Paroles et traduction Chester Nebro - До утра

До утра

Стрелки часов обозначили полночь, над Вавилоном циклон
Проникает в салон мой разрядами молний сквозь лобовое стекло.
Одинокое соло на радиоволнах. Холодом [б|м]леет прокуренный флойд.
Это голос голодного города, ноты которого с дымом уходят в окно.
Персонажи немого кино на фоне обсаженных многоэтажек,
Парализованных сном, организованно лыка не вяжет.
Погружаясь на самое дно - снова не слово о них в репортажах.
Ночь повернулась спиной и чёрной гуашью рисует пейзажи.
Я чувствую лёгкий озноб (да), но не чувствую ног -
это чувство не ново.
Я чувствую легкими смог, продолжаю вдыхать его снова и снова.
Темнота обнажила клинок и под этим покровом, как заколдованный
Город убитых дорог. Ночь, на часах половина второго.
В этом городе дуют ветра. Во дворах не играют гитары.
Мы останемся здесь до утра ночевать в глубине этих арок.
Там, где люди не видят добра - под подошвами на тротуарах,
А по дороге в потерянный рай каждый прожитый день, как подарок.
В этом городе дуют ветра. Во дворах не играют гитары.
Мы останемся здесь до утра ночевать в глубине этих арок.
Там, где люди не видят добра - под подошвами на тротуарах,
А по дороге в потерянный рай каждый прожитый день, как подарок.
Снова до ниток промок среди этих домов, но не чувствую мокрых волокон.
Строчки ложатся на мокрый листок и дождь барабанит по водостокам.
Время подводит итог - это доктор, который нас будет лечить,
но не трогать.
Я снова иду на восток, наблюдаю за звёздами через бинокль.
Нам стоит подумать о многом. О многом задумался только вчера у костра.
Эпоха застоя среди новостроек. Брат, я прошу тебя - время не трать.
Эта ночь подрывая устои не стоит того, чтобы нам за нее умирать.
Пока рушиться мир, мы заново строим мосты [потусторонними ранее]
Я не в праве тревожить твой сон,
Но пора покидать невесомость,
Когда вспыхнет огнём горизонт - новый день
Будет новый день будет в нём оцифрован.
Моё Солнце проникнет в твой дом,
И в лучах его вновь околдован.
Город убитых дорог за окном.
На часах половина седьмого.
В этом городе дуют ветра. Во дворах не играют гитары.
Мы останемся здесь до утра ночевать в глубине этих арок.
Там, где люди не видят добра - под подошвами на тротуарах,
А по дороге в потерянный рай каждый прожитый день, как подарок.
В этом городе дуют ветра. Во дворах не играют гитары.
Мы останемся здесь до утра ночевать в глубине этих арок.
Там, где люди не видят добра - под подошвами на тротуарах,
А по дороге в потерянный рай каждый прожитый день, как подарок.

Jusqu'au matin

Les aiguilles de l'horloge ont marqué minuit, au-dessus de Babylone, un cyclone
Pénètre dans mon salon avec des éclairs à travers le pare-brise.
Un solo solitaire sur les ondes radio. Le froid [b|m]léche le Floyd enfumé.
C'est la voix de la ville affamée, ses notes s'envolent avec la fumée par la fenêtre.
Des personnages de cinéma muet sur fond d'immeubles plantés,
Paralysés par le sommeil, organisés, ils ne font rien.
Plongeant au fond - plus un mot sur eux dans les reportages.
La nuit s'est retournée et peint des paysages à la gouache noire.
Je sens un léger frisson (oui), mais je ne sens pas mes jambes -
cette sensation n'est pas nouvelle.
Je sens la fumée légère, je continue à l'inhaler encore et encore.
Les ténèbres ont dégainé un poignard et sous ce couvert, comme enchanté
La ville des routes assassinées. Nuit, il est une heure et demie du matin.
Dans cette ville, les vents soufflent. Dans les cours, on ne joue pas de la guitare.
Nous resterons ici jusqu'au matin, à dormir dans le fond de ces arches.
Là où les gens ne voient pas le bien - sous les semelles sur les trottoirs,
Et sur le chemin du paradis perdu, chaque jour vécu est un cadeau.
Dans cette ville, les vents soufflent. Dans les cours, on ne joue pas de la guitare.
Nous resterons ici jusqu'au matin, à dormir dans le fond de ces arches.
Là où les gens ne voient pas le bien - sous les semelles sur les trottoirs,
Et sur le chemin du paradis perdu, chaque jour vécu est un cadeau.
Encore une fois trempé jusqu'aux os parmi ces maisons, mais je ne sens pas les fibres humides.
Les lignes se posent sur la feuille humide et la pluie tambourine sur les gouttières.
Le temps fait le bilan - c'est le docteur qui nous soignera,
mais ne touchera pas.
Je retourne à l'est, j'observe les étoiles à travers des jumelles.
Nous devrions réfléchir à beaucoup de choses. J'ai beaucoup réfléchi hier au soir au feu de camp.
Une époque de stagnation parmi les nouveaux bâtiments. Frère, je te le demande - ne perds pas ton temps.
Cette nuit, en sapant les fondements, ne vaut pas la peine de mourir pour elle.
Alors que le monde s'effondre, nous reconstruisons des ponts [au-delà des limites précédentes]
Je n'ai pas le droit de troubler ton sommeil,
Mais il est temps de quitter l'apesanteur,
Quand l'horizon s'enflammera - un nouveau jour
Il y aura un nouveau jour, il sera numérisé.
Mon soleil pénétrera dans ta maison,
Et dans ses rayons, tu seras à nouveau envoûté.
La ville des routes assassinées par la fenêtre.
Il est six heures et demie du matin.
Dans cette ville, les vents soufflent. Dans les cours, on ne joue pas de la guitare.
Nous resterons ici jusqu'au matin, à dormir dans le fond de ces arches.
Là où les gens ne voient pas le bien - sous les semelles sur les trottoirs,
Et sur le chemin du paradis perdu, chaque jour vécu est un cadeau.
Dans cette ville, les vents soufflent. Dans les cours, on ne joue pas de la guitare.
Nous resterons ici jusqu'au matin, à dormir dans le fond de ces arches.
Là où les gens ne voient pas le bien - sous les semelles sur les trottoirs,
Et sur le chemin du paradis perdu, chaque jour vécu est un cadeau.