Paroles et traduction Типси Тип - Батя варит плов

Батя варит плов

Сегодня батя варит плов, куплет напевает, отделяет мясо от кости
В первоначальный мой кров, где редко бываю, меня зовет в гости
А я теперь за путями, пакеты несу, шлю приветы батяне
Откуда кольца под глазами, кто нарисовал мне?.
Родина тянет меня за ушко, как старший, братишку,
Не дрыща, плохо кушал, зато "Растишку"
Как к вещам привыкал к своим койкам,
Так с вещами прощался легко и спокойно
Майку в мойку, в метро кровь держал пальцем,
Не цаца, швы снимал сам, куда деваться?
Русским дивайсом два кольца, два конца,
Красную миграционку показал погранцам
А Москва заставляет поплясать, маленькая страна,
Где можно стать подлецами
В русле местных, ну это если ты такой пирог,
У кого со старта пусто в тесте
Там так же просто стать расистом,
Даже если дома пиздил их, как и чистое зло
А можешь подсадиться на бабло,
Потом отсекаться, в обломках на ломках
Оле Лукойе поет об одном, что скоро по коням и не спать западло
Прилично, сука, запрягло столичное метро
И скука без оранжево-коричневых ветров
Кривого, да я дома, привет, здорова, на алле,
Мам, я минимум до второго
В беседке дворовой банкет нихуевый,
Зацелован я и тебе привет, Иванова
Сегодня батя варит плов, куплет напевает, отделяет мясо от кости
В первоначальный мой кров, где редко бываю, меня зовет в гости
А я теперь за путями, пакеты несу, шлю приветы батяне
Откуда кольца под глазами, кто нарисовал мне? Мы рисуем сами...

Dad's Cooking Plov

Dad's cooking plov today, humming a tune, separating meat from the bone,
Inviting me back to my original home, where I rarely visit, as my own.
But I'm beyond the tracks now, carrying bags, sending greetings to my old man,
These dark circles under my eyes, who drew them on? Man...
My homeland tugs at my earlobe, like an elder brother would a sibling,
Not a weakling, I ate poorly, but at least I had "Rastiška" (yogurt drink).
Just as I got used to my beds and things,
I said goodbye to them easily and calmly.
Shirt in the sink, blood held by my finger in the subway,
Not a princess, I removed the stitches myself, what else could I do?
Two rings with a Russian device, two ends,
Showed the red migration card to the border guards.
And Moscow makes you dance, a small country,
Where you can become a scoundrel,
In the flow of the locals, well, that's if you're that kind of pie,
Empty in the dough from the start.
It's just as easy to become a racist there,
Even if you beat them at home, like pure evil.
Or you can get hooked on cash,
Then get cut off, in the wreckage, on withdrawal.
Ole Lukøje sings about one thing, that soon we'll be on our horses and sleeping is a no-go.
The capital's metro has harnessed us decently, damn it,
And boredom without the orange-brown winds.
Krivoy, yeah, I'm home, hello, hi, on the alley,
Mom, I'll be here at least until the second.
A hell of a banquet in the courtyard gazebo,
I'm kissed and greetings to you too, Ivanova.
Dad's cooking plov today, humming a tune, separating meat from the bone,
Inviting me back to my original home, where I rarely visit, as my own.
But I'm beyond the tracks now, carrying bags, sending greetings to my old man,
These dark circles under my eyes, who drew them on? We draw them ourselves...