяться услышан быть однажды.
Не ради места в Хит-Параде, а ради.
Тех, кто ловит с ним одно и тоже серое радио.
Пусть для кого то, просто фоном.
Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких.
Дописать симфонию.
Пока струну души ещё терзает канифоль.
Жечь, как УФО, и быть распятием у микрофона.
Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом.
И словом чистым как молитва, по живому бритвой.
Сказать, как есть, душевно, в душу, от души.
И стать своим, среди чужих...
Чужой...

Stranger

Stranger...
They call you "bastard", the one they fiercely despise,
The one they'd spit in the soul of.
Whose bloody drool they'd love to wind,
Around their fist, oh so long ago.
And who composes strange ballads in their own tongue,
That's the one they don't accept,
The one whose revelations they don't heed.
The one they'd love to trample into the ground,
The one they mentally send to the abyss.
Just because he's different,
Because he's a maverick.
That's the one whose name makes them sick,
Because he takes turns differently.
For his speech and his turns of phrase.
For being against the rules, and for seeing opera in everything,
Even in a turn.
For his тяга to strings and the piano.
Also, because he's out of fashion, like an outdated gadget.
Because his lyrics are shamelessly naked,
Because he's a stranger to you...
Because he's a stranger to you...
They call him "bastard", the one who spoke of his lost illusions,
More than once in public.
Who writes all this, not because he's a writer,
But because he can't help but write.
Who seeks truth like water, tormented by thirst,
And who hopes to be heard one day.
Not for a place in the Hit Parade, but for,
Those who catch the same gray radio with him.
Let it be just background noise for some,
Even on the edge of a foul, this is not an easy task.
To finish the symphony,
While the string of the soul is still tormented by rosin.
To burn like a UFO, and be crucified at the microphone,
The task is to reach out with pulse, beat, rhythm.
And with a word as pure as prayer, a razor on the living,
To say it as it is, soulfully, into the soul, from the soul.
And become one of your own, among strangers...
Stranger...