Paroles et traduction Типси Тип, Zambezi & ЗубНаЗуб - Дам тебе суть

Дам тебе суть

Смотри, вот тебе на чистоту.
Акустикой я заполняю свою пустоту.
Ну чисто ту, что сразу по утру шторит.
Свою игру веду, но спасёт куш что ли.
А по сути к двадцати двум ловлю Я суть в жилах.
Берегу искру, выкупая свой путь.
Места себе не найду, как игла в стогу тут.
И для матери моей пути в тупик все приведут.
Не остыл, временами закипаю так же.
Поменяло когда, я выкупаю как жил.
Словесные шаржи, верха цвета спаржи.
Замыслы важные, лирика, даже вода.
На днях вот слушай, сам у себя спрашивал.
Может лучше не лесть, тупо в эту кашу.
Но а без этого как же мне.
Я эту рифму вынашивал, выращивал как ганжу.
Потенциал огромен, но на что себя тратил, ебать
Как у Семёныча, помнишь? Два "Я" в балладе.
Во мне два персонажа тоже, им не поладить.
Первого на блиндаж, второго держать в палате.
Во многом не прав был, да пускай, чёрт с ним.
Начал искать правду я довольно поздно.
Как оказалось после, мир был мною познан.
По своему просто, с чего бы? Да кто знает.
Время разменяно на воздух, всё растает.
Смолы осели лишь плотными пластами.
Оставив пасту, наедине с листами.
Попробую всё на свои места Я расставить.
Сам себе судья и себе сам суд
Дам тебе суть я, жуй словно самсу
Сам себе судья, и себе сам суд
Дам тебе суть я, хавай словно самсу
Володе не давали называть себя поэтом.
Подписями в кабинетах страны советов.
Мы родились в ней в приветом.
Вылезли к жизни с приветом.
А тут календарь завис.
И у меня как у него в балладе двое "Я".
Первому платят, у второго мелодия.
На кармане не разобрать кому проще.
Я сыплю кристаллы соли на старые дрожжи.
Чтобы выплюнуть вожжи.
И дать в рот микрофон кожаный.
Той суке что меня клюёт.
Бошка принадлежит мне и что внутри моё.
Этот кусок не продаётся, не заёбывай.
Наворачиваю мысли, о чём то вроде кармы.
Иду пинаю пачку из под "Монте-Карло".
Думаю что интересно жить, лучше чем шикарно.
И полезно если годы обжигали.
Если шакалы скалились и получали по зубам.
Если не было сна, засыпал, курил, засыпал.
Хоть моя палуба без крыс не осталась полюбасу.
По мере сил выкупаю мазу.
Палю Васю или братскую душу реже.
Пою песни для вас, мат уши режет.
Просто не будь ахуевшим, мы люди как люди.
Я дам тебе суть, столько сколько будет.

The Gist of It

Look, here's the truth, straight up.
I fill my emptiness with acoustics.
The kind that hits me right in the morning.
I play my game, hoping for a lucky break.
By twenty-two, I've got the essence of life coursing through my veins.
I guard the spark, paving my own way.
I can't find my place, like a needle in a haystack.
And for my mother, all paths lead to a dead end.
I haven't cooled down, I still boil over at times.
When things changed, I realized how I'd been living.
Verbal caricatures, asparagus-colored peaks.
Important plans, lyrics, even water.
Just the other day, listen, I asked myself.
Maybe it's better not to mess with this whole mess.
But how can I live without it?
I nurtured this rhyme, grew it like ganja.
The potential is huge, but what have I wasted myself on, damn it
Like Semyonitch, remember? Two "I"s in the ballad.
There are two characters in me too, they can't get along.
One to the bunker, the other to be kept in the ward.
I was wrong about a lot of things, so be it, to hell with it.
I started searching for the truth quite late.
As it turned out later, the world was known to me.
In its own simple way, why? Who knows.
Time is exchanged for air, everything will melt away.
Only dense layers of resin have settled.
Leaving the paste alone with the sheets.
I'll try to put everything in its place.
I am my own judge and jury
I'll give you the gist, chew it like samsa
I am my own judge and jury
I'll give you the gist, devour it like samsa
Volodya wasn't allowed to call himself a poet.
By signatures in the offices of the country of soviets.
We were born in it with hello.
We crawled out to life with hello.
And here the calendar froze.
And I, like him in the ballad, have two "I"s.
The first one gets paid, the second one has a melody.
It's hard to tell on my pocket who's easier off.
I sprinkle salt crystals on old yeast.
To spit out the reins.
And give the leather microphone in the mouth.
To that bitch that pecks at me.
The head belongs to me and what's inside is mine.
This piece is not for sale, don't bother.
I'm thinking about something like karma.
I go kick a pack from under "Monte Carlo".
I think it's interesting to live, better than chic.
And it's useful if the years have burned you.
If the jackals grinned and got their teeth kicked in.
If there was no sleep, I fell asleep, smoked, fell asleep.
Even though my deck hasn't been left without rats for sure.
As far as I can, I understand the fuel oil.
I rarely see Vasya or a brotherly soul.
I sing songs for you, the mat cuts your ears.
Just don't be a dick, we're people like people.
I'll give you the gist, as much as there is.